Botxo Follies

Un círculo...

2010-02-01T11:22:00.008+01:00

"Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua."
(Borges)

Cuando Olivier comenzó a ir al gimnasio en el mes de septiembre no confié en que fuera constante, pero sigue yendo un par de días por semana, los que no voy yo, y está muy contento con el grupo. Ese par de días suelo aprovechar, una vez acostada J., a ver alguna vieja película o a holgazanear un rato.

En el bar La Mutua de Mazarredo, los miércoles noche se reunía un variopinto grupo de personajes, pocos pero selectos. El hermano de un conocido director de cine y un par de guionistas; un emergente pintor, Patxi Del Río, la mujer de éste, y un par de amigos de ambos; los que colgábamos los floretes sobre las diez de la noche en aquél desvencijado edificio de escaleras de madera y grandes vidrieras de Uribitarte, dónde teníamos la sala de armas; más los clientes ocasionales que aterrizaban por allí.
Ésos iban variando y nunca eran los mismos. Los anteriores, éramos habituales. El camarero, un pintor fotógrafo que solía exponer en galerías privadas y en el molino de Aixerrota, era el hilo conductor de los grupos y solía ir de uno a otro dando conversación e interesándose por todos.

Las cervezas las servía en jarra helada y ponía unos cacahuetes tamaño maxi que no recuerdo haberlos probado más buenos que en aquél lugar. Los viernes también solíamos ir a La Mutua, pero el ambiente era diferente. La clientela crecía considerablemente y sobre todo estaba lleno de grupos que, tras la cena, acudían a probar uno de sus famosos cafés con licor que tanta fama le dieron en su día.

Los miércoles eran noches íntimas, bohemias, llenas de humo y algún que otro secreto, con reuniones dónde se trataban temas importantes e incluso vitales. Patxi Del Río, empezó a exponer allí sus cuadros. Su nombre ya era medianamente conocido en el Botxo. Había sido profesor de Bellas Artes pero ahora se dedicaba exclusivamente a la pintura. Malena, su mujer, tan bella como frágil, enseguida se interesó por nosotros.

Desde el ventanal de La Mutua se veía la Sala de Armas de la calle de abajo, y casi desde el primer día se acercó y comenzó a charlar. Su fragilidad se la daba una extraña enfermedad que la recluía unas cuatro veces al año en un hospital, y era por ello que no trabajaba. Había sido alumna de Patxi Del Río pero ella ahora tampoco pintaba, vivía exclusivamente para su enfermedad y su marido.

Un miércoles, guiados por el camarero, nos convertimos en un solo grupo. Nos fusionamos muy bien y los temas iban pasando de uno a otro. Queríamos saber todo de todos. La relación se fue estrechando. Malena comenzó a acercarse a la Sala de Armas, al principio tímidamente pero enseguida se envenenó con el florete y empezó a recibir clases. Comenzamos a hacer actividades juntos: exposiciones, un día de rodaje, cursos de guionistas de cine en la nueva plataforma de la Plaza de Venezuela, campeonatos en polideportivos de mala muerte y alubiadas con Agustín y Mariluz después de pasear por su bosque. Cenas en el ático de Gran Vía con Patxi y Malena y sábados en Ibarrangelua, en casa del maestro.

Patxi Del Río comenzó su ascenso vertiginoso en la pintura al mismo tiempo que el alcohol se iba abriendo paso por sus venas. Empezamos a ver que tenía un problema con la bebida el mismo día que en el bar La Mutua se vendió uno de sus cuadros a una pareja de franceses que habían venido expresamente a ello y que pagaron en efectivo una cantidad desorbitante, mientras era el camarero el que cerraba el trato y Patxi apenas se tenía en pie. Aquella pareja nunca supo que el borracho que se sujetaba a la barra para no caerse era el genio que había pintado ese cuadro.

Después de eso todo comenzó a suceder muy deprisa. Patxi seguía vendiendo cuadros, nosotros competíamos a nivel nacional e internacional y ya se hablaba de la cantera del Botxo, uno de los guionistas consiguió un trabajo en Madrid y el hermanísimo empezó a salir con una chica que le quitaba todo el tiempo. Malena se marchó del lado de Patxi, se enamoró de un jovencito 15 años más joven que ella y tuvieron un niño. El edificio desvencijado de Uribarte pasó a la historia para dejar paso a unos pisos de lujo y nos exiliamos a Artxanda, acogidos en una sala de armas que no era la nuestra.

Nos perdimos.

Olivier volvió a casa el miércoles con noticias. Una compañera de gimnasio, una chica enfermera, le había invitado a comer el domingo en el caserío. A los compañeros de grupo más sus familias. Alubias. Su marido es pintor y les gusta recibir en casa.

Es domingo. Llueve. Olivier, J. y yo nos acercamos al caserío dónde estamos invitados a comer. Nos cuesta encontrarlo a pesar de que vivimos en la zona. Aparcamos fuera, el paisaje es precioso. Se divisa el pueblo desde aquí arriba. El verde de los montes con este día de lluvia es tan verde que duele. Se oyen risas en el interior del caserío y bullicio de gente. Olivier toca el timbre, casi de inmediato aparece en el umbral un sonriente Patxi Del Río.

Amar una sombra...

2010-01-25T10:18:00.011+01:00

Siniestro delirio amar una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
(Alejandra Pizarnik)

La primera vez que Michael atracó su viejo catamarán en el puerto de Lekeitio corría un mes de julio ahogado por la lluvia y sofocado por las altas temperaturas. La expectación que causó en el pueblo su llegada sólo podía ser equiparable a, muchos años atrás, la llegada de un joven y guapo, por aquél entonces, Ramón Mendoza, proporcionando muchas horas de qué hablar cuando se enamoró de Rosario, y pegando uno de los braguetazos más sonados en el pueblo, que le llevaría a ser, muchos años después, el presidente del Real Madrid.

Michael era el prototipo de americano, californiano y buscador de olas. Alto, rubio, con melena peinada nada más que por el viento y el salitre y, pronto, muy pronto, los alrededores de su catamarán se llenaron de jovencitas dispuestas a ayudarle en las tareas cotidianas. Le traían agua, pan y pescado y se ofrecían a enseñarle todos los encantos del pueblo, incluídas ellas mismas. Pero Michael prontó cayó rendido a los encantos de una sola, de Isabel. Isabel era una de esas bellezas inquietantes de ojos verdes y mirada perdida. Solía estar sentada en lo alto de una roca, cual sirena, mirando al horizonte y reflejando el verde de sus ojos en el intenso azul del mar. Quizás por esa mirada distante o por ese halo de indiferencia que la rodeaba, Michael no pudo por menos que enamorarse sin frenos de aquella, aún, adolescente.

Isabel dudó pero terminó correspondiendo ese amor sin tapujos y del todo sincero. Transcurrió el verano entre paseos en catamarán, chapuzones en la playa y horas de sexo robadas al atardecer, sobre la arena y junto al faro. Hablaban poco. Él apenas hablaba castellano, ella apenas hablaba inglés. Su lenguaje era casi animal y se consumían el uno al otro en días casi eternos, llenos de horas y noches.

Llegó septiembre y el día de gansos. Michael decidió no irse nunca, vivir allí para siempre. Estaba fascinado, hechizado. Si alguien le hubiera hablado en su América de esa afición de arrancar el cuello a un inocente ganso se hubiera estremecido. Pero allí, embriagado de ese verano y de los ojos de Isabel todo era maravilloso.

Partió en su catamarán una mañana, con la promesa de atar unos cabos y volver, para siempre. Michael tardó cuatro meses en volver. Era un frío mes de enero cuando se divisó desde el Calvario su, ahora más, viejo catamarán. Se le recibió como se reciben a los pesqueros cuando vuelven por fiestas. Como si fuera familia. En enero el pueblo se reduce a muy poca gente y allí estaban todos. Todos menos Isabel. Preguntó por ella, pero nadie sabía mucho. Poca cosa. En realidad ella no era del pueblo, era veraneante. Pero no de las habituales. Nunca supimos mucho de ella. Era el primer verano que aparecía por aquí. Tenía acento de Donosti, igual vive allí.

A los pocos días Michael puso a la venta los vinilos traídos desde su casa, en América, en la cubierta de su catamarán. Discos, libros, postales y recuerdos formaban un curioso mercadillo. De esa manera cayó en manos de mi padre un disco de un jovencísimo y desconocido Willy Deville, que aún hoy anda por casa. Michael buscó trabajo en el puerto y lo encontró. Hoy sigue allí. Su melena rubia de antaño ahora es blanca. Su cara surcada de arrugas, del sol y de la mar, le dan un aspecto de náufrago romántico. Su acento marcado y sus ojos azules, tristes desde aquél verano, le vuelven tierno.

Nunca se volvió a marchar. Nunca la volvió a ver. Isabel se convirtió en sombra de un recuerdo y, en ocasiones, en esa duda lacerante de si realmente esa mujer llegó a existir.

Mayo...

2010-01-20T09:57:00.004+01:00

Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
(Rainer W. Fassbinder)

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

Kirmen Uribe

Cuando Patxi López eligió este poema para leerlo en su acto de investidura me sorprendió. Kirmen lleva años haciendo navegar sus versos, primero desde la orilla del puerto de Ondárroa y después desde la orilla del Hudson, en Manhattan. Pero fue en el New Yorker donde primero publicaron este poema, en inglés. Ahora ya ha llegado su reconocimiento, ha publicado su primera novela y Kirmen Uribe tiene un sitio en la narrativa actual. Pero se lo ha ganado a pulso. Han sido años de ser poeta, de madurar versos a la sombra de las escasas higueras que quedan en este país.

Años pisando salas de bibliotecas leyendo poemas, ante un escaso público, en las semanas de la poesía que organizan los Ayuntamientos y que, curiosamente, no duran más de tres días.

Espero que no se deje embriagar por los efluvios de esa popularidad que le ha traído una novela y nos deje huérfanos de esa poesía que nos alimentó, a algunos pocos, durante estos años.

Y si fuera cierto...?

2010-01-18T09:39:00.006+01:00

"Espero curarme de ti en unos días.

Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte.

Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.

Me receto tiempo, abstinencia, soledad"

(Jaime Sabines)

La semana pasada tuve que acercarme a una Administración Pública para tramitar un papeleo. Siempre me entran sudores cuando tengo que hacerlo. Cogí mi número como si se tratara de la pescadería y me senté a esperar. Me fijé en ella casi de inmediato. Su cara se me hacía tan conocida que no podía apartar la vista. Su pelo rizado, su cara redonda, su mirada triste. Todo en ella me resultaba familiar, pero no era capaz de ubicarla. Estaba tan ensimismada intentando recordar que cuando me quise dar cuenta ya me tocaba el turno y, casualmente, en su mesa. Al sentarme y mirarla de cerca, caí inmediatamente. Ella se levantó sonriendo y me plantó dos sonoros besos en las mejillas. Cuánto tiempo!. Habíamos estudiado muchos años juntas pero hacía más años que no nos veíamos. Nunca más habíamos vuelto a coincidir en todo este tiempo. Pues, aunque nuestra relación siempre fue cordial, nunca llegamos a intimar lo suficiente.

Hablamos deprisa, atropelladamente. Ella me tramitó el papel que necesitaba para la próxima declaración de Hacienda y me pidió que la esparara unos minutos para salir a la calle a tomar un café.

Fuimos a la cafetería que está al lado, junto a la estación de autobuses. Nos sentamos en una mesa, junto a la ventana, y pedimos café. Las dos hablábamos muy deprisa, nos contamos muchos años en pocos minutos, casi hablando a la vez. El café se enfriaba en la mesa. Hablamos de estudios, trabajos, amigos, gente conocida, vecinos e incluso de aquél chico que a todas nos marcó tanto.

Hubo un silencio. Aproveché para tomar un sorbo de mi café y ella se puso seria. Me preguntó si recordaba a su novio del instituto. Claro!. Me contó que años después, muchos años después seguían juntos. Estaban preparando su boda, hace dos años, cuando a él le detuvieron. Le acusaban de violación de una menor, en el parque que hay junto a la casa de ella. Me lo contó llorando, superada y nerviosa. No supe reaccionar. Recordaba a un chico tímido, callado, muy educado y que, todos los días, la esperaba para acompañarla a casa tras las clases. Recordaba a aquél muchacho que en todas las fiestas permanecía sentado con su Coca-Cola en la mano.

Ella seguía hablando, me contó que suspendieron la boda, que sigue en la cárcel, que le declararon culpable y que había un testigo. Me contó que era imposible creer esa historia, que él siempre había sido maravilloso con ella en todos esos años y que no podía ser cierto. Ella le visita en la cárcel pero va espaciando las visitas. Le duele, le pesa, le agota la situación. Me habló de las explicaciones que tuvo que dar, de las miradas, de las vecinas, de ese parque que tenía que atravesar cada día hasta que decidió mudarse.

La abracé. Le di mi teléfono y un beso muy fuerte. La acompañé de vuelta a su trabajo y la volví a abrazar. Le dije que confiara en ella, no en él ni en la gente. En ella.

Y si fuera cierto...? me dijo....

Los chinos son geniales...

2009-12-10T11:36:00.007+01:00

Antes de que abriera sus puertas el Mao, en Bilbao era imposible comer un buen sushi. Vino precedido por la calidad de su hermano mayor, el Asia Chic, un restaurante que cuando aterrizó en la calle Ledesma supuso un auténtico caos en cuanto a listas de espera, algo hasta entonces desconocido en el Botxo. Cenar en él supuso un auténtico reto y se llegó a convertir en una verdadera carrera de obstáculos, nunca se reservaba con demasiada antelación o no se acertaba con el día y menos con la mesa. Creo que fue el primer restaurante en Bilbao que causó esa sensación tan neoyorkina de querer estar en una lista de espera y poder cenar por fin en un lugar del que todos hablaban. Luego ya llegarían el Kíkara, Sua, A Table, Mina, etc...

Yo creo que me hice fanática del sushi y del sashimi antes de probarlo, leyendo a Mishima, Murakami y Amélie Nothomb. Pero cuando lo probé tuve la mala suerte de que me encantó. Es mala suerte porque no es fácil encontrar un buen lugar para comerlo. El Mao es un sitio aceptable, pero nada más. Un sitio dónde poder satisfacer el gusanillo del sushi pero aún no tenemos un sitio de categoría dónde poder desgustar un buen sashimi servido sobre hielo picado como en el Zuma de Londres o el Kabuki en Madrid, verdaderos templos asiáticos.

En Bilbao, los restaurantes asiáticos los llevan los chinos, al igual que los restaurantes chinos y algún que otro restaurante de pintxos. Los chinos se están haciendo, poco a poco, con el mercado gastronómico de la city. Si algo se puede destacar de la comunidad china es su profesionalidad. Hasta en sus horas más bajas son auténticos profesionales y no desfallecen.

Este viernes pasado, celebramos una cena de chicas en el Mao. La reserva estaba hecha desde hacía un mes, previendo la víspera de puente, pero aún así nos sorprendió encontrarnos el local a reventar de gente y una gran fila de gente que salía hacia el exterior del local de la calle Íbañez de Bilbao. Cuando conseguimos meter la cabeza por esa estrecha puerta vimos a una eficiente chica que gestionaba, amablemente, teléfono, ordenador, libro de reservas, tarjetas de crédito, cambios, propinas y atención personal. Todo ello sin mover una pestaña, con una sonrisa y sin levantar el tono de voz en ningún momento. En cinco minutos nos acomodaron en nuestra mesa.

Los chinos son geniales!

Al poco llegaron nuestras cervezas Saporo y el sushi moriawase acompañado de jengibre, wasabi y salsa de soja. California sushi, nigiri sushi y maki sushi. Adoro el wasabi, me encanta esa sensación de quemazón de garganta y dar un buen trago de cerveza japonesa. El menú lo completamos con tempura de langostinos, tallarines tepanyaki y se-chuan (no sé cómo se escribe!) de buey. De postre sorbete de fresa y té verde.

Después la noche de Bilbao, que ya apenas la reconozco...

Soldadito marinero...

2009-12-02T11:08:00.003+01:00

"Escogiste a la más guapa y a la menos buena

Sin saber cómo ha venido te ha cogido la tormenta"

(Soldadito marinero. Fito & Fitipaldis)

Siempre que puedo voy a verle, este 21 de diciembre en el BEC, al igual que hace dos años. Este poeta urbano, pequeño, con nariz prominente y demasiado bajito para ser de Bilbao es capaz de convertirse en un gigante con sus letras mundanas. Su txapela característica y sus patillas son el sello de su imagen, que aunque en ocasiones parezca descuidada transmite mucha personalidad. Antes le veía mucho por Madrid, cuando iba. No sé si es porque los de Bilbao vamos a los mismos sitios en una gran ciudad o era casualidad. Pero le solía ver paseando de la mano con su niño por Fuencarral. Aunque también me encontré con Patxi, un viejo compañero de deporte, en medio de la Puerta del Sol, en un puente de diciembre. Así que puede ser cierto lo de que los de Bilbao tenemos imán para encontrarnos.

Ahora, a Fito, le suelo ver subido en un escenario, en un concierto abarrotado de gente o comiendo en ese viejo restaurante de Atxuri que tanto nos gusta, comiendo besugo al horno. Poeta y sibarita...

Comienza diciembre...

2009-12-01T07:36:00.004+01:00

Hoy me despertó el olor humeante del café y alguna risa ahogada en el pasillo. Hoy me despertaron con besos divertidos y en tono de guasa. Encima de la cama apareció una caja enorme envuelta en papel de regalo dorado y con un lazo de raso negro. En la cocina, un brioche de la Pastelería Suiza y a su lado un bono de fin de semana para tres. Hoy me tiraron de las orejas, también.

Es mi cumpleaños...

Una de lluvia y pintxo...

2009-11-26T10:37:00.008+01:00

Desde que vivimos aquí, en este lugar donde la ría dobla la esquina, busco cualquier disculpa para acercarme al Botxo.

Ahora, con el deber de vigilar la casa de mi amiga, se me ha presentado en bandeja la visita cada dos días a mi querido Casco Viejo, a ese lugar del que tanto me costó salir y con el que sueño, casi cada noche, con volver.

Ayer a la tarde nos sorprendió la lluvia, a J. y a mí, saliendo del ático de la calle del Víctor y después de acercarnos a saludar en la perfumería de enfrente se me ocurrió ir al Berton. J., ese ángel, de alas color rosa, que me persigue (o a la que yo persigo) desde hace dieciséis meses ya había merendado, pero la tarde era perfecta para uno de esos zuritos rematados con cerveza negra tan personales del Berton. No para J., que aún no bebe, sino para mí.

La última vez que estuve, hace dos semanas, era domingo, así que ayer me sorprendió ver el local casi vacío, excepto por dos parejas. De los camareros habituales no había ninguno. No estaba el moreno alto tan simpático, ni el moreno alto menos simpático pero más servicial. Ni el moreno delgadito. No había ningún moreno, en definitiva. Una camarera con cara de cansada se acercó para preguntarme qué quería con un airado gesto de cabeza, pero sin mediar palabra. Ni un buenas tardes siquiera. Eso sí, era morena. Pedí un zurito y un pintxo. Se oyó desde mi extremo de la barra el grito de un pintxo de foie!. Así que la camarera no era muda. Desde la cocina asomó una cabeza con gorro blanco. El cocinero. Asiático. Nunca he sabido diferenciar a los autóctonos de esa parte de Asia. Llegó el pintxo y le pasé a J. un trocito de pan. Ella está, en estos momentos, en esa fase en la que el pan es lo mejor del mundo, aunque ya apunta maneras de sibarita. El foie era la mitad de tamaño que hace unos meses y la manzana estaba como hecha a desgana, con prisa. Un toquecito de mermelada de frambuesa, apenas perceptible.

Qué ha pasado con el Berton? Por qué todo lo que es bueno acaba convirtiéndose en mediocre?

Pasamos por la tahona de Jardines a comprar un pan de pasas y nueces, que a pesar de los años, siguen haciendo igual. A veces me asusta que me cambien las cosas, las que yo considero mis cosas.

Creo que me estoy haciendo mayor.....

Una despedida temporal...

2009-11-24T09:21:00.006+01:00

"Quizá estar vivo sea esto: perseguir instantes que mueren"

(Muriel Barbery)

Sentí el tintineo de las llaves al caer a mi bolsillo mientras nos besábamos. Aspiré con fuerza su perfume, ese aroma tan de ella durante estos últimos años y empecé a notar ya esa sensación de pérdida, de abandono. Ese vacío en el estómago y el vértigo de notar ya su ausencia. Siempre hay cuatro grados menos de temperatura al otro lado del control de pasaportes de un aeropuerto. Siempre hace más frío para el que despide que para el despedido.

Me quedé allí, esperando, en ese espacio gris en el que sólo hay prisas o alegría para el que se va y tristeza para el que se queda. Metí la mano en el bolsillo y toqué las llaves, las llaves de su casa, en la calle del Víctor. Ese ático reformado con tanta ilusión hace apenas dos años, con el propósito de ser un nido en el que cobijar una familia y un futuro.

No estarás huyendo? le había preguntado de camino al aeropuerto. Me asusta pensar que ha tomado el camino fácil, poner tierra de por medio, alejarse del problema y cerrar los ojos.

Me giré para marcharme ya, no la veía desde hace un rato y supuse que estaría esperando en la puerta de embarque. Sonó mi nombre amplificado por el eco y me giré: No estoy huyendo, sólo busco tiempo. Recuerdo esas palabras ahora, tres días después, y ahora sí las entiendo. Pasaré por la casa de la calle del Víctor a regar sus plantas y a recoger el correo, mientras ella persigue instantes, esperando encontrar tiempo.

Ojalá lo encuentre pronto...

A sus pies, a sus órdenes, Boss...

2009-07-28T10:48:00.009+02:00

Estaba previsto que comenzara a las 21:30 pero ya casi se demoraba en media hora y Bruce estaba fuera del escenario sacando fotos al público, a ese público ilusionado y expectante que llenaba por completo el aforo de la Catedral. Treinta y seis mil personas. Un ambiente tranquilo, alegre. Sabíamos que iba a merecer la pena y que él siempre comienza tarde sus conciertos. Le gusta caldear el ambiente.

Diez de la noche, se apagan las luces. Aparece de repente y sin previo aviso Nils Lofgren con su acordeón tocando “Desde Santurce a Bilbao”, ya nos habían ganado. Ya estábamos completamente entregados y sale Bruce al escenario junto con el resto de la E Street Band. Todos vistiendo de negro. "Kaixo Bilbao, hemen nago eta pozik" (Hola Bilbao, aquí estamos y estoy feliz). Aplausos, carne de gallina, emoción. Se me llenaron los ojos de lágrimas, me emocionó mucho el verle, tenerle delante, su fuerza, esa vitalidad que sale arrolladora y te empuja removiendo el estómago y las mismas tripas. The ties that bind fue su primera canción, y nos unimos con esos lazos a él. Éramos dos, el público y él con su maravillosa banda.

Fueron tres horas de rock, de canciones cantadas con una fuerza que por momentos pensaba que el arco de San Mamés iba a caer encima nuestro. Dos pantallas gigantes a los lados del escenario permitían ver al Boss de cerca, las gotas de sudor que corrían por su frente, las arrugas de esos espléndidos 59 tacos y esa figura que mantiene igual que a los 20, aunque con la cintura más ancha. Una pantalla detrás del escenario con imágenes de su nuevo disco, del concierto, de su banda, de nosotros, de él. Nos emborrachamos de esa voz con aroma de bourbon, adrenalina corriendo por las venas, el corazón latiendo fuerte, con prisa. Borrachos de Born to Run, coreando a pleno pulmón, casi gritando, creo que los 36 mil a la vez, y creo que hasta acompasados. Carteles con títulos de canciones bailando con ritmo, pulseras rosas en las muñecas que confirmaban que había derecho de estar ahí, al lado del Boss, que merece la pena hacer las colas que haga falta pues las esperas son merecidas, el calor sofocante y cualquier otra penuria con tal de estar a su lado y de tocarle. Fueron tres horas, siempre da más de lo que recibe. Es tremendamente generoso. Cada euro que pagas por una entrada, él te lo devuelve con creces. El domingo en la Catedral fue mágico, alguien lo describió como apoteósico. Puede ser, pero ese tío mueve mareas con su voz y su fuerza y hace que 36 mil personas, la mayoría de Bilbao y muchos del mismo centro de Bilbao, coreen Santa Claus is coming to town en pleno mes de julio y en un día en que las máximas rozaron los cuarenta grados. Y, además, nos dejemos invadir por el espíritu navideño. Además. La despedida fue dolorosa porque una vez que entras en esa vorágine de fuerza arrolladora quieres más, a pesar de estar exhausto, a pesar de oirle a Bruce decir “No más, no más”.

Pasada ya la una de la madrugada desalojamos la Catedral. Salí todavía emocionada y feliz de asistir a esa noche tan mágica, con un nudo en el estómago, en la cabeza retumbando los acordes irlandeses de The promised land y hasta con las bragas flojas. Aún hoy suena en mi cabeza, como ayer al despertarme, su música, su fuego. Entiendo como nunca porque le llaman The Boss, y puedo decir ahora, casi dos días después de estar allí, que nunca lo olvidaré. Dentro de unos años me volveré a emocionar al recordar que yo estuve allí….

Primer domingo de verano...

2009-06-22T07:05:00.004+02:00

Despertó el día con un sol espléndido, aún con esa bruma cargada de sal y nubes blancas de algodón. Los rayos de sol inundaban la blanca cocina mientras desayunábamos juntos, esa pequeña alegría que sólo ocurre dos veces a la semana.

Después comenzó la actividad, el frenesí. Habíamos pasado el sábado entero con las compras, los preparativos y esa ilusión de empezar las fiestas de San Juan con una comida en casa. A las once empezó a llegar la gente, con alegría y cargados con sillas, botellas y helados. La terraza se llenó de voces, de risas, de sonrisas lanzadas al aire, de pechos hinchados llenándose del aroma de las flores de magnolio que perfuma desde hace días el salón.

El mantel lo pusieron los hombres, al igual que la mesa. Las mujeres charlábamos atropelladamente, sobre el moreno del anuncio de Schweppes, el que sale con Nicole. Sobre los niños o, bien bajito, sobre nuestras parejas.

Me gusta recibir en casa, me gusta esa sensación de poco espacio, de bullicio, de encuentros en la cocina, de baños ocupados, de risas en el pasillo y de charlas junto al fregadero.

La paella hecha con tanto mimo, con tantas manos y con tanta vigilancia, que al final quedó salada.

El helado medio derretido porque no entraba en el congelador.

El vino fresquito, blanco, ansioso. Las cafeteras rebosantes, el tintineo de los hielos, los bombones con alma de cacao y esa planta bananera, disfrazada de regalo, que tanto tiempo llevaba buscando.

La tertulia hasta el atardecer, con una merienda improvisada con sobras y un poco de imaginación.

El sonido de la música del concierto, allí, tras la colina, dónde se posa el sol.

Embriagados de luz, de sol, de azahar y de jazmín dimos la bienvenida al verano.

Rompemos relaciones...

2009-05-27T10:18:00.005+02:00

"Para qué sirven los versos si no es para esa
noche en que un
puñal amargo nos averigua, para ese
día, para ese crepúsculo, para
ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a
morir?"
(Neruda)

Tu sangre, y no la del toro, atrae a multitudes. Tachado de loco suicida por muchos. Encumbrado por la crítica. El verdadero toreo, la grandeza del arte de matar. La valentía, el arrojo. No hay miedo. No hay dolor. El morbo de ver si en una de esas corridas a vida o muerte, es el toro el invencible. Si es la espada la que entra en tu pecho o si el asta mata al toro. Sangre.

Pero no hay nada tan prosaico, tan eterno, tan grande ni tan noble....

«Bilbao no debe de tratar ni con chamarileros, ni con vendedores de feria. Vista Alegre es una plaza de toros seria. Desde que iniciamos las negociaciones en noviembre hasta el pasado fin de semana ha llovido mucho. Es tiempo más que suficiente para cansarse. Todo han sido exigencias y condicionantes por parte del matador: los toros, los toreros que completarían el paseíllo, las fechas, los honorarios, la televisión. En cualquier otro sitio le hubieran mandado a hacer puñetas rápidamente. Para nosotros, su contratación era vital pero, insisto, las diferencias económicas han sido insalvables». (Luis Díaz de Lezana, presidente de la Comisión Taurina de Vista Alegre)

Primero la verdad que la paz...

2009-05-21T16:56:00.006+02:00

“¡Oh mi Bilbao, mi Bilbao,

mi dulce pasado!, ¿no eres

tú acaso toda la eternidad de mi

porvenir?"

(Unamuno)

Al Rectorado, en la calle Libreros, se llega una vez encontrada la famosa y sospechosa rana en la fachada de la Universidad. Hay un timbre, que sólo se puede tocar cinco minutos antes de cada fracción de media hora. Se abre el enorme portón de madera y una señora, que bien podría ser la tía Tula, explica muy bajito las normas y las instrucciones. El portón se cierra de nuevo y reabre exactamente a y treinta o a en punto. Fuimos afortunados o madrugadores y la visita la hicimos sólo nosotros, con la tía Tula. Me quedaba pendiente ver su casa, la casa dónde vivió y, aunque murió en otra, dónde están sus cosas, sus pertenencias, sus libros, su cama de hierro. Aquella vieja maleta con la que un día salió de Bilbao a Madrid, para estudiar. Su toga de rector, su baraja de cartas. Sus pajaritas de papiroflexia. Su alma.

Tula, que la imagino también soltera, hablaba con devoción, admiración, vocación y emoción de él. Recitaba los nombres de sus nueve hijos, de su amada esposa. Esperaba paciente y callada a que avanzáramos en aquél lugar en el que hubiéramos pasado una semana si nos hubiesen dejado.

Su biblioteca con los libros que leía, en catorce idiomas, y los que le habían dedicado sus amigos. Primeras ediciones. Libros salvados tantas veces que se notaba, aún a través del cristal, el dolor en sus páginas amarillas. Fotografías de Él, de su familia, de Bilbao, del Cántabrico. Cómo no tener morriña en aquél pasillo, sobre esas escaleras o a través de esas ventanas.

Se me llenaban los ojos de lágrimas al oir a Tula. Esa pasión camuflada de profesionalidad la delataba a cada paso por aquella casa. No sé si fue fruto de nuestras confidencias sobre que antes vivíamos junto a la calle Ronda, dónde él nació, y sobre nuestros paseos por El Paseo de los Caños lleno de tilos. O fue fruto del tremendo poder que ejerce sobre los adultos nuestra tercer miembro de la familia, pero Tula nos enseñó la zona no incluída en la visita. La zona cerrada a los visitantes, que es dónde los estudiosos de Unamuno trabajan cada día. Menos personal e íntima que el Rectorado, era en su momento la verdadera casa, la que cobijaba la cocina, las habitaciones de los hijos. Ahora eran oficinas, con fotocopiadoras, libros, carpetas y mesas.

Nos despedimos de Tula, la media hora había pasado. Es amable. Quizás volvamos.

Al salir de la casa, un fogonazo de ese color ocre que tiene la piedra en Salamanca. Esa piedra que recuerda a Florencia o Siena, que hace parpadear y que, irremediablemente, hace añorar el mar...

Asador Ripa...

2009-04-21T11:05:00.005+02:00

El Ripa, en el muelle de Ripa, es uno de esos sitios míticos del Botxo. Uno de esos lugares a los que volver cuando se busca un respiro de las espumas, los risottos y los platos deconstruidos. Junto con El Kerren, otro asador mítico, creo que es de esos pocos restaurantes en los que el recuerdo no supera al presente.

Decorado de manera humilde, de estilo marinero, sigue conservando ese sabor de la vieja villa, cuando aún no era cosmopolita ni había turistas. Una mesa con mantel de cuadros, paredes de madera y una carta de dos hojas nada más, con el "fuera de carta" cantado por la voz de la camarera. Un lugar sin maitre. Sin sumiller.

Sota, caballo y rey.

Gambas de huelva, besugo y txuletón. A la brasa. Todo ello regado con un Dominio de Valdepusa Syrah 2002 del Marqués de Griñón, al que le tuvieron que quitar el polvo a la botella.

De postre suflé de chocolate e Idiázabal con membrillo.

Afortunadamente, aún no aparece en las guías y tan sólo había dos mesas más ocupadas.

Cien por cien recomendable. Cien por cien genuino y auténtico.

Maldita primavera...

2009-04-08T07:57:00.002+02:00

Sucede que me pierdo en las estaciones.

Me pierdo en esa hora que lleva prisa, robada a traición durante el amanecer, y que hace volver locos a los relojes.

Me pierdo en los espejos empañados, en el óxido de las espadas y en ese color morado, casi negro, de los tulipanes.

Sucede que me marea el intenso olor del azahar y de las flores de almendro.

Tengo vértigo de esas nubes que corren en un cielo engañoso, y flaqueo delante de la hierba recién cortada en los parques.

La primavera me mata.

Me agota esta astenia primaveral, a la que antes, de jovencita, le llamaban “amor” y no recetaban vitaminas…

Feliz día...

2009-03-18T20:34:00.002+01:00

Tengo el recuerdo borroso de unas zapatillas de cuadros entre nebulosas de humo de Ducados.
Unas poesías rimadas sin prisa, en las tardes, cuando caían los versos sobre los tomates del huerto.
Sus dibujos a carboncillo.
El estanque que un día lo llenó de nenúfares y más tarde de ranas.
Los pastelillos que hacía mi madre para desayunar con chocolate caliente.
Las carolinas del mediodía, en la bandeja de pasteles.
Tengo el recuerdo de sus ojos verdes enmarcados en aquél mar de pestañas que los cobijaba.
Su voz que aún, cerrando los ojos por las noches, la oigo.
Feliz día.
Feliz día para todos los padres, en especial para el que vuelvo a tener en casa, aunque no sea el mío.

Aire libre...

2009-03-16T09:45:00.006+01:00

Si, como dice el bolero, veinte años no es nada, qué o cuánto son treinta años?. Hoy, a las siete y media de la tarde en la biblioteca de Bidebarrieta. Treinta años de su muerte. Me hubiera gustado conocerle, pasear con él y mirar escaparates juntos. Vendrá alguien detrás de estas palabras a decir que fue un triste. Pero acaso no hay que ser triste e incluso un poco moñas para escribir poemas que derritan el alma?, acaso no hay que irse a Madrid, en ocasiones, para llorar Bilbao?. No se quedaba pequeño el vate, Neruda, cuando escribía sobre Chile o sobre Matilde?. Pues eso...

Un brindis por Blas, que sonreía de lejos a los árboles y escupía sobre los curas...

Si algo me gusta, es vivir.

Ver mi cuerpo en la calle,

hablar contigo como un camarada,

mirar escaparates

y, sobre todo, sonreír de lejos

a los árboles...

También me gustan los camiones grises

y muchísimo más los elefantes.

Besar tus pechos,

echarme en tu regazo y despeinarte,

tragar agua de mar como cerveza

amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir

de casa, estornudar de tarde en tarde,

escupir contra el cielo de los tundras

y las medallas de los similares,

salir

de esta espaciosa y triste cárcel,

aligerar los ríos y los soles,

salir, salir al aire libre, al aire.

(Aire libre, Blas de Otero)

Blanco...

2009-03-12T11:37:00.006+01:00

Era el maestro de mi maestro, en realidad. No daba clases a alumnos nuevos, salvo excepciones. Durante un verano yo fui una de esas excepciones. Su casa, en Colón de Larreátegui, tenía un aire muy francés. El salón de atmósfera pesada y absorbente, las flores naturales, la ventana abierta al ruido de la calle. La sala de armas, clásica, enmoquetada. Con chimenea, espejos y armero. Un pequeño aseo, con ducha, hacía las veces de vestidor. Sus normas, estrictas. Chaquetilla blanca impoluta y guante limpio. Corregíamos posturas, día tras día. Espalda, brazo y piernas. La guardia como principio, como base. Muy clásica. Muy francesa. Muy baja de piernas. Muy alta de brazo. La técnica venía después, según él. Golpe recto, uno, dos. Fondo. Marchar y romper continuamente, hasta la extenuación. Hasta la perfección. Tenía la sensación de encontrarme en clases de baile, en lugar de con un arma en la mano. En ocasiones, el maestro, organizaba combates entre alumnos. Sólo daba las órdenes: en garde, pré, alé, alto, adelante. Pero nunca arbitraba. Código de honor, nada más. A la vieja usanza, como los verdaderos duelistas. Después de salir de allí solía ir al club. Mantenía las posturas clásicas y mi maestro sonreía, orgulloso. Los combates arbitrados y enchufados. La luz roja o verde marcaba el tocado, sin dejar lugar al honor, a declararse tocado o touché. Los arrestos que aplaudía mi maestro eran continuamente corregidos por el suyo. Demasiado moderno, solía decirme.

Hace poco me enteré de su muerte.

Le lloré. Siempre fue especial.

Rojo...

2009-03-09T09:23:00.009+01:00

"De todos los lugares del pasado la memoria prefiere,
en ese amanecer o en esa noche, el rincón donde viven
los antiguos, inútiles futuros,y me levanto de la mesa
de los buenos amigos para abrazarme a lo que ya no existe,
para darle la mano a los remordimientos,
para cruzar por las conversaciones donde se habla de mí,
de la parte más negra del infierno que soy,
de las mentiras de mi nombre, de mi violencia
y mis asesinatos."
(Luis García Montero)

Le llaman El rojo en el pueblo. Tiene apellido judío aunque él jura que por sus venas corre sangre pirata. De los piratas que desembarcaron un día en la playa de Ispaster y violaron a sus mujeres. Así que es una mezcla de judío y pirata. No tiene padre, nunca lo tuvo. Tiene una edad incierta, es delgado, muy blanco, con gafas redondas y perilla de judío. Moreno de pelo y vegetariano. Aunque yo le he visto mordisqueando un fuet, sentado en el banco de madera que hay frente al cine nuevo, mientras su compañera sentimental no le veía. No tiene muchos amigos, pero es de conversación fácil.

Conozco al rojo desde finales de los ochenta. Muchos años atrás, durante una noche de sábado él junto con otro vecino del pueblo y un trabuco de un antepasado suyo, probablemente pirata, robaron la BBK de Ibarrangelu. Se llevaron todo el dinero que encontraron y El rojo lo escondió en su casa. Después, el destino, el transcurso de la investigación y un chivatazo hicieron que en pocos días El rojo y su compinche fueran detenidos. El dinero apareció íntegro escondido debajo de un colchón y el trabuco guardado en el camarote de la vivienda. Todo muy previsible.

Durante el juicio, El rojo confesó que había actuado con la idea de pertenecer a E.T.A y el robo de aquél banco sólo era su pase de entrada a la organización. La banda armada jamás asumió aquél acto pero El rojo pasó de ser juzgado como un preso común a ser juzgado y procesado como un preso político. Los años posteriores llegaron con nombres de cárceles diferentes cada cierto tiempo, por motivos de seguridad. Su compañera sentimental se recorrió cada una de ellas y, mientras, en el pueblo no se podía evitar alguna risa cuando alguien nombraba al rojo.

De aquellos años nunca le he oído hablar. La única referencia que hace de ellos es que, durante unas largas vacaciones, se leyó El sellor de los anillos y De parte de la princesa muerta una y otra vez, a modo de terapia. Suele estar en el bar El Zulo, tomando Coca-Cola light, no bebe alcohol, dando mitines desfasados y anacrónicos que, en su día, le valieron el mote de El rojo.

Junto con su compañera sentimental montó una tienda de máquinas de videojuegos y golosinas, en el local del antiguo supermercado, enfrente de la estación de autobuses. Cuando viene a Bilbao le gusta comer en el Iruña y siempre pide huevos revueltos. Y, detrás de las rocas, cuando no es verano, le puedes encontrar leyendo. Siempre el libro más grueso de la librería y, casi siempre, en su mano un bocadillo de chorizo de Salamanca. El mejor chorizo vegetariano del mundo entero...

Azul...

2009-03-05T17:53:00.004+01:00

"En la boca del lobo estamos solos
y entre sus dientes
ya sabes lo que se siente
tan gastado como el viejo terciopelo
arrugado y olvidado en el fondo del ropero."
(Ariel Rot)

A veces, algunas veces, recuerdo aquellos días en los que comíamos castañas asadas sentados en el muelle de los frailes.
Aquellos días de verano, emborrachados de sol, cuando al atardecer atracábamos cerca de San Nicolás, entre Isuntza y Carraspio.
Tú pescabas barbarines con arpón.
(Pobres!).
Yo soñaba con pasar una noche en la isla.
(Pobre!)
A ratos, algunos ratos, recuerdo aquellas noches junto al faro de Santa Catalina.
Los amaneceres en el viejo aserradero.
Los días de gansos.
Los sábados de txoko.
Las mañanas de domingo con café y bollo de mantequilla.
A veces, algunas veces, pasado ya el tiempo, me acuerdo de muchas cosas.
Me siguen doliendo.
Recuerdo sobre todo el querer olvidar.
(Pobre!)

Bruce again...

2009-02-27T10:14:00.005+01:00

Estadio San Mamés

Bilbao

Domingo 26 de Julio de 2009

Sí,

Sí!

Sí!!!!!!!!!!!

Son mías!!

Doble perspectiva...

2009-02-23T10:59:00.003+01:00

Aún no había cortinas en esa ventana cuando comencé a verle pasar.

Los fines de semana, al despertar, subíamos la persiana y, desde la cama, veíamos los árboles y el camino.

Era otoño y las hojas poco a poco iban dejando desnudos esos árboles que habían sido tan frondosos apenas hacía un mes.

Desde el principio reparé en él.

Ese camino es muy poco transitado y lleva directamente a un caserío desvencijado, al que le faltan tejas y al que le sobra maleza en el jardín.

Él iba en bicicleta, una BH de los años setenta, llena de óxido. Abrió la verja del caserío y entró. Así, fueron sucediendo los fines de semana.

Todos los sábados y domingos, mientras me desperezaba calentita en mi cama, le veía pasar por el camino en su bicicleta.

Después llegaron las cortinas, pero livianas para poder seguir viendo los árboles, el camino y al hombre de la bicicleta.

Llegó la primavera y los árboles comenzaron a llenarse de hojas, y los almendros de flores.

Su caserío seguía igual de viejo pero en el jardín la vida renacía.

Un día subí por el camino y me acerqué a la verja. “Cuidado con el perro” rezaba un cartel atado con una cuerda a la verja. El perro comenzó a ladrar, no le llegué a ver pero sonaba amenazante. Es todo lo que pude ver, el cartel, ni siquiera se veía el caserío desde el camino.

Había mejor perspectiva desde mi cama que desde la verja. Poco a poco, la primavera dio paso al verano, a las cerezas de su huerto, a los higos de esas higueras que se incorporaban hacia el camino y que un día me llamaban a gritos pidiendo ser salvados.

Los higos siempre me recordarán a mi padre.

Algunos días un coche aparca en el camino, alguien se baja y entra en el caserío. Algún amigo. Pero el hombre siempre va y vuelve en su bicicleta oxidada. Una mañana de hace unos días, paseando por el boulevard que da nombre a mi calle, de frente vi venir una bicicleta, una BH de los años setenta, llena de óxido. Subida en ella un hombre canoso, de unos setenta años. Ágil, con una cara amable surcada de arrugas. Al llegar a mi altura pude ver que llevaba un sonotone en la oreja derecha. Una sonrisa sincera iluminó su cara y un hola divertido salió de sus labios. Le devolví la sonrisa y me quedé con las ganas de preguntarle qué perspectiva es la que hay desde su huerto. Desde ese huerto que yo tan sólo intuyo e imagino. Con ganas de preguntarle si sabe que soy yo la que, en algunos días de septiembre, le robo los higos que asoman al camino.

El otro Murakami...

2009-02-17T15:29:00.003+01:00

Hay otro Murakami, además del que nos enamoró con Norwegian Wood. Se llama Takashi y también es japonés.

Dicen de él que es el nuevo Andy Warhol.

Es un tipo curioso, estudió bellas artes , formándose en la disciplina más clásica japonesa, pero su arte surgió en la generación Neo-pop, tras el pinchazo de la burbuja económica de Japón a finales de los ochenta. Incorpora en su obra elementos de la cultura popular contemporánea de su país en forma de animación y manga, así como iconos budistas o rollos de pinturas del siglo XII y pintura zen.

El concepto de su obra es que el arte es parte de la economía, por lo tanto llega al arte más elevado y a la cultura popular, interrelacionando una y otra.

El artista es célebre por forjar un nuevo modelo empresarial basado en la transformación de estrategias de mercado. Dice que la idea la sacó de Giorgio Armani, que piensa sus diseños y sus sastres confeccionan los modelos.

Así, Murakami, creó su corporación internacional, Kaikai Kiki Co., Ltd., con sede en Tokyo y Nueva York. Entre todas las diferentes actividades que llevan a cabo, destacan la fabricación en masa de productos de merchandising, la producción de filmes de animación manga o la ilustración de los bolsos realizados por Marc Jacobs para una colaboración con Louis Vuitton.

©Murakami es la retrospectiva más amplia dedicada a este artista hasta la fecha y la podemos visitar, desde hoy, en el Guggenheim.

Desde mi ventana...

2009-02-12T12:27:00.004+01:00

Esta es una tierra dura.
De inviernos largos y veranos dibujados.
Pero a través de la niebla, la lluvia y esa humedad constante, la tierra, en ocasiones, nos regala una sonrisa de colores.
Solamente hay que estar atento...

Beltz the Black...

2009-02-10T12:28:00.008+01:00

Beltz The Black es el restaurante que está alojado en el Gran Hotel Domine Bilbao, uno de los últimos cinco estrellas del nuevo Bilbao y que fue diseñado por Javier Mariscal.

Habíamos estado más de una noche en el Splash & Crash, el bar de copas del hotel, tomando algún que otro cocktail pero nunca nos habíamos animado a ir a comer al restaurante, a pesar de las buenas críticas que teníamos de él.

Elegimos el menú degustación Black, aunque cambiamos el vino, ya que el menú incluye un maridaje que a mi Olivier no le gustó nada.

El menú fue más corto de lo que imaginábamos.

El jefe de sala es un tipo estirado y afectado. Con prisa. Quiere parecer tan exquisito que queda forzado y gracioso. Faltaba naturalidad y humildad, sobraba presunción y soberbia.

Sólo había tres mesas ocupadas. La crisis, que no perdona. Una de ellas con dos parejas maduras, la segunda con ella, él, el niño y los padres de él. Tomaban el menú que iban a servir en la boda. Una boda de noche y con demasiados platos. Quizás si hubiese habido más gente no me hubiese enterado de más de lo que quería saber, aunque lo dudo...mandaba la madre de él, y mucho...

Volviendo al menú decir que yo me esperaba más. Últimamente siempre me espero más de los sitios a los que les precede la fama y ya sólo me asombran los descubiertos por casualidad..

Para mi gusto las temperaturas tienen demasiado contraste. Después de un canelón frío de tomate, una ostra helada y después un arroz caldoso con manitas de cerdo.

No debería ser más gradual el cambio?.

Hay un nombre que lleva tu calle...

2009-02-04T16:48:00.013+01:00

"Hay una calle que lleva tu nombre
en la ciudad del viento
después de tanto tiempo
me harté de esperarte
y se cayó el letrero."
(Quique González)
Hay una calle en el viejo Bilbao, que tiene nombre de iglesia o de mujer o de verbo. Nace en la Plaza de la Encarnación, donde se encuentra la iglesia de la Encarnación (la de la foto, vestida de gala para un concierto) y muere en la calle Atxuri. Se llama Encarnación. Poco misterio para tanta sorpresa.
Es una calle vieja, con solera. Con tendederos de ropa en las ventanas y sábanas flotando al viento. Con geranios emborrachados de rosa fucsia y molinillos de viento danzando al compás en los tiestos. Es una calle ruidosa. Vivida. Peatonal. Con edificios restaurados, los más afortunados, y pintados en tonos alegres. Con miradores de hierro. Con banderas piratas ondeando en los balcones. Con ríos subterráneos, afluentes del Nervión, durmiendo en su interior y respirando muy suavecito. Aunque eso pocos lo saben.
Somos muchos los que hemos vivido en esa calle. Cuando todo era lujo en el resto del Botxo, cuando el Casco Viejo se puso de moda para esa gente que antes no daba un paso que fuera más allá de la Plaza Circular y que sólo se acercaban al Arenal en la feria del Libro, no quedaba otra zona en la que comprar piso que Bilbao la Vieja o Atxuri.
Yo me fui a Atxuri. Me compré el piso más bohemio y más bonito del mundo entero, en uno de los edificios más viejos del mundo entero, también.
En los primeros días me encontré con I., uno de los hijos del Miren Itziar (ése donde suele ir a comer Fito sin sus Fitipaldis). Nos hicimos amigos. Alguna noche le iba a ver actuar al Key, en la calle del Cristo. Él decía que éramos los más modernos del barrio y a mi me gustaba oirlo. Todas las mañanas tomaba un café en el Floren, una taberna pintoresca que tenía como especialidad la "clientela variada". Es un barrio fácil, de vida fácil. Con panaderías que cierran tarde y gente sentada en la calle, al sol.
La luna aparece todas las noches y en agosto se ven los fuegos artificiales desde la ventana. La han incluído como visita turística guiada y a mi me gusta pensar que, aunque ya haya vendido aquella que fue mi casa, siempre seré la "chica atxuri".

Louis en el Botxo...

2009-02-02T14:00:00.003+01:00

Una ciudad no llega a ser del todo glamourosa y cosmopolita hasta que Louis Vuitton decide abrir una de sus tiendas en ella.

Eso, al menos, cuenta una leyenda parisina.

Durante meses pudimos ver, en uno de los más bellos edificios de la Gran Vía bilbaína, las tapias, empapeladas con las colecciones de la firma, que ocultaban el gran secreto.

El lugar elegido también es muy significativo, pues antes allí había un Burger King...

La tienda, que intenta ser una fiel copia de la ubicada en los Campos Elíseos, está decorada con mármol, piedra y maderas nobles. En la entrada, a modo de felpudo, las letras en oro de Louis Vuitton nos invitan a entrar en un lugar lleno de lujo y glamour.

Nadie se resiste a esta firma. Plagiada hasta la saciedad y buscada como ninguna en otra en los mercados negros, su imagen siempre estará relacionada con los viajes, el lujo y el arte. Por eso mismo, y por esas mismas razones el Botxo fue una de las ciudades elegidas para abrir una de sus maravillosas tiendas.

Para mi era una de las firmas más clásicas de la moda hasta que en el 97 contrataron como director artístico a uno de mis diseñadores favoritos, quizás el más favorito, Marc Jacobs. Fue llegar él y comenzar a despertar de su aletargamiento.

Los archiconocidos bolsos y maletas marrones con el logotipo de la firma en camel, comenzaron a aparecer con rosas rojas, con flecos o con botones. Abrieron tiendas en Japón, los pobres japoneses lo agradecieron en el alma pues les pillaba más cerca que París. Hasta sedujeron a Coppola para que posara para una de sus campañas, e incluso acaban de contratar a la rebeldísima Madonna como musa de la firma.

Así que soy feliz, Vuitton abre en Bilbao y casi a la vez Jacobs abre su primera tienda en España...

Aunque viajar me encanta también me gusta que, en ocasiones, me pongan las cosas fáciles..

El aceite de la vida....

2009-01-29T16:19:00.004+01:00

En Donosti, en la Calle del Puerto, está Oliviers & Co. Una franquicia francesa de lo más exquisita y que no podemos encontrar en ningún otro lugar de España.

Aceites italianos, de oliva siciliana, griegos de la maravillosa oliva de Kalamata, además de franceses, croatas, turcos y algún marroquí. Con una cucharita de plástico se puede catar cada especialidad antes de decidirse.

Acetos balsámicos tan espesos que parecen miel, vinagres de orégano, de higos...

Tapenades de oliva negra, verde, de pistacho...

Tomates italianos deshidratados en aceite de oliva..

Galletas

Utensilios de cocina de madera de olivo.

Su dueño es un tipo tranquilo, amable y que, a pesar de su nombre vasco, es francés.

Allí también se puede encontrar cosméticos biológicos y ecológicos cuyo ingrediente base es el aceite de oliva.

Una tienda muy recomendable a la que hacer una visita después de los pintxos y antes del café junto al mar...

Edito con una pena infinita pues me han informado de que la tienda Oliviers & Co ha cerrado....

Nunca fue más cierto lo de "Siempre nos quedará París"...

Érase un hombre al acordeón...

2009-01-26T16:22:00.003+01:00

Nunca me hubiera fijado en ellos en otro lugar que no fuera ése. Son rumanos. Él es moreno, ojos oscuros y mirada dispersa. Ella lleva el pelo rubio de ese tono amarillo oxigenado que se encuentra en la tercera balda de la sección de higiene de un supermercado cualquiera. Vinieron a Bilbao hace unos años. Ella trabaja en el servicio doméstico, con una señora que la trata bien y le ayuda mucho. Habla bastante bien castellano. Él apenas balbucea cuatro palabras. No tiene trabajo. Toca el acordeón en las bocas de metro o en las puertas de algunos comercios. Siempre lleva una gorra azul marino bien calada, tapándole los ojos.

Durante cincuenta y cuatro días, dos veces al día, coincidí con ellos en la puerta de una UVI, esperando para entrar. Duraba más la espera que la visita. Así fue como ella y yo comenzamos a hablar. Su hijo de veinte años había caído por el hueco de un ascensor en la obra del edificio en el que trabajaba. No tenía papeles y le habían registrado en ese hospital con otro nombre, el de un compañero suyo que sí tenía papeles. Estaba en coma, no se sabía si se iba a salvar. Ella quería justicia, quería que la empresa que le había dado el trabajo a su hijo, la empresa que cada día le explotaba durante diez horas por un mísero sueldo, al menos, se responsabilizara de la desgracia.

Cada día, durante esos cincuenta y cuatro días, hablábamos. A veces me contaba cosas de su pueblo en Rumanía. No recuerdo el nombre, recuerdo que era feo y que no había trabajo. Su sueño era España y en cuanto pudieron se vinieron para aquí. Una hermana suya había venido a Bilbao y aquí aterrizaron ellos también. También me contó que su hijo, ese mismo que estaba en coma, había encontrado nada más llegar aquí una moneda enterrada en un monte y le gustaba soñar que era una moneda muy valiosa, que algún día la vendería y se convertirían en millonarios.

Ella, durante aquellos días, llevó esa moneda a un joyero para que le hicieran una cadena y regalársela a su hijo cuando despertara. A veces, me hablaba del destino. Ella creía en él, y pensaba que, a pesar de todo, algo bueno les estaba esperando.
Él, mientras, también empezó a tocar el acordeón a la puerta de ese hospital.

Un día, y de manera abrupta, nos dejamos de ver. Yo dejé de ir dos veces al día a esperar delante de aquella fría puerta.

Les perdí la pista, aunque no les olvidé. A él le veía casi cada día, [probablemente hubiera estado siempre] en la boca de metro del Casco Viejo, en la Gran Vía, en Indautxu, en el Corte Inglés, en la Ribera. Cada día lo veía, y cada día lo esquivaba. Bajaba la vista cuando pasaba a su altura. Miraba al suelo o a su tarrina vacía de margarina en la que siempre había unas pocas monedas. Nunca he sabido muy bien por qué lo hacía, por qué le esquivaba, era una mezcla de vergüenza, de no querer hablar de mí, o de no querer esforzarme en hablar de él. Irremediablemente él, siempre, me recuerda aquellos días. Aquella puerta. Aquella UVI.

Unos meses después, un domingo, leí en un periódico su historia. Ella lo consiguió. Alguien la escuchó y contaron la verdad. Su hijo había logrado despertar aunque con graves secuelas. Estaba en el Hospital de Gorliz. Publicaron también una foto de los dos, de ella con su hijo. Me entraron ganas de salir corriendo hacia allí y volver a hablar con ella, de abrazarla incluso. Pero entonces le recordé a él y a su acordeón.

Ahora sí que ya les había olvidado. Han pasado ya tres años y nosotros hace uno que vivimos fuera de Bilbao, el mismo tiempo que hace que no le veo en cada esquina tocando el acordeón.
Hasta hoy. En la misma calle en la que vivo ahora, en una acera, frente a un supermercado estaba él tocando el acordeón. Con su gorra azul marino y su tarrina vacía de margarina. Mientras la lluvia le calaba los huesos, el amargo sonido de su acordeón inundaba la calle.

He vuelto a bajar la vista al pasar a su lado

La vie en rose...

2009-01-22T16:25:00.008+01:00

Sin lugar a dudas, Ella, es lo mejor que me ha sucedido en la vida.

También lo más absorbente.

He vagado muchos días por este blog intentando retomarlo, quitarle las telarañas.

Me daba pena verlo vacío, aún con el eco de pasos y voces, muchas de ellas conocidas.

Pero, hasta ahora, nunca encontraba ese momento de sentarme frente a la pantalla.

He paseado por otros sitios en la red durante estos meses, pero este lugar es mío, aquel que un día fue mi casa.

El lugar al que siempre volver.

Aunque me vuelva a marchar.

La vida está llena de despedidas y de reencuentros.

Hoy vuelvo.

Soy la misma, aunque nunca volveré a ser la misma.

Soy más generosa.

Soy mejor persona.

Y soy más feliz.

Ahora me queda encontrar a aquellos que un día fuistéis mis amigos

Easter Holydays...

2008-03-12T09:44:00.004+01:00

Imagino que todos tenemos un lugar en el Mundo que nos atrae irremediablemente, sin saber bien el porqué.
O, en algunos casos, con la fortuna de, quizás, conocer la razón de esa atracción.

Yo me siento atraída por todos los lugares que no conozco y por la mayoría de los que ya he conocido.
Generalmente me gustan todos los sitios o países que visito, sus gentes, sus comidas, sus museos, sus tiendas y sus paisajes. Siempre regreso a casa con la sensación de haberme querido quedar y con la promesa de hacer todo lo posible por volver. Si que tengo predilección por alguna ciudad o país en concreto pero jamás he estado en algún lugar al que no volvería.
Creo, que nunca se llega a conocer del todo un lugar, ni siquiera ése en el que se vive.

Tengo tantos lugares soñados pendientes de conocer que no sé si la vida me alcanzará a lograrlo.

Pero si hay una ciudad delirio para mí, si hay un lugar con el que sueño desde niña con pisar es New York.

Walt Whitman escribió que la mejor medicina para el alma era cruzar a pie el puente de Brooklyn.
Y todos sabemos que Whitman no regalaba nada.
Cuando yo leía a Whitman era esa época en la que el alma está un tanto turbia y el corazón desbocado, así que imaginar una medicina para el alma y además llena de mástiles, se me antojaba de lo más romántica y novelesca.

Después, he ido buscando yo a New York, cada historia que leía, cada imagen que veía , cada película, cada libro hacían que me enamorara más de una ciudad que no sabía si algún día iba a conocer. Me atrae todo lo relacionado con ella, sobre todo si es en forma de historias urbanas y mundanas.
A veces, era ella la que me encontraba a mí disfrazada de poema, novela, musical o [incluso] serie televisiva. He llegado a conocer cada calle de Brooklyn de la pluma de Auster y los garitos, restaurantes y tiendas fashion de Manhattan de la estela que dejaban a su paso los tacones de Carrie Bradshaw.

A los veinte avisé que los treinta los celebraría en New York. Había que poner una fecha. Pero los treinta llegaron y pasaron sin pena ni gloria. Bueno, con la pena correspondiente, eso sí, pero sin billete de avión a la city. Se celebraron en el Botxo y poco, por la correspondiente crisis de los treinta, que ya ni recuerdo….

Supongo que la tengo idealizada, mitificada y totalmente vanagloriada. Pero también sé que el día que ponga un pie sobre una de sus aceras me sentiré un poco como en casa. Porque son tantos años de soñarla que ya es un poquito parte de mí. Somos también una parte de lo que deseamos.

Ahora, es lógico que no pueda evitar los nervios y cierto temblor en las manos. Ese sudor frío en la nuca que provoca la proximidad del cumplimiento de un viejo sueño. De un viejo destino [o predestino].
Nos vamos a New York este sábado a pasar la Semana Santa. Nuestras últimas vacaciones solos. Pues aunque ella también viene, afortunadamente no paga viaje….

Así que respiro hondo y profundo para decir que por fin…….lo he conseguido!

Bloody Mary...

2008-03-07T17:33:00.008+01:00

Los ingredientes:

Hielo
3/4 Jugo de tomate
1/4 Vodka
Una gota de zumo de limón
Una gota de salsa Perrins
Una gota de Tabasco
Sal y Pimienta recién molida.

Siempre me ha gustado este cocktail. Lo he tomado mucho, pero en especial esos domingos al mediodía en los que la cabeza parecía a punto de estallar y el estómago no admitía mucho. Un Bloody Mary, unas patatas fritas y fuera resaca. Mano de santo.

Ahora, lo he rescatado y casi lo tomo a diario. Eso sí, sin vodka y con algo más de pimienta. Acabo de enterarme que al Bloody Mary sin alcohol se le conoce como Virgin Mary. Curioso!

(Extraído de univisión.com):

Aunque nadie sabe realmente cómo, cuándo ni dónde hizo su aparición el Bloody Mary, cobra mayor fuerza la historia del estadounidense de origen francés Fernand Petiot, propietario de un bar en París en los años 20.

Acostumbraba a mezclar vodka y jugo de tomate en partes iguales. "En 1934 llevó su fórmula a Nueva York y trabajó en el famoso bar de King Cole en el hotel St. Regis de la capital del mundo. A pedido de neoyorquinos sofisticados le agregó pimienta, salsa Worcestershire y limón y, para aquellos que tuvieran más espíritu, le añadió un poco de tabasco", cuenta el brasileño Edson Silva, barman de un restaurante en Manhattan.

Existen otras suposiciones sobre el origen de la bebida: que fue creada por un barman inglés para recordar a la reina María I de Inglaterra, famosa por sus persecuciones religiosas, de ahí su traducción María la Sangrienta (Bloody Mary).Otra, que también tiene sus seguidores, asegura que la bebida hizo su aparición al finalizar la Segunda Guerra Mundial como el mejor antídoto contra la resaca.

Dicen los expertos que el Bloody Mary es exigente, ya que no se debe tomar en cualquier cafetín o discoteca, ni en lugares penumbrosos u oscuros. Obliga a tomarlo donde haya mucha luz y en sillas muy confortables."Sirve para celebrar triunfos o contratiempos, pero jamás para iniciar o terminar grandes negocios", afirma Rodrigo Martelo, ejecutivo de una multinacional en Miami.

A dónde van los sueños?...

2008-03-05T20:55:00.003+01:00

En la tercera planta del Guggenheim y desde el viernes 29 de febrero se puede disfrutar de la nueva exposición Cosas del Surrealismo. Organizada por el Victoria and Albert Museum de Londres y con una escenografía diseñada por el equipo de arquitectos londinense Metaphor.

Son 250 objetos pertenecientes a colecciones públicas y privadas de todo el mundo. Mobiliario, pintura, esculturas, vestuario, joyas, cerámica, textiles, fotografía y cine distribuidos en cinco secciones temáticas: El ballet; El Surrealismo y el objeto; El interior ilusorio; La naturaleza se vuelve extraña; y La exhibición del cuerpo.

Cosas del Surrealismo es la primera muestra que analiza la forma en la que muchos de los artistas surrealistas se fueron introduicendo en el mundo del diseño, al tiempo que los diseñadores comerciales se sirvieron del Surrealismo como fuente de inspiración.

Dos de los mayores protagonistas y los más agasajados en esta exposición son Dalí, por su gran producción dentro del movimiento surrealista y Peggy Guggenheim, como la poseedora de la colección de arte surrealista más importante del mundo.

Un lujo de exposición para los más soñadores. E, incluso, para los incrédulos.

Porque, realmente, a dónde van los sueños?

Callejeros...

2008-02-28T16:13:00.011+01:00

Todas las ciudades tienen de entre todos los seres que las habitan, algunos más especiales que otros. Me refiero a esos que, de alguna manera, se hacen notar a su paso. Son reconocibles e identificables aún entre una multitud. Algunos son hasta famosos, como Pascual, un simpático negrito al que se puede ver todos los mediodías de domingo cantando con su melodiosa voz, su sonrisa entrañable y sus piropos a todos los niños pequeños que le miran embelesados y tal vez, ilusionados. Pues Basilio, además de ponerle voz, ganas y alegría al Casco Viejo los domingos a la mañana y las tardes de entre semana, ejerce también una vez al año de Baltasar en la Cabalgata de Reyes del Ayuntamiento. Así que además contribuye a esa magia y misterio de un rey mago hecho carne. Y oficio.

En la entrada del metro de Plaza Unamuno, por las mañanas a primera hora, suele estar el protagonista de poner banda sonora a esa Plaza. Un asiático (no soy capaz de mojarme, no acertaría jamás el país) de ojos tristes y su violín. Cuando llegó hace unos tres años se puso en Gran Vía, pero enseguida encontró su lugar en la zona bohemia. Él es frenesí, nervio puro. Pero ojos meláncolicos. Llegó desafinando pero enérgico. Hoy, no desafina. Emociona. A veces, es tan frenético que se le vuelan las partituras. Una vez se las recogí y pude ver más de cerca esos ojos. Seguían igual de tristes. Me gustaría conocer su historia. Imagino que cuando puede come anguila los domingos.

En la fuente del Perro, un hombre abotargado y bañado en alcohol aúlla por las noches, rompiendo el silencio con su dolorosa y quebrada voz. Ese mismo hombre, hace ya bastantes años cantaba a Sabina y Police con esa misma guitarra y otro alma. Y tenía público, sobre todo chicas. Era hasta guapo, pero la vida le ha maltratado. No creo que pase de los cuarenta.

Luego, está Él. Él es ya un anciano. Yo le recuerdo desde siempre. Va con paso decidido, con prisa. Bien vestido. Elegante. Y recita una lista interminable. Son nombres y apellidos. Los recita de memoria, sin titubeos. No sé la historia. Contaban que quizás trabajó en alguna de las navales en la época de la reconversión industrial y esa lista de nombres eran los despedidos. Tal vez Él era el capataz.

El otro día le ví, y me sorprendió. Normalmente se le oye antes de verle. Su voz potente le precede, su lista de nombres. Yo estaba en la acera esperando el verde de un semáforo y oí hablar. Era Él: "De quién es el Titanic, el barco más grande del Mundo? Pues mío, de quién va a ser!". Y qué ha pasado con la lista? con esos nombres? y el Titanic a estas alturas?

Public Lounge...

2008-02-26T17:35:00.006+01:00

Abrieron en verano. Una tarde del mes de julio, Olivier y yo pasábamos por delante y yo me quedé impactada desde la calle, a través de sus cristales ahumados, de su decoración exquisita. Debía de ser el día de la inauguración porque había gente muy guapa dentro. Y fuera. No me quedé con el nombre.

Otro día, pasando también por allí con una amiga, nos quedamos leyendo la carta, no me acuerdo de los platos pero sí de que la vajilla y la cubertería era especial para la ocasión. Me sorprendió que nombraran la marca de una vajilla en un menú. El precio del menú VIP, con la nombrada vajilla, era para caerse de espaldas, aunque lo he olvidado. El subconsciente!

Después, volvimos una noche. A tomar un mosto....

Está en Henao, 54 y se llama Public Lounge. Es lo más kitsch, trendy, cool y fashion que ha existido y existe en el Botxo. Es un templo de culto a la moda y al arte, en un estilo propio que a mi me recordó un poco a la estética de las tiendas de Dolce Gabbana. Objetos de deseo encerrados en vitrinas de cristal: sandalias de Dior y Chanel junto a pitilleras de oro, gafas de Bulgari y porcelana de Limoges. Cuadros, esculturas, mobiliario de diseño muy cuidado. Piezas claves y bien situadas. Un patio central con fuente. Planchas y secador de pelo en el tocador del baño...

Merece una visita. Nunca Bilbao estuvo tan cerca de Hollywood.....

Menos tu vientre...

2008-02-13T13:12:00.005+01:00

Menos tu vientre

todo es confuso.

Menos tu vientre

todo es futuro

fugaz, pasado

baldío, turbio.

Menos tu vientre

todo es oculto,

menos tu vientre

todo inseguro,

todo es postrero

polvo sin mundo.

Menos tu vientre

todo es oscuro,

menos tu vientre

claro y profundo.

(Miguel Hernández)

Voy a ser mamá este verano. En julio. Es una niña. Soy muy feliz.

Ay, mi Bilbao...

2008-02-11T11:12:00.000+01:00

Supongo que lo que tengo es tristeza. Antes vivíamos en una casa con un mirador lleno de geranios en el Casco Viejo. En un edificio de madera, con su escalera de madera. Un piso bohemio, con vigas vistas. Coqueto. En una calle peatonal, pero en el centro del mundo. Todo estaba cerca y todo estaba a mano. Bilbao es un botxo y se llega andando a donde quieras.

Necesitábamos un piso más grande, más nuevo. Más cómodo y caliente. Así que empezamos a mirar obra nueva y aquí estamos. Fuera de Bilbao. O comprábamos al lado del Gugghenheim (demasiado barato), o en las torres Izozaki (aún más barato) o aquí, junto a la ría. Y compramos aquí. Junto a la ría. Junto a esas grúas que este verano me parecieron tan románticas y que, ahora, en ocasiones las veo amenazantes.

La casa es bonita y nosotros nos queremos. No tenemos mirador pero tenemos una gran terraza que intentaré llenar de flores y de verde. Pero al mirar por la ventana veo el verde de los árboles y el azul del cielo.

Y yo echo de menos los tejados color tierra, la niebla gris, el ruido de la gente. Echo de menos la vida. Esto es una zona residencial, peatonal también. Con la ría enfrente y el monte detrás. Paseando no se llega muy lejos, al Puente Colgante y poco más. No hay un Zara, ni una perfumería al volver la esquina. Si cojo el metro, que lo tenemos cerca de casa, en ocho paradas estoy en el centro. Diez minutos. Vivo a diez minutos de Bilbao. No es mucho, pero para mi lo suficiente para estar triste. Lo suficiente para añorar mi Bilbao, las calles ruidosas, la gente, los bares, el ruido, las tiendas, el alma de la poesía de Bilbao...

Y YO ME IRÉ

Bilbao. Me voy ya pronto,

y no sé si volveré.

Esta vez llevo mis libros,

mis discos, y otras chanfainas

menudas. No volveré.

Te padecí hasta el ahogo,

Bilbao: tu cielo, tus casas

negras. Y tu hipocresía.

No, no volveré.

Quemaste mi juventud

como un trapo viejo. Un día,

me rebelé. Vi, y volví.

No, no volveré.

Me laceraste hasta el fondo

del alma. Me arrebañaste

la ilusión: no el entusiasmo.

Insistí hasta lo inverosímil.

Eso me salvó. Rompí

la puerta, y me fuí. Y volví.

No, no volveré.

Labrad, amigos,

un túmulo a mi ausencia (si

es plagio, mejor) Si muero,

Dejaré el balcón abierto:

no sé si en Cuba, en Madrid,

en Moscú, en París. No sé

dónde. Pero lo que sé

seguro, es que me voy. Y

no volveré.

(Blas de Otero)

Zortziko...

2008-02-07T13:38:00.000+01:00

El zortziko (de ocho en euskera, zortzi) es un ritmo de baile euskaldún aunque también se utiliza como ritmo de música para acompañar versos. El Diccionario Oxford de la Música dice «Danza folklórica vasca en cinco por ocho (erróneamente se lo ha anotado en diez por ocho, v Aurresku), con la particularidad de que el segundo tiempo y el cuarto son casi siempre notas con puntillo». Ésta es la definición técnica. La definición popular es: el "Maitetxu mía" que cantaban los cansinos de Mocedades es un zortziko.

Después está el Zortziko, el templo de Daniel García. En plena Alameda Mazarredo, junto a la Gran Vía de Bilbao, en un edificio histórico del siglo XVIII se encuentra una de las mejores cocinas del Botxo. Cuenta con una bodega espléndida y con un aula de cocina, aunque destaca el estudio de investigación que hacen de los platos. Olivier y yo estuvimos el sábado pasado comiendo el menú degustación.

El restaurante es precioso y estaba casi vacío (la maldita cuesta de febrero).

Al lado nuestro había una mesa con una pareja joven y una señora mayor del estilo de Ana Obregón pero con más kilos, la pareja joven hablaba entre ellos en francés y con la señora en inglés, así que nos dio mucho juego el tema a Olivier a mí, intentado adivinar la relación que les unía.

Al otro lado, a nuestra izquierda, una pareja de Santander que, por lo que dedujimos al final, debían de haber hecho un curso de cata con el sumiller del restaurante porque tenían mucha "confianza". Olivier estaba ofendido, aunque yo creo que eran celos, porque dice que un buen sumiller tiene que ser capaz de dar servicio y cubrir toda la sala, no sólo una mesa. Además teniendo en cuenta que sólo éramos cuatro mesas. Así que le ponemos un punto negativo al sumiller por no haberle hecho la rosca a mi Olivier.

Otro punto negativo tengo que darle a un té de jazmín que me tomé después del postre y que estaba....frío!!! y un té de 6,75 € no se puede presentar frío. Para eso está el Nestea.

Lo demás...exquisito, en serio.

Copio el menú degustación

Guisantes con cacao amargo, crujientes de frutos secos y cereales

Chipirón líquido, algas verdes marinas y pimiento amarillo

Cilindro de rabo de buey y pera

Foie en virutas sobre vegetales, aceite de trufa y vuelta de pimienta blanca

Vieira a la plancha, jugo de tomate licuado y Vodka

Cigala envuelta en pasta Kataifi sobre Pack-Choi y puré de citrón

Pescado del día a nuestro estilo

Presa de Ibérico asada al aceite de Arbequina, orégano silvestre, jugo de naranja, zanahoria y risotto de Cantharellus

Granizado de Manzana con crema de queso fresco y membrillo

Croqueta líquida de Castaña con frutos del bosque

Bizcocho artesano de Piñones

Bermeo...

2007-12-12T11:17:00.000+01:00

Bermeo es algo más que bonito y un poco más también que el bonito que se exporta. Me gusta llegar a él atravesando las marismas del Urdaibai, pasando por Pedernales y Mundaka. Hay más caminos, pero son menos marítimos, más boscosos. Menos románticos. Aunque igual de verdes.

Bermeo es el pueblo de dónde salían los barcos balleneros que, un día, estudiamos en el colegio.

Es el pueblo en el que pescan ese bonito con el que hacemos el marmitako y el culpable de ese dicho de "no grites tanto, txo, que pareces de Bermeo".

Abajo, antes de llegar al puerto, su kiosko de música parece sacado de una película de los años veinte y el Casino evoca épocas de gangsters y mafiosos, aunque tenga menú del día.

Despúes, el puerto. El muelle. Los barcos. Las redes. El olor a sal, a mar, a sirenas.

Arriba, la Atalaya. Las vistas al infinito mar y a la isla de Izaro. El parque. El olor a mar y a sal.

Y alguna que otra sirena sentada en un banco. El manicomio también se encuentra allí. [Paradoja]. Más allá, el cementerio.

Las calles que llevan del puerto a la atalaya son de piedra y empinadas, y en todas ellas, bulliciosas, destacan los balcones de hierro en las casas pintadas, y sus alegres macetas. Las risas. Bermeo es un pueblo feliz lleno de gente que grita, ríe y sonríe. Es un pueblo duro, frente al Cantábrico. Y eso se nota, o quizás marca. Pero algo tienen sus hijos que son fuertes y testarudos, además de alegres.

Bermeo estará aullando de dolor estos días por tu ausencia, Zuriñe. Estará sordo sin el sonido de tu risa. Apagado sin el brillo de esos ojos tan grandes y sinceros. Falta tu alma en esas calles, tus gritos en los bares, y tu culo en ese banco de la Atalaya donde tantas veces, sin hablar, nos contamos tantas cosas.

Agur, Zuriñe!

"Porque si no mueren las almas, está muy bien que en sus despedidas no haya énfasis". (Borges)

Ariel Rot...Oh!

2007-11-23T17:08:00.000+01:00

De pequeña suspiraba por él. Tan delgado. Tan vital. Tan guapo.

Siempre me llamó la atención que se llamara igual que el detergente que usaba mi madre.

Antes, mucho antes de Skip.

Me enteré tarde que actuaba en Leioa hoy. Cuando uno pasa una temporada en el infierno, en esa tierra de nadie en la que sólo hay cajas y no hay orden ni concierto ni tampoco internet, pues o bien no se entera de las cosas o se entera tarde.

Fue mi caso... Ariel Rot en Leioa. Entradas agotadas.

Mala racha la mía con las entradas, eh?

Llamé a Lenna. Le dije: mueve tus hilos. Y los movió..vaya que los movió!.

Le llamó a un amigo de la cuadrilla que alguna vez se había jactado de ser íntimo amigo del alcalde de Leioa.....

Al cabo de media hora teníamos dos entradas.

Su amigo, no el alcalde, sino un concejal que luego resultó ser exconcejal, nos dejó en un sobre ese mismo día dos entradas para ver a Ariel Rot.

En la fila cuatro del Auditorium.

Gratis. Sin preguntas.

Sin sudores.

Sin esfuerzos.

Sólo por ser conocidas de un amigo de un exconcejal de un ayuntamiento de un pueblo.

Lo cuento porque me han dicho que no lo cuente.

Pero estas cosas hay que contarlas, verdad?

Luego hay que oir que nos europeízamos.

Esto es un pueblo, leñe! Me apuesto algo a que hoy aquello estará lleno de jubilados y de amigos [con camisa de cuadros y txapela] del alcalde y de cuanto concejal y exconcejal se tercie.

Ariel Rot??? who?

Alguien es amigo de algún amigo de Bruce ?

Cerrado por vacaciones...

2007-10-24T12:23:00.000+02:00

Me cojo unos días de vacaciones este viernes, hasta el 6 de noviembre.

Olivier y yo nos mudamos de casa.

Estos días estoy muy liada y no he conseguido ni un ratito para escribir una entrada.

No quería aburriros hablando de papeles pintados, de muebles, de telas o de iluminación, que es a lo que dedico lo que me queda de tiempo libre desde hace unos meses.

Dejamos el Casco Viejo bilbaíno. Con mucha pena y mucho dolor.

Se cierra una etapa en nuestras vidas.

Ahora lloraré su ausencia desde las almenas, como lo hizo en su día Blas de Otero....

Me tendréis que aguantar, qué se le va a hacer!

Besos

Brindemos...

2007-10-19T09:44:00.000+02:00

El 19 de octubre de 1997, hace exactamente 10 años, el Guggenheim abría sus puertas en Bilbao. Ha sido hoy, por tanto, el día elegido para la inuguración oficial de "Arcos Rojos", de Daniel Buren.

Buren ganó el año pasado el concurso restringido realizado por el museo para convertir en obra de arte la gran estructura de acero que sujeta los tirantes de este puente urbano, el puente de La Salve, situado a escasa distancia del edificio de Gehry, con una propuesta titulada Arcos Rojos que la ha revestido con placas de formica de color rojo fuerte e incorpora iluminación periférica. Algo que está dando mucho que hablar en Bilbao pues hay verdaderos detractores de ese arco de formica roja. A mi, personalmente, me encanta. Es moderno y atrevido, tiene un toque pop sesentero que contrasta de maravilla con el titanio y el verde del puente.

Un gran espectáculo pirotécnico, que comenzará a las 22:30, de fuego, luz y sonido servirá de aperitivo para la inauguración. Diseñado por Martin Arnaud, el espectáculo tendrá una duración aproximada de 10 minutos y transformará poco a poco el museo "para vestirse en la escena final de los tonos cromáticos de los arcos" diseñados por Buren.

Tras las secuencias de iluminación, se activará una iluminación estática sobre el Puente de La Salve, que dará paso a una luz tenue que se mantendrá toda la noche.
Arnaud ha explicado que el acto tiene como objetivo "dar un golpe fuerte para festejar el éxito del museo a nivel mundial" y al mismo tiempo, "celebrar el nacimiento de una obra mayor".

El espectáculo comenzará con una introducción "misteriosa" para que el público vea el edificio construido por Frank Gehry de una "manera distinta", a la que seguirán tres escenas principales construidas con una escala cromática que irá cambiando del titanio al cálido dorado, como símbolo de celebración, para concluir en el rojo, color en el que ha transformado Buren el puente bilbaíno de tonos verdes.

Los efectos pirotécnicos han sido ubicados de forma específica frente al museo con el objetivo de crear un doble reflejo: en su fachada y en el agua de la Ría. Así que el mejor sitio para colocarse sería en la orilla contraria, en el paseo de las Universidades.

El espectáculo estará acompañado además por una melodía electrónica creada específicamente para la ocasión por el compositor francés Fabien Langard aunque la pirotécnica "tendrá sus tiempos de sonido por encima de la banda sonora".

El Museo Guggenheim celebrará la ya tradicional Jornada de Puertas Abiertas, que permitirá al público acceder gratuitamente a las instalaciones durante el sábado y el domingo.

Brindemos, pues!

El maestro del retrato...

2007-10-17T17:19:00.000+02:00

John Currin (Colorado, 1962) junto con Joe Sorren (Chicago, 1970) probablemente sean los artistas norteamericanos actuales con más carisma y que han conseguido acercar el arte a los más jovenes. No hay más que ver la cantidad de "amigos" que tiene Sorren en la página web myspace.

John Currin, considerado en su momento como uno de esos enfants terribles que nos trae el arte de vez en cuando, comenzó en la década de los noventa y se fue abriendo paso en un mercado ya saturado y quizás demasiado convencional. Currin trajo un aire fresco y nuevo. Sus figuras deformes recuerdan un poco a Botero, pero tiene un estilo pop bizarro con toques de erotismo que llena de frescura sus creaciones.

Es elegante, diferente y en mi modesta opinión, el maestro del retrato. Sus retratos son completamente tridimensionales y llenos de magia.

Leí en prensa que Marc Jacobs había prestado, de su colección particular, una obra de Currin para la exposición de USA en el Guggenheim, pero en las dos plantas que ocupa dicha exposición la obra en cuestión no se halla.

Tampoco ningún personal de plantilla del museo responde correctamente a la pregunta tan sencilla, ay qué sencilla!.

Así que si alguien la ve, por favor que me avise. Es uno de mis artistas favoritos (vivo).

Marron glacé...

2007-10-16T14:08:00.000+02:00

El otoño, ese mismo que nos trae la nostalgia disfrazada de viento, hojas y lluvia, también nos deleita con las frutas de temporada. Castañas, naranjas, mandarinas, uvas, granadas, chirimoyas...

El marron glacé es un dulce exquisito y fácil de hacer. Sólo lleva una buena dosis de paciencia y otra más grande de tiempo. Se puede hacer después de una excursión con bocadillo y botella de vino al monte, entre castaños...

Ingredientes:

½ kilo de castañas

400 gramos de azúcar

1 vaina de vainilla

Preparación:

Haz un pequeño corte en las castañas y ponlas en una olla con agua caliente escaldándolas unos 10 minutos.

Pela las castañas quitándoles también la piel fina que las recubre con mucho cuidado para que no se rompan.

Cuécelas en un litro de agua hasta que estén tiernas.
Mientras tanto, prepara un almíbar con ¾ litro de agua, el azúcar y la vainilla en una olla y cuece este preparado durante 15 minutos a medio fuego.

Añade las castañas y afloja el fuego, déjalo cocer 15 minutos más.

Saca la olla del fuego y deja reposar las castañas durante un día entero.
Forra la bandeja del horno con papel especial y dispón las castañas sobre él.

Hornéalas durante 20 minutos a una temperatura de 125 grados hasta que veas que están bien secas y seguidamente déjalas enfriar.

Dispónlas en capsulitas de papel y ya las puedes servir.

Licencia nostálgica...

2007-10-15T17:04:00.001+02:00

EL AMOR DIFÍCIL

Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido,
tan frío en esta esquina. Pero el viento
pensó que yo era piedra
y quiso con mi cuerpo deshacerse.

Si pudiera encontrarte,
quizá, si te encontrase, yo sabría
explicarme contigo.

Pero bares abiertos y cerrados,
calles de noche y día,
estaciones sin público,
barrios enteros con su gente, luces,
teléfonos, pasillos y esta esquina,
nada saben de ti.

Y cuando el viento quiere destruirse
me busca por la puerta de tu casa.

Yo le repito al viento
que si al fin te encontrase,
que si tú aparecieses, yo sabría
explicarme contigo.

(Luis García Montero)

Arte, vinos y shopping...

2007-10-11T11:09:00.000+02:00

Hoy comienza en el Guggenheim la exposición "ART IN USA: 300 años de innovación" (11 octubre 2007 - 27 abril 2008)

Art in the USA: 300 años de innovación pretende dar una visión de conjunto del arte de una nación que lucha por definirse. 200 obras de arte nos muestran el resultado de la experiencia no.

Ésta es una exposición organizada conjuntamente por la Solomon R. Guggenheim Foundation y por la Terra Foundation for American Art que mostrará una atractiva selección de aproximadamente 200 obras procedentes de diferentes colecciones privadas y públicas de Estados Unidos. La exposición se exhibirá en cuatro sedes, dos de las cuales estarán en China (Beijing y Shanghai), convirtiéndose así en la exposición más importante de arte americano jamás vista en este país; la tercera sede será Moscú y la cuarta el Museo Guggenheim Bilbao. Dividida en seis períodos históricos, USArt demostrará cómo el arte de cada época fue reflejo, y al mismo tiempo contribución, a una compleja narración visual de una nación durante un período de descubrimiento, crecimiento y experimentación.rteamericana: sus mitos, sueños, dificultades y debilidades.

Además con motivo del décimo aniversario illycaffè invita a los visitantes a una degustación de café espresso que tendrá lugar en el Atrio (de 10:00 a 20:00 h).

En el Bellas Artes, el Museo, comenzó el pasado 8 de octubre la exposición "Poussin y la Naturaleza".

La exposición que reúne unas ochenta piezas que permitirán al público comprender tanto la evolución estilística de Poussin como la transformación de su pensamiento estético al enfrentarse a una naturaleza, a veces salvaje, otras, doméstica, que el pintor representó como pocos artistas de su tiempo. La dirección científica del proyecto está a cargo de Pierre Rosenberg, Presidente-Director honorario del Museo del Louvre y uno de los más reputados especialistas en la obra del pintor francés, quien ha preparado una selección de pinturas y de dibujos que presentarán por primera vez en nuestro país y en los Estados Unidos las aportaciones de Poussin a la pintura de paisaje.

También en el mismo museo y hasta el 28 de noviembre "Entre Picasso y Dubuffet". La Colección Jean Planque.

La exposición reúne 130 obras destacadas del coleccionista suizo Jean Planque (1910-1998), apasionado connaisseur que trabajó como asesor de la prestigiosa Galería Beyeler de Basilea.

Entre los artistas representados, algunos de los más importantes del pasado siglo, están Pierre Bonnard, Paul Cézanne, Edgar Degas, Robert y Sonia Delaunay, Jean Dubuffet, Paul Gauguin, Juan Gris, Paul Klee, Fernand Léger, Manolo Millares, Claude Monet, Pablo Palazuelo, Pablo Picasso, Odilon Redon, Pierre-Auguste Renoir, Georges Rouault, Antoni Tàpies, y Vincent Van Gogh.

Hoy, también, el día de la Virgen de Begoña, nuestra amatxu, es el Día del Txikitero.

Instituida en 1964, por el añorado DON EPI (Epifanio Mezo, a la sazón párroco de la Basílica Catedral del Señor Santiago y buen txikitero) en el día 11 de octubre, con el propósito de dedicar un recuerdo anual a los txikiteros fallecidos coincidiendo con la conmemoración de la festividad (no feriada) de la Patrona de Bizkaia, la Amatxu de Begoña, la FIESTA de los TXIKITEROS, a la que progresivamente se ha ido dotando de mayor trascendencia y contenido, es un homenaje a los hombres y mujeres que han sabido mantener la costumbre del txikiteo, como una forma típicamente vasca de relación cívica, de vital importancia para garantizar la pervivencia de la solidaridad y la cohesión social, y un acto de reivindicación festiva de los beneficios morales que ello comparta tanto para la persona como para la colectividad.

Ahí queda eso, los txikitos de superficiales nada, eh?

Por si fuera poco, el día 13 de octubre, sábado, se anuncia como día del Shopping y el eslogan publicitario es el siguiente "Toda la ciudad para tí". Eso tiene que ser malo para la Visa, verdad?

Ah! y en el Arenal y hasta el 21 de este mes la colección Colores del Mar . Una exposicion que recoge 37 fotografías, una escultura, un montaje flotante y una serie de fragmentos de poesías de Gabriel Aresti, Blas de Otero y Kirmen Uribe (entre otros) y tiene como objetivo llevar la poesía a la calle.

Así que, para los que no nos vamos de puente, se presenta un fin de semana repleto de actividades...

Que te la pique un pollo, Bruce...

2007-10-09T15:59:00.000+02:00

Ni The Boss ni leches, Bruce... más que Bruce...

Dos condiciones puso Bruce para su concierto en Bilbao el 26 de Noviembre (primera vez en la historia que pisa Bilbao, por cierto):

Primera: que no se regalaran entradas. Doy fe de que no se han regalado, Bruce. De hecho, ha sido completamente imposible comprarlas. A las 10:00 de la mañana comenzaba la venta de entradas en los siguientes puntos: a través de la página ticktackticket de internet, en el teléfono 902 15 00 25 (me lo sé mejor que el de casa) y en la taquilla de la Fnac. La página web no ha funcionado, Bruce, en las pocas ocasiones en que se iniciaba el proceso de compra, se rellenaba el número de entradas (máximo cuatro, sí. Já), teléfono, número de tarjeta, email y nombre completo. Pero al pinchar en confirmar compra salía un mensaje que decía que había demasiados clientes comprando a la vez....Cómo? venga ya! si me das la opción de elegir entradas (de las disponibles) y me pides el número de Visa, está claro que me tienes que dar las entradas. Han sido cuatro veces!

El teléfono...ay! el teléfono. Una señorita de Telefónica informaba cansinamente que las líneas estaban saturadas. Pero las veces que el teléfono daba señal la señal de llamada era de fax, no de teléfono.

Así que doy fe de que las entradas no se han regalado. A las 11:30 de la mañana la página web de ticktackticket informaba de que las entradas estaban agotadas. A esas horas yo ya tenía tendinitis de pulsar el botón del ratón. Los ojos me lloraban de mirar fijamente la pantalla mientras la recargaba continuamente. A las 12:00 de la mañana, dos horas después de comenzar la venta, ya había entradas en Ebay al precio de inicio en subasta de 350 €.

Qué te parece, Bruce?

Segunda: Que la cena antes del concierto sea una cena típica vasca, y que el catering sea local. Ojalá que se te indigeste o te entre tal pirrilera que no puedas salir al escenario, Bruce. O que te quedes afónico.

O que te la pique un pollo, Bruce.

Qué buena estás, Carolina...

2007-10-08T16:41:00.000+02:00

Cuenta la leyenda que la popular Carolina fue creada hace más de medio siglo por un repostero de Bilbao para deleitar a su hija. (Sospecho que la niña en cuestión se llamaba Carolina, es un pálpito que tengo).

Una tartaleta de hojaldre con la más fina crema de merengue adornada con láminas verticales: de chocolate y de yema de huevo. Ambas crujientes. Es mi pastel favorito. Y, creo, el de muchos. El éxtasis hecho pastel.

La carolina es un pastel exquisito. Pero uno no sabe que es exclusivo de Bilbao hasta que sale de Bilbao, y eso no sucede hasta ya pasada la infancia.

Hasta entonces las carolinas llegaban en la bandeja de pasteles como una más. Camufladas. Junto al relámpago, la milhoja, el canutillo, el de merengue con la guinda encima. El borracho...

El problema era que en todas las familias había alguien que se pedía la carolina mientras los demás sufrían. En la mayoría de las ocasiones la carolina ya estaba adjudicada antes, incluso, de entrar por la puerta de la casa.

Pero uno crece comiendo carolinas. Después del médico y si te habías portado bien el premio era una carolina. Si estabas enfermo en la cama sin ir al colegio, el que te visitaba te traía una carolina. En casi todas las familias hay alguna anécdota de como alguien le había estampado en la cara una carolina a otro mientras éste pasaba su lengua por el merengue...

En mi casa todos adorábamos la carolina. Fue mi padre el primer adicto y siempre ganaba él. La saboreaba con placer y con pasión. Sólo el merengue, la tartaleta nunca se la comió. Quién le niega a un padre su pastel favorito?. Cuando había suerte y llegaban dos carolinas en la bandeja la otra era para mí, porque soy la pequeña. Ya más tarde, alguien pensó que había una manera de no sufrir y era pedir más carolinas en las bandejas de pasteles.

Y, de esa manera, llegó un día que la docena de pasteles de celebración en mi familia se convirtió en diez carolinas, una milhoja de chocolate y un relámpago de chocolate. Siempre fuimos una familia sencilla.

El merengue de la carolina se deshace en la boca y tiñe los labios. El chocolate suda al derretirse y la yema de huevo brilla. Y todo ello se amalgama al primer bocado. Se puede tocar el cielo en ese momento si se cierran los ojos.

(Todo esto lo recuerdo de memoria porque hace dos años y dos meses que no pruebo una. La última la comí el día del funeral de mi padre. Mi hermano compró una carolina para cada uno. Fue un pequeño homenaje, pero a todos se nos atragantó un poco el pastel.)

Cuando uno se hace mayor y sale de Bilbao, una de las primeras cosas que descubre es que los bollos de mantequilla, los pasteles de arroz y las carolinas no existen. Tampoco el pastel vasco, pero eso era imaginable. Cómo le explicas a alguien que no es de Bilbao a qué sabe la carolina?

Cómo desayunas un domingo especial si no hay bollo de mantequilla para mojar en el café con leche?

Y la merienda con las amigas sin un pastelito de arroz?

La morriña unamuniana...

2007-10-04T17:27:00.000+02:00

“Olas gigantes de la mar bravía
que canta el sueño férreo de Vizcaya,
cunada en el sosiego de esta playa,
os sueña con morriña el alma mía”.

Se presume de que fue uno de los hijos predilectos de la villa. Alguien que, lejos de su Bilbao, se pasó la vida recordándolo. Llorándolo. Con morriña. Pero el sábado pasado, 29 de Septiembre, fue su cumpleaños y no tuvo tarta con velas.

Unas flores en su Plaza, el día anterior.

Anónimas.

Y nada más...

Demasiado románticos los hijos de esta villa.

Demasiado rencorosa ella.

“¡Oh mi Bilbao, mi Bilbao,
mi dulce pasado!, ¿no eres
tú acaso toda la eternidad de mi
porvenir?"

Diccionario de la lengua bilbaína...

2007-10-03T17:03:00.000+02:00

Éste es un diccionario de la lengua bilbaína. Una guía imprescindible para andar por aquí y por allí en Bilbao. Superprecisa. Con sinónimos, antónimos y todo eso. Una pasada de guía.

AGUR – Que se va. Que igual vuelve luego pero ahora se va..

AGUA DE BILBAO – Vino espumoso que tomamos en Bilbao y… sin darle importancia

ALIRÓN – Palabra que rima con camión para animar al Athletic… aunque el equipo gana sin que se le ayude.

ANGULA – Pececillo caribeño que nada hasta nuestra ría para ser degustado. Más caro que el caviar. También mejor.

AUPA! – (Mensaje Complejo) Como que todo va bien (saludo), pero no se desea conversación seria alguna, ni relación estable. Combinado con el Athletic quiere decir "A ganar como siempre y tal".

AZUL BILBAO – Fórmula precisa. Una pizca de azul cobalto añadida a un poquito de añil, mogollón de blanco titanio...y todo eso bien batido...en Bilbao.

BACALAO AL PIL PIL – Un pez nórdico cocinado con una salsa que lleva el nombre de un barco de la ría...

BILBAO – Increíble histórica ciudad de 7000 años, bañada por el Océano Cantábrico y una lujosa ría.

BOLLO DE MANTEQUILLA – Un bollo de mantequilla (invento bilbaíno). Por ejemplo de Zuricalday.

CASTAÑA – Tener media castaña. La mitad de la castaña completa, que es una pasada.

CHAPURREAR – Cualquier idioma hablado que no sea el nuestro...o algo ininteligible...sucede muy a menudo.

CHIPIRONES – Jibiones. Como los txipis encebollados pero en plan negro.

CHURRI – Sinónimo de Chuski y Pitxín. Palabras aduladoras que favorecen la relación...o lo intentan .

DE BILBAO DE TODA LA VIDA – Segunda generación nacida en Bilbao...por lo menos...o casi.

DO – Todo lo que acaba en"O". El Hispano parlante lo hace finalizar en "DO" y de aquí viene el problema.

EFECTO 2000 – No nos concierne.

INSUSTANCIAL – Ganorabako. Como sin sustancia. Como que sale sin gabardina cuando llueve.

IRRINTZI – Grito agudo de guerra, hoy relegado al folklore. Los tuaregs quisieron copiar el espíritu de este chillido desgarrado y hoy van vestidos de azul bilbao gritando por ahí sin fuste...una pena.

IXILIK – A callar que si no te doy.

ITURRI – La mejor manera de nombrar a las chapas de la Coca-Cola.

JAMADA – Comida de Txoko. Nada es bueno si es en exceso (Marqués de Sade)...y nada..aquí estamos.

KALIMOTXO – Ni probar.

KATXI – Vaso para el kalimotxo y otros.

KILI-KOLO – Es un estado que ni sí ni no sino todo lo contrario.

KUKURUTXU – La puntita del barquillo.

LARRI – Como fastidiadillo pero no tanto.

LASTANA – Querida mía/o (en presencia del sujeto). Lo dicen las abuelas a los niños y algún que otro pelota.

MARMITAKO – Bonito con patatas. Se le ha puesto este nombre para que parezca otra cosa y...es otra cosa.

METRO – Tren subterráneo típico de Bilbao...en el Mundo hay alguno más...perooooo...no con la precisión del aparato bilbaíno...más o menos.

MOJOJONES – Mejillones.

MUCHO CUIDADITO – Asunto serio. Recomendamos prudencia a partir de la frase. Ojo al charco.

OCHOTE – Ocho tíos de Bilbao cantando.

ONDO – Respuesta. Estoy o me siento de cine. Fenomenal...referido a salud, dinero y cosas así, no a la pasarela.

OTA – Como en el colegio. Si te cogen te mandan una nota a casa para que se enteren todos por si acaso.

PASTEL DE ARROZ – Invento bilbaíno que los chinos han acogido con inusitado fervor...no sabemos todavía por qué.

PASTOR DEL GORBEA – Hombre del tiempo local, con toques agropecuarios, que acierta la tira...algunas veces.

PESTE – Pesado, pero tampoco demasiado...inclusive majo. También meticuloso.

PISCOLABIS – Ligero tentempié para hacer tiempo a la jamada.

PICHICOMA – De "peach convert". Indeseable. Si a uno le llaman eso...el asunto está feo.

PITXÍN – Apelativo pelota para conseguir algún favorcillo.

POTXOLO – Como mofletudo con lazo o así. También majo/a. Muy majo/a.

PORRUSALDA – Se toma cuando estás larri.

POTEO – (en extinción) Riada de vinos. Cuna del cante bilbaíno.

POTINGUE – Lo que sea de beber o cremoso de buen o mal olor.

PUES? – Parece que no, pero se ha enterado de todo.

QUE QUIERES QUE TE DIGA? – Frase desconcertante de la que no conocemos el significado. Estamos en ello.

QUIÉN ES QUIÉN? – Si sale este asunto, a cambiar de tema.

RABAS – Calamares, pero de Bilbao.

RECONVERSIÓN – Asunto sospechoso hasta que se vea como acaba...por ahora va bien...parece...seguro...así que...

RECOPÓN – Palabra superlativa, como King Size, o sea super grande. El origen de esta palabra viene de la costumbre del equipo local de fútbol de ganar consecutivamente copas y ligas.

SARDINITAS DE SANTURCE – Sardinas asadas.

SIN FUSTE – Lo que hacen los insustanciales y ganorabakos, como comer a las cinco y todo eso.

SIN MÁS – Final de frase. No se sabe muy bien el significado. Los filólogos andan detrás de ello.

SINSORGO – Bilbaíno que hace que la vida parezca más fácil.

SIRIMIRI – No sabemos. Ya no hay, aunque antes había la tira o más.

SOLDARRÓN – Tortazo básico, como el pastel vasco (gateaux basque) pero en plan tortazo.

SORNA – Lenguaje indirecto. Ironía, chufla, sarcasmo. Invento bilbaíno que posteriormente ha sido utilizado por algunos señores británicos con resultados diferentes…ya se sabe… segundas partes…

TEMA – El tema. Cualquier cosa que no queremos nombrar con apellidos, o que no sabemos de qué estamos hablando.

TENDRÍA – Tuviera o tuviese.

TRAGO – También traguito. De influencia suramericana.

TRANVÍA – Tren de superficie sin fundamento...que va de aquí para allá, pero sin estaciones y así...sin fuste...también típico de Bilbao. Hay otros en San Francisco, Frankfurt, Australia y por ahí...¡Pero...!

TÚ CREES? – Estás equivocado, so zoquete.

TXATXALA – Revoltosa, salsera. Que no para de hablar y/o hacer..y eso.

TXOTXOLO – Tiene miedo del pasado, presente y futuro. Va mucho a balnearios y tal, y no da ni golpe.

TXIKI – Apelativo para llamar a cualquier persona para que te haga un favor pequeño y así.

TXIRENE – Como ocurrente y graciosillo y todo eso.

TXOKO – Templo sagrado donde se celebra el ritual de las jamadas.

TXU – Terminación diminutiva para aplicar al nombre cuando se pide un favor o uno va suave.

ZURITO – Pequeña dosis de cerveza que permite estar más tiempo de poteo que con la típica caña.

Prada a Tope...

2007-10-02T13:34:00.001+02:00

"Déjame hablarte de un lugar donde el tiempo se sigue sentando a la sombra de un castaño… donde los árboles de fronda le hacen túneles a los ríos... donde el milagro de Noé se hace tapete de cepas y surco de pámpanos.."

Así comienza la historia en la página de Prada a Tope.

Corría el año 72, en pleno apogeo de la modernidad hippie y Prada, zapatero remendón, decidió dedicarse a preparar cremas y tartas de castañas, higos zoupeiros, guindas en aguardiente, almíbares, peras en vino, mermeladas y membrillos.

Decidió ocupar su tiempo preparando caldos de vendimia, pimientos asados, empanada de batallón, costillas adobadas de matanza, botillo, chorizos al vino, lacones y carnes, bacalaos sobre colcha hortelana, cordero al Xamprada...

Prada tuvo la osadía y también la poesía de volver a las raíces, a las suyas, en la tierra del Bierzo. Y además se comprometió a hacerlo "a tope...".

Ése, más o menos, fue el comienzo...

Hoy, nos llega a diferentes ciudades su espíritu, su comida y su filosofía de lo sencillo a través de franquiciados con tienda y comidas. Una carta pequeña con comidas típicas de la región del Bierzo, en la que prima la matanza, las buenas carnes, los pimientos. El pan de leña y el vino. Los higos en conserva.

Una carta simple, sabrosa. Unos camareros agradables. Un lugar acogedor. Vigas de madera, piedra y botes de conserva como decoración.

En la calle Santa María, 3. Casco Viejo.

The Awakening...

2007-10-01T12:00:00.000+02:00

Gracias al chivatazo del bueno de Glup nos enteramos del comienzo de una exposición en el carismático Mercado de la Ribera. En la segunda planta, un espacio de 3.600 metros cuadrados acoge la exposición The Awakening, desde el 28 de septiembre hasta el 30 de noviembre. La última planta del mercado, dedicada antiguamente a los productos de huerta de las aldeanas, había quedado completamente vacía durante años hasta que se han empezado a organizar exposiciones temporales de arte e incluso desfiles. Emilia Epelde y Mikel Mardaras, de la galería de arte Epelde & Mardaras fueron los encargados de habilitarla.

En un marco inigualable, en un edificio histórico y junto a la ría siempre es un placer admirar una obra de arte con la bolsa del pescado del día en la mano.

La mitad de la exposición la ocupa el colectivo internacional parisino Velvet Box. Bilbao es la ciudad de arranque para su gira europea que les llevará a Madrid, Barcelona, Milán, Berlín y París. El colectivo colabora con artistas locales, consiguiendo que cada The Awakening sea único en cada ciudad que visitan.

Iñaki Epelde, Alberto Albor, Silvia Ilardia, Miguel Balliache, Jorge Rubio y Rafael de Diego son los artistas bilbaínos encargados de la colaboración. Cada uno con su propio espacio.

Elegimos el sábado para ir a verla, un día después de la inauguración. Después de la siesta y del café. No había nadie al principio. Un fotógrafo buscando ángulos y nosotros. Después llegaron dos personas más.

Me gustó mucho la exposición. Muy ecléctica. Pintura, escultura, fotografía, diseño, moda. Y sobre todo me gustó la integración de las obras en el espacio. Daba la sensación de que siempre habían estado allí o de que ése era su sitio. Eso, imagino, es mérito de los galeristas.

Me encantó una fotografía de Ignacio Urrutia.

Después de terminar de ver la exposición volví hacia atrás para [ad]mirarla de nuevo.

Es ésta:

En directo es impactante. O, al menos, a mí me impresionó mucho. Olivier decía que no le gustaba porque ese hombre se estaba ahogando. Yo le dije que, para mí, estaba saliendo del agua, justo en ese preciso momento en que la cámara dispara. Evitando ahogarse...

Los amigos de los pollos son mis amigos...

2007-09-27T14:19:00.000+02:00

De http://www.elcorreodigital.com/ por Alberto Cebrián.

El Casco Viejo bilbaíno acogerá la Fiesta del Pollo el próximo sábado

Gastronomía y tradición avícola se darán la mano este sábado en el Casco Viejo Bilbaíno. La Plaza Nueva será el escenario de la X Fiesta del Pollo de Caserío LumaGorri, un evento tan sencillo como que los asistentes saboreen la sabrosa carne de esta ave criada de manera natural, cocinada a la brasa o a la parrilla y repartida en forma de pintxos al precio de un euro la unidad.

La Fiesta del Pollo comenzará sobre las once y media con un homenaje al restaurador bilbaíno Aitor Elizegi, que será nombrado 'Amigo del Pollo de Caserío'. Tras el homenaje, es cuando se podrán empezar a probar los 3.000 pintxos de pollo a la brasa y a la parrilla. Además, los alumnos y profesores de la Escuela de Hostelería de Leioa prepararán tres recetas diferentes que las personas que se acerquen podrán degustar gratuitamente. Quien esté interesado en conocer cómo viven los pollos de caserío, tendrá la oportunidad de visitar el hábitat a escala que se instalará a tal fin. En él, los criadores ofrecerán información sobre todo el proceso de crecimiento y cría que se les aplica a las aves. Los asistentes podrán conocer múltiples recetas elaboradas expresamente por varios cocineros. Además, se podrá ver en directo cómo se asan en una rustidera mecánica que trabaja sobre carbón vegetal y tiene capacidad para trabajar con treinta aves a la vez.

El cocinero Aitor Elizegi recoge el testigo como 'Amigo del Pollo' de otros grandes de la cocina vasca como Juan Mari Arzak, Pedro Subijana, Martín Berasategi o Karlos Argiñano.

Los organizadores han querido premiarle «por apostar por los productos de la tierra en sus platos y por ser uno de los mejores cocineros de Euskadi». Será reconocido con una makila hecha a mano por un pastor guipuzcoano que simboliza, según los responsables de LumaGorri, «un símbolo de amistad hacia los pollos de caserío». También se le premiará con un pollo como símbolo de que este producto sano y natural «perdure, se siga produciendo y se consuma», afirman.

Absolute Beginners...

2007-09-24T21:38:00.000+02:00

En el barrio de Gros, en Donosti, está el Aloña Berri. Joserra Elizondo, el mismo que ha escrito el libro Aloña: Solo Pintxos, atiende cordialmente tras la barra. Explica amablemente cual es el ingrediente de cada pintxo. Pacientemente.

Brandada de bacalao sobre tartaleta de hojaldre con huevo de codorniz escalfado, salsa holandesa y un toque de gratinado. Milhojas de patata, hongos y foie con fina lámina de manzana quemada con soplete. Queso de cabra con higo y nueces. Solomillo de bonito macerado en aceite de oliva a la plancha , de un bonito que pesaba diecinueve kilos, nos explicó. Pulpo con salsa ali-oli. Además también prepara un riquísimo vermouth rojo que a la pregunta de qué lleva esto que está tan rico? el buen hombre te cuenta que le echa un poquito de cava .

Cerca del Aloña se encuentra el Bergara, en el que el pintxo que nos habían recomendado era el Txalupa, una barquita de hojaldre con setas y gambas gratinadas. Y que disfrutamos acompañadas de unas copas de Pago de Carraovejas, un vino tan difícil de encontrar como fácil fue hacerlo allí.

En el Mil Catas, una vinoteca muy especial la estrella fue el bombón de foie con mermelada de manzana y cerezas acompañado de un Enate.

Nos gustó mucho la visita a Gros y la hemos incluido en nuestra pequeña guía para próximas visitas. Donosti es más que la parte vieja, gastronómicamente hablando.

En la imagen, el postre: la firma de Paul Auster.

"I've nothing much to offer
There's nothing much to take
I'm an absolute beginner"
(David Bowie)

La nube negra...

2007-09-24T16:22:00.000+02:00

Para Pedro. Con todo mi cariño. Con todo mi pesar.

Cuando busco el verano en un sueño vacío,

cuando te quema el frío si me coges la mano,

cuando la luz cansada tiene sombras de ayer,

cuando el amanecer es otra noche helada,
cuando juego mi muerte al verso que no escribo,

cuando sólo recibo noticias de la muerte,

cuando corta la espada de lo que ya no existe,

cuando deshojo el triste racimo de la nada.

Sólo puedo pedirte que me esperes

al otro lado de la nube negra,

allá donde no quedan mercaderes

que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los pagones,

al otro lado de la luna en quiebra,

allá donde se escriben las canciones

con humo blanco de la nube negra.

Cuando siento piedad por sentir lo que siento,

cuando no sopla el viento en ninguna ciudad,

cuando ya no se ama ni lo que se celebra,

cuando la nube negra se acomoda en mi cama,
cuando despierto y voto por el miedo de hoy,

cuando soy lo que soy en un espejo roto,

cuando cierro la casa porque me siento herido,

cuando es tiempo perdido preguntarme qué pasa.

Sólo puedo pedirte que me esperes

al otro lado de la nube negra,

allá donde no quedan mercaderes

que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los pagones,

al otro lado de la luna en quiebra,

allá donde se escriben las canciones

con humo blanco de la nube negra.

(Luis García Montero)

P.D. Estoy segura de que un Ángel le invitará a txakolí...

Yo también soy judía...

2007-09-20T16:00:00.000+02:00

Este agosto hemos paseado bajo la luna de Budapest a orillas del Danubio y por las calles empedradas de Praga. Hemos bebido su exquisita cerveza, saboreado goulash, codillo y salchichas. Nos hemos sumergido en sus maravillosos Spas de aguas medicinales y hemos probado el strudel de cerezas acompañado de café vienés.

Pero lo más sorprendente del viaje ha sido descubrir en directo y no en película lo que supuso ser judío no hace tantos años. Levantar la vista y ver impactos de balas en los edificios tan bellos de art nouveau en la calle Andrassy, hoy patrimonio de la Humanidad.

La Historia se arroja sobre uno con un tremendo peso sobre los hombros al tropezarse de bruces con el monumento de los zapatos en Budapest, en el mismo lugar donde eran arrojados los cadáveres de los judíos al Danubio.

El barrio judío de Praga es tan bello como doloroso. Por un lado, la belleza de sus calles hechas a semejanza de las de París. Sus tiendas de alta costura y sus edificios románticos y modernistas. Y por otro lado su cementerio judío y sus sinagogas. La sinagoga Pinkas me supuso una fuerte impresión. Todas sus paredes están escritas con los nombres de los judíos checos que murieron en la segunda guerra mundial.

Nada más llegar de nuestro viaje en El Semanal de El País encontré un artículo de Rosa Montero...

"Enseñanzas terribles

Rosa Montero

La filósofa alemana Hannah Arendt, autora de Los orígenes del totalitarismo, era una mujer lúcida y honesta que jamás domesticó su pensamiento con dogmas ni lo acomodó a las conveniencias. Nunca dejó de pensar por sí misma, con todos los aciertos y los errores que ese esfuerzo de reflexión conlleva. Ahora ha salido en Destino una espléndida biografía suya hecha por Laure Adler, y leyéndola me he enterado de algo pasmoso: que en los primeros años después de la II Guerra Mundial, cuando salieron a la luz todos los horrores del nazismo, las víctimas del Holocausto fueron más o menos ignoradas e incluso despreciadas por un buen número de judíos, tanto aquellos que estaban intentando formar el Estado de Israel como bastantes intelectuales repartidos por el mundo, entre ellos la propia Hannah Arendt, que había conseguido escapar de la matanza y vivía en Estados Unidos.
Hoy creemos que lo sabemos todo sobre el Genocidio. Se han hecho numerosas películas, se han publicado infinidad de libros. Más de una vez he escuchado a alguien decir que estaba harto de que los judíos "hablaran todo el rato" del Holocausto. Una apreciación que yo no comparto, porque creo que hay que tener siempre muy presentes las atrocidades que cometemos para no olvidar jamás de lo que somos capaces. Claro que hay que hablar del exterminio nazi, y de la carnicería monumental perpetrada por los jemeres rojos; del infierno del estalinismo o de las bombas de Hiroshima y Nagasaki (¿por qué nadie recuerda que causaron 220.000 muertos?).
Algo muy distinto es la utilización del daño sufrido como excusa para justificar cualquier tropelía, como sucede con los halcones israelíes y el terrible drama palestino. Pero ese mal uso político y moral, denunciado ya por Arendt hace décadas, no tiene nada que ver con el sólido horror del Genocidio. Además, se diría que la solución final nazi es una monstruosidad especialmente perversa por la fría lógica que utilizó. Hay un hermoso libro del israelí Amos Oz, Historias de amor y oscuridad (Siruela), que cuenta que, al principio, muchos judíos alemanes no veían a Hitler con malos ojos. Sí, era antisemita, pero traía el orden a una Alemania caótica, y a lo que más miedo tenían los judíos, lo que la historia les había enseñado a temer, eran los desórdenes sociales y las masas de alborotados linchadores. De modo que el Tercer Reich demostró que un sistema metódico y ordenado podía ser aún más atroz que el más completo caos. Y que no sólo el sueño de la Razón produce monstruos, sino también la Razón misma, o algo disfrazado de Razón y que carece de compasión. Una enseñanza que no debemos olvidar.
Pero decía que, aunque hoy creemos saberlo todo del Genocidio, lo cierto es que en los primeros tiempos las pobres víctimas inquietaban e irritaban, por su carga de dolor, a mucha gente. Desde luego a muchísimos gentiles, que no sabían qué hacer con los supervivientes (los volvieron a internar durante años en tristes campos de refugiados). Pero también a muchos judíos. Como cuenta Laure Adler, un miembro del Jewish Committe escribió en una carta a un colega: "Los que han sobrevivido no son los más aptos, sino mayoritariamente los judíos más bajos, que mediante la astucia o los instintos animales pudieron escapar". Y el poeta sionista Hair Nahman dijo lo siguiente: "Huyeron como ratones, se escondieron como chinches y murieron como perros allá donde los encontraban. Eso fue en Europa. Aquí, en Palestina, esto no hubiera ocurrido (...). Aquí, la tierra de Israel produce un hombre nuevo".
Hannah Arendt fue menos brutal, pero también pensó, como muchos otros, que las víctimas se dejaron matar como reses. Que su pasividad fue inexplicable. Como si seis millones de muertos pudieran ser el resultado de una pequeña debilidad de carácter. De un modo u otro, parte de la comunidad judía internacional que no vivió el Holocausto tendió en los primeros momentos a culpabilizar a los que lo sufrieron, y tuvo que pasar algún tiempo hasta que se empezó a escuchar de verdad a las víctimas.
Probablemente, el Holocausto fue una atrocidad demasiado grande, un infierno que no cabía en la cabeza y que tardó en poder ser asumido. Culpabilizar a las víctimas es una manera de negar el horror y de evitar el pánico que el horror produce. Es un recurso ampliamente usado: hemos visto culpabilizar a mujeres maltratadas o violadas, o a personas asesinadas por ETA... He aquí otra enseñanza terrible: los humanos somos bastante miserables y, por lo general, las víctimas molestan."

Cuando es el verano el que coge vacaciones...

2007-09-18T16:28:00.000+02:00

Cuando es el verano el que coge vacaciones y nos deja a oscuras y sin velas. Cuando no se ha visto a junio paseando en chancletas, ni a julio con sombrero de paja, ni a agosto con gafas de sol, de repente uno amanece en un día lluvioso de septiembre en el que las horas arrastran las hojas y los días arañan la luz. Pero y dónde quedan las estaciones?. Dónde quedan las campanas y los relojes que anuncian el final del verano y el comienzo del otoño?

La lluvia y la bruma lo llenan todo, arrastran el agua de la ría, las nubes, el polvo.

En este Bilbao nuestro uno se da cuenta que tenía razón García Márquez cuando decía que el tiempo es ciclíco. Volvemos a aquel Bilbao ya casi olvidado, en el que los días eran grises, y los veranos lluviosos. Al de los otoños color cobre y el cielo color sepia.

Volvemos a la lluvia, a esa lluvia de donde venimos un poco también.

La ría hoy está preciosa.

Elegante.

La ría hoy está eterna. La niebla posada en la ribera. Los barcos bailando al son y las grúas disfrazadas de fantasmas de sábanas blancas.

Si Mahoma no va a la montaña....

2007-09-17T15:49:00.000+02:00

Ay, mi Paul! (leáse con la entonación de "Ay, mi Jose" de la Jurado) años soñando con cruzar el charco para pasear por Brooklyn y tocar al timbre de tu casa de Park Slope. Años soñando con qué te diría si algún día te viera o si el azar, ese azar tan tuyo, hiciera que nos tropezáramos en un banco de un parque o en una charcutería.

En una esquina.

En un cruce de paraguas, bajo un sirimiri.

Ay, mi Paul! aquí me tienes contando los días que faltan para verte.

No he conseguido ir a Brooklyn.

Aún.

Pero el jueves llegas al festival de Donosti como presidente del jurado.

El sábado estrenas tu película The inner life of Martin Frost.

Pase exclusivo para prensa y acreditados. La primera en la frente.

Así que no podré ver la película. Pero no me amilano. Allí estaré. Montaré guardia donde haga falta con tal de verte.

Si véis a una loca gritando como una posesa y agitando El libro de las ilusiones al grito de "Poooooool, write me something, pleaaaseee, lo que seaaaaaaaa".

Pues ésa seré yo.

Mi admiración por Paul es verdadera. Tan verdadera que, realmente, no he sentido por nadie algo así. Hubo otro antes que él, Pablo también, pero cuando le conocí ya había fallecido. Así que hasta llegar a Paul no he podido vivir la experiencia tan maravillosa que supone que mi escritor favorito publique libros, le hagan entrevistas, escriba guiones, ruede películas, reciba premios y sea el protagonista de numerosos blogs y artículos. Hay muchos más escritores que me gustan y a los que sigo, pero no con esta pasión, que no viene solo de lo que escribe sino también de él, de su vida, de su familia, de sus cosas. Todo lo que le rodea me provoca curiosidad y atracción.

Feliz yo que voy a poder disfrutar de verle en persona.

Espero...

Con eso me conformo.

Gracias...

2007-09-17T09:40:00.000+02:00

Gracias.

Esta es la primera palabra que me viene a la boca o a la mente o al teclado.

Gracias a todos y cada uno de vosotros por preocuparos o interesaros por mí.

GRACIAS.

He estado dos meses sin acceso a internet. Nada grave. Ya estoy de nuevo en funcionamiento, recuperada...

Ha sido muy bonito encontrar vuestros saludos y vuestros deseos.

Un día aparecí por aquí y comencé a escribir tonterías, pero eso me llevó y me trajo a personas interesantes, apasionantes, diferentes entre sí y muy, muy agradables.

Es bonito sentir vuestra compañía. Es bonito sentir que me echásteis de menos.

Yo......más!.

Cuando el amor tiene pata...

2007-07-05T09:53:00.000+02:00

Hay un refrán que dice "(...) mejor un cerdo que da jamones".

Yo no voy a llegar a tanto, pero si hay que pedirse un cerdo, yo me lo pido con nombre. Un Joselito.

Los jamones Joselito los anuncian como los mejores del mundo, y no son de Bilbao.

Yo no sé si serán los mejores del mundo, tampoco sé si en el resto del mundo compiten por tener el mejor jamón. Pero, soy afortunada de vivir en el país del cerdo y del jamón. Y feliz de haber conocido los jamones de Joselito.

Ayer, a la tarde, en un bar del Casco Viejo en el que la decoración de la barra consiste en jamones colgados de sus patas, vi a una pareja de alemanes extasiados ante un plato. En el plato había dos pintxos: uno de bacalao al pil-pil y otro de jamón. Y los compartieron.

Cada uno comió su mitad y le pasó la otra mitad al contrario.

Después de comer se miraron extasiados entre ellos.

Ay! el amor...

En garde, prè, alé! ...

2007-07-02T21:26:00.000+02:00

Cuando se crece leyendo a Paul Feval, Alejandro Dumas y a los hijos de ambos se hace difícil descubrir que no todas las afrentas se solucionan con guantes, capas y espadas. Que uno no recoge el guante de todo aquél que se atreva a lanzarlo a la cara y menos a batirse en duelo a la mínima de cambio.

Cuando uno lee de niño Los duelistas de Joseph Conrad se le antoja de lo más romántico duelarse durante cuarenta años de una misma vida con un único enemigo.

Más romántico si cabe después de ver la versión cinematográfica de Ridley Scott con Keith Carradine y un aniñado Harvey Keitel.

La idea romántica del duelo cobra vida en esos libros con código de honor de la infancia.

Esas noches amargas con claro de luna que siempre sirven de escenario a la ofrenta siempre dan paso a un alba húmedo, frío y con niebla donde se consuma la venganza .

Cuando uno se hace mayor descubre que la guardia de sexta no es tan académica ni tan francesa. Ni el golpe recto tan efectivo. Que una cuarta, contra de cuarta, finta, uno, dos puede ser igual de mortal si se ejecuta en tiempo.

Lo más difícil de aprender es a no coger ese guante, porque el mundo está lleno de personas que arrojan guantes cada día pero no disponemos de cuarenta años para duelarnos.

Whisky sour...

2007-06-28T17:20:00.000+02:00

En la novelas de William Faulkner siempre hay un personaje o varios que beben apasionadamente whisky sour en destilerías clandestinas, mientras afuera el calor languidece los campos de algodón de los Estados del sur. Y el whisky sour no es una bebida cualquiera, sino un cóctel con mucho bourbon - el particular whisky dulzón del sur de Estados Unidos -, una pizca de azúcar y limón, mucho limón. Esta bebida mezclada forma parte de la mitología del profundo sur como los barcos flotantes sobre el Mississipi, las plantaciones y los esclavos, los funerales interminables y las bandas de música tocando algo indescifrable y borroso, algo así como Jazz, justo a principios de siglo.

Entre el ruido y la furia de las calles de Nueva Orleans, con sus magnolios de flores blancas y olorosas, una parada en el camino para tomar un whisky sour....

En una coctelera, ponemos 7 u 8 hielos con las pinzas. En el vaso de la coctelera echamos 4 cl. de whisky, 2 cl. de zumo de limón con 10 gr. de azúcar. Cerramos la coctelera y la agitamos, rítmicamente y con un buen movimiento de caderas tipo chá-chá-chá, durante unos segundos hasta fusionar bien los diferentes elementos. Abrir la boca de la coctelera y servir por el filtro en una copa de cóctel. Ayudándonos de la pinza (esto es de manual, yo aconsejo usar el dedo índice y el pulgar) se deja caer una guinda roja dentro del cóctel.

T.Bhartélémy...

2007-06-27T16:24:00.000+02:00

Didi-Huberman menciona a T. Bhartélémy en uno de sus libros. Cuenta que era un médico francés que escribió su nombre sobre el cuerpo de una mujer.

Luego le ordenó que sangrara a través de las letras a las cuatro en punto de aquella misma tarde.

La mujer sangró, y según el informe el nombre se mantuvo legible durante tres meses.

Inédito...

2007-06-26T13:58:00.000+02:00

En el Casco Viejo, en la calle del Perro, en el número dos, está uno de mis bares favoritos. Ya he hablado de él en una entrada anterior que versaba sobre pintxos.

Es un sitio donde se puede cenar de picoteo quesos, patés, embutidos, ensaladas y alguna que otra especialidad.

O bien tomar un vino tranquilamente.

Fuera del bar hay dos barriles de madera donde apoyar las bebidas y dos bancos de madera.

Las puertas del bar son de color burdeos con visillos blancos en los cuarterones de cristal.

No tiene pérdida. En el número dos.

En el interior del bar, las vitrinas están llenas, además de productos de delicatessen para degustar, de objetos de viajes y de cachivaches diversos. De las más distintas procedencias.

Las paredes, llenas de cuadros, de posters de lugares y de referencias literarias.

Las estanterías, llenas de libros y de objetos curiosos. Es un lugar donde perder la vista, y no sólo en la barra o en las mesas.

Allí se exhibe una carta auténtica en la que el señor Camilo José Cela se ofrece como chivato al movimiento fascista de Franco. Apuntaba maneras desde jovencito...

En uno de los cuadros hay una fotografía preciosa de la cruz del Gorbea nevada. Junto a la barra hay dos poemas enmarcados. Uno es de Benedetti, en el que dice que si él no fuera escritor le gustaría ser mozo de bar. Tremendo Benedetti. El otro es de Blas de Otero. Y en él se dice que es inédito. Siempre me ha gustado ese poema. Ese lugar en la barra, junto a uno y otro poema, es mi preferido. Me gusta tomarme allí el zurito o el vino y releer lo ya tan releído. He intentado muchas veces aprenderlo de memoria, pero la memoria es tan sumamente frágil con una cerveza en la mano que nunca lo he conseguido.

Lo he buscado en libros y en internet pero siempre sin éxito. Así que, recurriendo a la tecnología, un día conseguí llevarme el poema en el bolsillo. Y, hoy, ese poema ya no es tan inédito. O lo será menos. Aún.

El bar, se llama Xukela.

El poema,

El Antillano.

LLegamos a Bilbao,
Tras dos años y siete meses
regreso a tí, ciudad maldita y metida en
lo más
hondo de mi pecho.
Bordeamos
la peña de Orduña,
rozamos
los aledaños de Orozco.
Al fondo,
al fondo, cada vez más próxima,
más adusta y oxidada,
más
entrañable
BILBAO

Blas de Otero
22 de junio de 1968

Bonito, verdad?

La zorra y el erizo...

2007-06-25T10:20:00.000+02:00

Este fin de semana he pensado mucho en este señor, Isaiah Berlin, y en su libro de erizos y zorras. "Mientras que el zorro conoce de muchas estrategias, el erizo sabe de una sola y grande". El filósofo inglés utilizó esta sentencia para clasificar a los seres humanos según su comportamiento, su temperamento e incluso su personalidad. Existen las personas "erizo" y existen las personas "zorro". También creo que podemos ser las dos cosas dependiendo del momento y de nuestros intereses.

Creo, que si buscamos en nuestro entorno con esmero todos conocemos a alguien con una clara personalidad erizo. Alguien que sólo sabe hacer una cosa, y que da la espalda con sus pinchos a todas las demás. Y, en la mayoría de los casos, esa persona nos exaspera. Nos molesta que no sea más abierto, más tolerante y más agradable. También.

Pero, por otro lado, para qué va a cambiar si le va bien así?...Acaso no es más listo el erizo que a pesar de sólo saber hacer una cosa la hace perfectamente consiguiendo desesperar al zorro, sus artimañas y su creencia de ser más listo?

Y tú....

Qué quieres ser?

Elogio de la zorra y el erizo
(Fabián Bosoer)
No es una versión apócrifa del horóscopo chino o de una fábula de Esopo sino la forma sutil y poética que encontró el filósofo Isaiah Berlin para caracterizar posturas frente a decisiones de nuestras vidas.

Imaginemos, por un instante, que el mundo deja de estar poblado por "lobos" y "corderos", "halcones" y "palomas", réprobos y elegidos, héroes y villanos, dirigentes y gente de a pie identificados por su pertenencia nacional, étnica o religiosa, o por su clase social o apariencia estética. Imaginemos que esa misma entreveradahumanidad se distinguiera entre "zorras" y "erizos".
En un breve ensayo escrito hace 50 años, Berlin parte de una simple frase del poeta griego Arquíloco: "La zorra sabe muchas cosas; el erizo sólo sabe una, pero la sabe muy bien".
Y señala el abismo que hay entre quienes lo relacionan todo con una única visión, que da significado a cuanto son, dicen y hacen, y aquellos otros que van y vienen por la vida persiguiendo muchos fines distintos, a menudo inconexos y contradictorios.
La zorra gana en muchos terrenos, dice Berlin, pero pese a su astucia, se da por vencida ante la única defensa del erizo. ¿Quién no conoce a alguna persona con rasgos típicos de zorro o erizo?
La cuestión se complica, sin embargo, ya que todos —individuos, partidos, países y pueblos— podemos jugar como erizos y zorros a la vez. Lo que significa que podemos a cada instante encontrar debilidades allí donde creemos ver fortalezas, y viceversa.
Es lo que le ha ocurrido, por ejemplo, a los Estados Unidos en sus relaciones con el mundo a partir del tremendo golpe terrorista del 11 de setiembre 2001, y lo que pasa con tantos israelíes y palestinos que han perdido la capacidad para distinguir a víctimas de victimarios, al otro lado.
En un mundo de erizos y zorras nadie está condenado de antemano; todos tienen su oportunidad y su lugar, así como la posibilidad de colocarse —o de quedar situados—en el lugar del otro; de intercambiar papeles y aprender de la otra mirada, de apostar y tomar partido, sin fanatismos ni fatalismos. No es ni de lejos una visión idílica del mundo; pero hace del pluralismo, además de una idea valiosa, una herramienta útil y efectiva.

Viernes: txosna, sardinas y kalimotxo...

2007-06-22T12:32:00.000+02:00

No hay fiestas en Euskadi que se precien sin sus txosnas, los katxis de kalimotxo, el bocata de chorizo a la sidra o de tortilla de patatas. Si alguien no las conoce, tenga la edad que se tenga, recomiendo una noche de txosnas en las fiestas de cualquier lugar de Euskadi. Es una cura de humildad. El vino es malo, malísimo. Por eso se mezcla con coca-cola. Servido en vaso de cartón o de plástico, en el mejor de los casos, al principio sabe raro. Al tercer kalimotxo está todo riquísimo. El ambiente es el que embruja. Y por eso lo he recomendado. En las txosnas, la gente es maja, divertida, alegre, risueña, cantarina. Es el embrujo. Esa misma gente en un pub o en un bar es diferente. Todos. El embrujo influye por igual en gente autóctona, limítrofe, austral, del norte, del extrarradio o extranjera. Por eso, cuando se conocen las fiestas (en su esencia), la gente vuelve. Año tras año.

Esta noche nos vamos de txosnas!. A nuestro amigo Txopi-man lo tenemos de txosnero en las fiestas de Leioa y la cuadrilla vamos a darle un poco de trabajo.

Nos ha prometido unas sardinas asadas...

La verdadera historia del Kalimotxo:

El nacimiento y bautizo de este mítico brebaje verbenero se fraguó en una situación desesperada en las fiestas del Puerto Viejo de Algorta, en 1972. Todo ocurrió un 12 de agosto. Por aquel entonces, Agustín Martínez, presidente del Getxo Artea de Rugby; Jon Elorriaga, miembro del Instituto Labayru; y Martín Múgica, ejecutivo de PricewaterhouseCoopers, vivían pendientes de otro tipo de organizaciones: las de las fiestas.

Su cuadrilla Antzarrak se encargó de los preparativos. Apenas tenían 17 años, pero comprobaron que las cosas no siempre salen como se planifican. Con la txosna que montaron en los bajos del 'Etxetxu', debían sufragar la mayor parte de los festejos. Confiaban en el buen beber de los txikiteros. Compraron 2.000 litros de cosechero de La Rioja a un vinatero local, a 16,50 pesetas la botella.

Un mal trago, porque, al mediodía, al servir los primeros potes notaron cómo los clientes fruncían el ceño. «Vimos que casi no los bebían. Pagaban y se iban», explica 'Tintxu' Martínez. Sin embargo, otros txikiteros no se anduvieron con rodeos: «¿Cojones! Esto no se puede beber, ¿qué coño de vino habéis traído aquí?» o «¿Me queréis envenenar? ¿Este está picado!».Un vino picado.

Aquel vino solo, no. Al descorchar varias botellas, los de Antzarrak comprobaron que todo el caldo estaba malo. «¿Qué acojono! Éramos unos críos, pero tomamos conciencia del desastre financiero que se nos avecinaba. ¿Estábamos jodidos!», recuerda, entre risas, Múgica.

Pero, en lugar de darles la espalda, los chavales encontraron la «complicidad» de los txikiteros. Les sugirieron que mezclaran el vino picado con otras bebidas para que no se notara el mal sabor. «Nos dijeron que, si creábamos un nombre de fantasía y lográbamos que no se conociera la composición, podíamos vender todas las existencias y así salvar la fiestas».

Prepararon mezclas con refrescos de limón y naranja, cerveza, «y hasta con 'Karpy'», apunta Tintxu. Después de mucho debatir dieron con la fórmula mágica: combinarían el cosechero con Coca-Cola y lo enfriarían para disimular el sabor. Nada nuevo. Por entonces, en los bares de postín de Bilbao ya corría el 'Rioja libre', una bebida minoritaria «sólo de señoritos, particularmente, de agentes de cambio y bolsa», dice Elorriaga.

El siguiente paso era crear un nombre fascinante. «Nos pasamos más de dos horas diciendo bobadas», confiesa Múgica, «sin encontrar ninguna palabra impactante». Apoyados sobre la barra de la txosna, «soltábamos las típicas chorradas que nos venían a la cabeza: 'Por tu vino', 'por tu vaina', 'tía buena'...». Hasta que llegó el mágico momento -«las cinco de la tarde»- y apareció un tío de la cuadrilla de Erandio, al que casi todo el mundo llamaba por su apodo: 'Kalimero'. El chaval no era, precisamente, muy agraciado. «Alguien al verle gritó: '¿Joder, qué feo eres 'Kalimero!'», afirma Martín. «También faltaba 'Mortxongo', otro tipo de la cuadrilla.

Alguien dijo que en euskera feo era 'Motxo', lo que negaron otros. Lo cierto es que Kalimero se sumó a la fiesta y cantó: '¡Motxo, Motxo'!» Y entre 'Kalimero' y 'Motxo' surgió de casualidad kalimotxo». Así que ya no hubo más de lo que hablar y sí servir aquellos 4.000 litros. Antzarrak colocó en su txosna el cartel «Kalimotxo. Mezcla secreta». Como el refresco más famoso del mundo, el kalimotxo triunfó aquella noche y la siguiente y salvó unas fiestas que amenazaban con 'picarse' sin que nadie supiera lo que se llevaba a la boca.

Ásame mucho...

2007-06-20T16:09:00.000+02:00

En el puerto viejo de Algorta las escaleras de piedra llevan a una serie de callejuelas empedradas y con casitas blancas llenas de geranios y buganvillas y a una estatua de una bella pescadora que recuerda el pasado pesquero del pueblo. Es un sitio encantador que los fines de semana se llena de gente joven, familias, cuadrillas e incluso solitarios paseantes.

En una de esas callejuelas se encuentra el Asador Zabala, un sitio con todo el peso de los recuerdos pues es como dar a la manivela de la máquina del tiempo y oler y saborear el pasado, el maravilloso sabor de lo simple y de lo sencillo pero con una materia prima de excelencia. Sin carta, comedor de paredes de piedra, vigas vistas, mesas de madera con mantel de cuadros vasco y la exposición del pescado y marisco del día en plena barra.

Miras el pescado, eliges y te sientas. Txakolí bien frío o un buen Alvariño. Pescado del día, unas gambas, todo a la plancha, y una ensalada. El mejor tomate de Euskadi probablemente lo tengan allí, es más, quizás lo cultiven en el huerto trasero del restaurante. El corte es de ellos, no he visto en otro sitio esa manera de cortar el tomate. La lechuga es de la que por aquí se llama de caserío, porque ya ni se ve en los supermercados. Normalmente se le compra en la plaza a las aldeanas a precio de filete de ternera. Cebolleta y el aliño. Nada más. Como las de antes. En una fuente redonda de porcelana blanca. Cuando se acaba no queda más remedio que mojar un trozo de pan, de pueblo, en el aceite y vinagre del fondo. Como se hacía antes.

El Zabala es uno de esos sitios que alguien te cuenta. Alguien lo descubre y lo comparte. A nosotros nos lo recomendaron los Murphy's, que han celebrado allí casi todos sus aniversarios (es que ellos son más.....más.....Él es más..más...clásico?).

Él, amante del pescado, nos recomendó encarecidamente la ensalada. "La normal, no pidáis la mixta"- nos dijo. Yo, amante también del pescado, después de comer una lubina tan fresca, tan sabrosa y tan bien hecha como la que me pusieron, no podía dejar de pensar en la ensalada..

De postre, membrillo.

Con queso.

Después siempre vienen los besos...

Me he acordado hoy del Zabala comiendo con mi madre. Me ha puesto una ensalada riquísima con lechuga y tomates de caserío.....cuándo vamos?

Zorionak...

2007-06-19T09:00:00.000+02:00

Estamos de enhorabuena. Todos. Nosotros, pero sobre todo los Stones, pues llevan unos teloneros de lujo en su concierto de Anoeta (Donosti) y además de Bilbao.

No podía ser de otra manera...

Estamos muy contentos porque Iñigo, el bajo del grupo Zenttric, es el sobrino de nuestro amigo Murphy. Y aquí se comparte todo: hasta los sobrinos!.

(Más cuando telonean a los Stones)

Zorionak!

Zenttric ha sido confirmado como teloneros de los Rolling Stones en el concierto de Anoeta, el próximo 23 de junio. La banda de Bilbao acaba de grabar su primer disco del que presentarán algunas canciones antes de que suban al escenario "Sus Satánicas Majestades".
Los cuatro componentes de Zenttric consideran un gran honor esta oportunidad: "Para nosotros es un sueño hecho realidad. Mandamos nuestro disco recién terminado a la agencia de los Rolling Stones en España pensando que era imposible, y de ahí fue a Inglaterra, desde donde los Rolling Stones eligen a sus teloneros, y no sabemos mucho más, sólo que nos seleccionaron y que estamos muy agradecidos."

Zenttric es un grupo de rock-pop alternativo que apuesta por el sonido británico cantado en castellano. Los componentes de Zenttric son cuatro jóvenes bilbaínos; Mikel (guitarra), Gutxi (voz), Moe (batería) e Iñigo (bajo).
Zenttric nos regalan melodías de lo mejor del pop británico, con toques post-punk y estribillos luminosos en castellano, y dejan bien claro que dominan la composición tanto en la música como en las letras. Sus canciones están llenas de energía, originalidad y ritmo, lo que convierte sus conciertos en actuaciones gozosas y bailables.
En Donostia, Bilbao, Barcelona y Madrid ya cuentan con un público fiel, muchos de los cuales han conocido a Zenttric a través de Myspace (www.myspace.com/zenttricband) , ya que es uno de los grupos nacionales con más visitas (más de 34.000 en un sólo año y una red de amigos de más de 9.000 personas), todo esto teniendo en cuenta que todavía no han sacado el disco al mercado.
Definitivamente Zenttric es un grupo "de directo", y así lo han ido demostrando a lo largo de este último año en actuaciones en las principales salas de conciertos del Estado.

Acaban de grabar su primer disco, que esperan editar cuanto antes, y que presentarán en Donostia abriendo la actuación de los mismísimos Rolling Stones en el estadio de Anoeta!

Estas son algunas de las críticas que han ido recibiendo:
Diario Vasco, 26 de noviembre, 2006 (Concierto con Fon Román):
"..Abrió la noche la formación Zenttric. Un cuarteto de Bilbao que manejaba pintas elegantes, tanto textiles como sonoras. Muy asentados en el rock británico actual, con especial adoración por bandas como Franz Ferdinand o Bloc Party y la música independiente patria más enérgica y melódica, su media hora larga de actuación fue gozosa a rabiar."
Revista Rock Zone, noviembre, 2006 (´Martes´, una de las canciones del mes):
"...Si en algo destaca el grupo es en originalidad, porque hay que tenerlo muy claro para atreverse a cantar en castellano dentro de un estilo tan inglés como éste. Pero la apuesta les está saliendo bien… Prendado te quedas de la brillante " fool" o de "martes", sin duda su mejor tema, con un principio delicado y un final repleto de contrapuntos pasando por un desarrollo nada convencional… En cualquier caso hay que tenerlos muy, muy en cuenta."
www.festivalesderock.com:
"..Con la mezcla del indy-rock español y ese toque post-punk que está tan de moda consiguen llegar al oyente. Mediante unas bases instrumentales potentes y llenas de energía. Con una voz dulzona con aspectos melódicos La verdad que estos jóvenes saben lo que hacen, y Dj Amable se podría apuntar hitazos para sus sesiones como Martes...Zenttric tiene toda la pinta de que va a funcionar de lujo y las discográficas deberían tomar nota y apostar por estos nuevos retos."

Un queso llamado Mahón...

2007-06-18T17:44:00.000+02:00

Nunca he estado en Menorca, a pesar de que durante tres veranos intenté escaparme a allí. Pero, en las tres ocasiones, no fue posible. Así que tengo pendiente de conocer la isla española que más me atrae.

Este sábado nos hemos acercado un poco a ella. Hemos tenido el placer de hacer una cata de quesos en el Gourmet plus con Quesarte. Uno de los quesos era el de Mahón, curado durante catorce meses.

Fue amor a primera vista. No lo conocía.

Me marché de allí con una cuña de queso de Mahón, la tarjeta de Quesarte con su teléfono, email y la promesa de que me enviarían un catálogo. Lamentablemente no tienen distribución en Bilbao ni tienda física en Madrid.

Pero a partir de dos kilos envían.

Así que es cuestión de hacer la lista entre la cuadrilla y poder disfrutar de los quesos que no llegan al Botxo..

Este es el maridaje que propone la propia D.O. del queso de Mahón....uvas y queso...

"El mahón curado va muy bien en aperitivo con frutos secos. En combinación con frutas frescas, destaca su buena armonía con las uvas. "

"En el Queso Mahón-Menorca Artesano, que es el elaborado con leche cruda recién ordeñada, el moldeado se realiza embolsando la cuajada en un lienzo de algodón, denominado "fogasser', suspendiéndolo por sus cuatro vértices; colocado sobre una mesa se procede a eliminarle el suero y dar cohesión a la masa, por prensado manual, ligándolo con un cordel llamado "lligam". A continuación se coloca la pieza en una prensa y, al retirarlo de la misma, en la cara superior del queso queda grabado en relieve un dibujo denominado "mamella", originado por los pliegues del lienzo y el atado. Se introduce en salmuera y posteriormente es trasladado a locales ventilados donde se orea y comienza el desarrollo de la flora superficial, pudiendo pasar luego a las cavas de maduración. "

Entre Trip Hop y Bilbao Song: la música del azar...

2007-06-15T17:19:00.000+02:00

Ayer a la tarde fui a la Fnac a comprar cuatro entradas para ver a Najwajean hoy en la sala Santana de Bilbao. Hice la cola toda formalita y me regalaron un libro. Se llama Cuentos y Leyendas de Bilbao. Es un libro curioso, como todos los que últimamente me caen en las manos. En el libro viene el poema que escribió Bertolt Brecht y que tituló Bilbao Song. Está dedicado a la luna de Bilbao. Al igual que García Montero escribió su sonata triste para la luna de Granada, Brecht lo hizo a la belleza de la luna de Bilbao.

Brecht nació en Ausburgo en 1898, y después de la Primera Guerra Mundial se fue a vivir a Munich. Allí se encontró con la militancia de izquierda, y sus obras teatrales reflejaron una profunda crítica a la sociedad de la época. En 1924 trabajó en Berlin con el director Max Reinhardt, pero sobre todo dio a conocer su mensaje social con la ayuda de su grupo teatral. También en Berlín y en 1928 empezó a colaborar con el compositor de música Kurt Weill, y después de visto el éxito logrado con algunas obras, un productor teatral les encargó la continuación de una obra anterior, “Die Dreigroschenoper” (opera de tres peniques). Volvieron a reunirse los dos amigos en 1929, y Brecht escribió “Happy End” (Final Feliz), y Weill compuso la música.
La obra mostraba el juego entre el bien y el mal, con la ironía y perspicacia propia de
Brecht. Aunque el libreto lo escribió la secretaria de Brecht, Elisabeth Hauptmann, el dramaturgo completó los poemas de la obra. Uno de aquellos poemas era el llamado “Bilbao Song”. Weill musicó todos, y desde entonces esta bella obra ha sido representada cientos de veces con gran éxito por todo el mundo. En “Happy End”, los autores reflejaron con una ambientación extraordinaria el amor entre una chica de la Armada para la Liberación y un gangster, y Brecht produjo un escándalo el día del estreno, 2 de septiembre de 1929. Bertolt utilizó a su mujer como actriz, y en el discurso final, hizo que leyese unos fragmentos del Manifiesto Comunista.
La obra de Brecht, en tres actos, dio un salto desde los escenarios de Alemania y Estados Unidos a distintos países, y entre los actores y actrices que la han representado desde entonces, se puede encontrar a gente como Liza Minnelli y Meryl Streep, entre otros.

Weill compuso para la obra una selección bellísima de música, y hoy en día aún se tocan las piezas de este melodrama en muchos escenarios del mundo, como nos demostró Woody Allen en el concierto que dio en San Sebastián. Desde 1929 muchos músicos y cantantes de renombre, han interpretado el famoso “Bilbao Song”. El músico de jazz Andre Pervin llevó la composición de Weill a las listas de música de EE.UU en 1961. Hizo lo mismo, cantando en francés, la quebequiana Pauline Julien en 1966, y en inglés Andy Williams en 1996 y Marianne Faithfull en 1998. También hay una versión en español, del cantante Víctor Manuel, grabada por su mujer Ana Belén en 1999.

¿Pero estuvo Bertolt Brecht en la capital vizcaína para componer “Bilbao Song”? No hay ninguna referencia, y seguramente todo lo que dice el poema es fruto de la imaginación de Brecht. De cualquier modo, eso no resta importancia al valor del poema. Bilbao y Brecht están unidos para siempre por esta canción. (Escrito por Josemari Velez de Mendizabal)

Ésta es la adaptación de Víctor Manuel al castellano:

No es fácil olvidar la luna de Bilbao.
Allí vivió el amor
luna de aquel Bilbao.
Tantos deseos,tantos recuerdos
están conmigo hoy,los llevo dentro.
Noches de amor,de diversión
cantando esta canción.
Y es que no hay lugar donde uno pueda estar
tocando el más allá,como en Bilbao.
Si vienes a Bilbao
la luna encontrarás.
Allá en lo alto está
deseando saludar.
El amor pasa
y ella no cambia
te embruja el alma con
su luz plateada.
Sé que les vuelvo a contar siempre el mismo cuento.
Y es que no hay lugar
donde uno pueda estar
tocando el más allá,como en Bilbao.

Euskalduna Gourmet...

2007-06-13T10:53:00.000+02:00

Esta semana el Botxo se está engalanando para celebrar el 707 aniversario de la villa, así que va a ser un fin de semana lleno de actividades. Comenzamos por la de alcance internacional:

I Bilbao Gourmetplus 15, 16 y 17 de junio de 2007 Palacio Euskalduna

El Grupo Gourmets -editorial pionera dedicada desde hace 31 años a la gastronomía, editora de la revista Club de Gourmets y las Guías Gourmetour (Guía Gastronómica y Turística de España) y la Guía de Vinos Gourmets y promotora del Salón Internacional del Club de Gourmets y el Club de Vinos Gourmets- junto con el Grupo Vocento –grupo líder de comunicación en España- impulsan la I edición de Bilbao Gourmetplus, novedoso Salón de exposición mixta de gastronomía y estilo de vida que acogerá al sector del producto delicatessen acompañado de marcas premium de otros sectores (moda, automóviles, cruceros, relojes, etc…)
El evento contará con un nutrido programa de actividades paralelas entre las que destacan la participación de reconocidos chefs tales como Juan Mari Arzak, Fernando Canales, José Carlos García, Ricardo Sanz; catas/demostraciones de vinos, txacolís, quesos, aceites, jamones, etc.; mesas redondas de gastronomía; concurso de aproach (en el simulador de golf); vistas panorámicas de la ciudad de Bilbao en el globo aerostático y pasarela de moda.
Bilbao Gourmetplus, contará el secreto mejor guardado de Ferran Adrià: la presentación de 'elBulli en Documenta 12'. Adrià ha sido elegido como exponente creativo de la cocina en los Juegos Olímpicos de la Vanguardia para participar en Documenta(Kassel, Alemania), popularmente conocido como el Museo de los Cien Días, la exposición quinquenal más importante del mundo de arte contemporáneo y dibujo.
En primicia, los asistentes a Bilbao Gourmetplus el 16 de junio conocerán el proyecto de la mano de Marta Arzak, conocido apellido de la restauración y las artes –licenciada en Historia del Arte por la Universidad Autónoma de Madrid, tras su paso por Sotheby’s Educational Studies en Londres, el Peggy Guggenheim Collection de Venecia, el Salomón R. Guggenheim Museum de Nueva York y el Artists Space, Inc. de Nueva York, ha sido subdirectora de Estampa, y en la actualidad ostenta el cargo de subdirectora de Educación e Interpretación del Museo Guggenheim de Bilbao- y de Josep María Pinto –colaborador de Ferran Adrià y creador del catálogo general de libros de el Bulli 1983-2007). Ambos, Marta Arzak y Josep Maria Pinto han participado en la elaboración de la ponencia de Adrià en Documenta.

Horario:
• Viernes, 15 de junio de 17.00 h a 23.00 h.
• Sábado, 16 de junio de 12.00 h. a 23.00 h.
•Domingo, 17 de junio de 11.00 h. a 16.00 h.
Acceso al público 12 € (Incluye 6 tickets degustación)
Contacto Prensa: Ana Montero. prensa@gourmets.net.
Tel.: 915 489 651. Fax: 915 487 133.
Viernes, 15 de junio de 2007
17:00 h. Inauguración con la asistencia del Alcalde. Apertura al público
18:00 h. Cata comentada de Txacolís (Diputación Foral) – Sala D2
19:00 h. Mesa redonda 'La Gastronomía y la Calidad de Vida', desarrolla Fernando González de Heredia, director de la revista que edita la Academia Vasca de Gastronomía; modera Federico Lipperheide, Presidente de la Academia Vasca de Gastronomía y participan Juan Mari Arzak, restaurante Arzak, – Donostia –, Fernando Canales, restaurante Etxanobe – Bilbao –, Ricardo Sanz, restaurante Kabuki – Madrid – y José Carlos García, restaurante El Café de París – Málaga –. Auditorio A1
19:00 h. Cata comentada de Vinos – Sala D2
19:30 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
21:00 h. Cata comentada de Vinos – Sala D2
21:30 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
Durante todas las jornadas:
Concurso de aproach (en el simulador de golf)
Vistas panorámicas de la ciudad de Bilbao (desde nuestro globo aerostático).
Pasarela estática de “Formas de vestir en cada momento” de Bizkaiko Moda Bizkaia
Sábado, 16 de junio de 2007
12:00 h. Apertura al público
12:30 h. Demostración culinaria – José Carlos García (Café de París) – Zona stands 200, 201 y 202
13:00 h. Cata comentada de Txacolís (Diputación Foral) – Sala D2
13:00 h. Mesa redonda Moda Bizkaia – Moda y Evolución. Auditorio A1
13:30 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
14:00 h. Cata comentada de Vinos – Sala D2
16:00 h. Cata comentada de Vinos – Luis Alegre – Sala D2
17:00 h. Demostración y degustación de corte de jamón Dehesa de Extremadura y D.O. Queso de la Serena – Zona stands 200, 201 y 202
17:00 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
17:30 h. Irrupción de la Gastronomía en el Arte
Como primicia en España tras la presentación en la olimpiada del arte recientemente celebrada en Kassel (Alemania), Marta Arzak y Josep María Pinto, colaboradores de Ferran Adrià en el proyecto, nos presentarán el documento “El Bulli en Documenta 12”. Auditorio A1
17:30 h. Cata comentada de Vinos – Sala D2
19:00 h. Demostración culinaria – Ricardo Sanz (Kabuki) – Zona stands 200, 201 y 202
19:00 h. Cata comentada de Txacolís (Diputación Foral) – Sala D2
19:30 h. Regata, cóctel entrega premios – Rte. Jaureguía
20:00 h. Demostración culinaria – Fernando Canales (Etxanobe) – Zona stands 200, 201 y 202
20:30 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
21:00 h. Cata comentada de Vinos – Sala D2
Domingo, 17 de junio de 2007
11:00 h. Apertura al público12:00 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
12:00 h. Cata comentada de Txacolís (Diputación Foral) – Sala D2
12:30 h. Demostración y degustación corte de jamón Dehesa de Extremadura y D.O. Queso de la Serena– Zona stands 200, 201 y 202
14:00 h. Cata comentada de Quesos – Sala D3
14:00 h. Cata comentada de Vinos – Sala D2

Kiss Kiss Bang Bang...

2007-06-12T16:16:00.000+02:00

Antes de que llegara el Guggenheim a Bilbao sólo teníamos lo que llamábamos El Museo, un edificio que está en la Plaza del Museo junto al puente de Deusto y estratégicamente situado en pleno parque de Doña Casilda. Dentro del edificio está [y estaba] el Museo de Bellas Artes. Recibía pocas visitas, a pesar de que los que lo visitábamos habitualmente siempre salíamos encantados. Tiene unas exposiciones muy cuidadas y unas colecciones permanentes de bastante nivel.

El Guggenheim ha traído muchas cosas buenas a Bilbao y entre ellas está que el Museo de Bellas Artes ha pasado de ser un edificio en una plaza a ser un museo visitado no sólo por los turistas sino también por los bilbaínos. De repente nos dimos cuenta que al salir del Guggenheim y girar a la derecha te tropezabas el Museo...

Para los nostálgicos cuesta acostumbrarse al cambio. Antes se podía estar una tarde por un pasillo del Museo sin encontrarse a nadie.

La nueva exposición temporal comenzó ayer y os recuerdo que los miércoles es el Día del Museo y la entrada es gratuita.

Kiss Kiss Bang Bang. 45 años de arte y feminismo ofrecerá un recorrido por los temas centrales del llamado arte feminista a partir de sus inicios en la década de los sesenta del siglo pasado y hasta nuestros días. Desde las primeras performances de Yoko Ono y las fotografías de Cindy Sherman hasta el ‘arte carnal’ de Orlan o las irónicas acciones del colectivo Guerrilla Girls, la muestra propondrá un análisis de los estereotipos sobre la identidad femenina. A través del diálogo entre las obras artísticas y las teorías y los movimientos sociales y políticos del momento, que compartirán el espacio museístico, se pretenderá ofrecer un discurso didáctico que acerque al gran público las realidades del pensamiento y el arte feministas.

Vil Vaho...

2007-06-10T19:38:00.000+02:00

Una mañana de domingo desganada y ruidosa nos ha empujado a la calle tras el desayuno, huyendo del bricolaje de la vecina de arriba y de los gritos de los padres de los niños que viven al lado.

Buscando el sol, hemos atravesado el pequeño edén instalado junto al Arriaga y nuestros pasos nos han llevado al Arenal y a su feria del libro instalada entre los tilos.

Me ha caído en la mano un libro curioso, Bilbao verso a verso...

Vil Vaho
(El Descomedido)

Para Jon Juaristi

Barka bezaidate
Nork bere begiekin ikusten ditu gauzak.
Gabriel Aresti

Bilbao, ciudad como una chica fea
Nos ata algo peor que un embarazo:
Sé que acercas a mi cuello un lazo
Y a mi pira una tea que gotea.
Bilbao, sabes que eres la azotea
Donde, si me asomo, acaba el plazo:
Si me asomo sé que me despedazo
En ti:madre, fulana, melopea,
Magdalena, bruja...Molesta miel
De jugar a médicos y enfermeras
Cuando el paciente nunca resucita.
Bilbao, hongo que nace en mi piel,
Que se infecta y cría plañideras
En mí, siendo mi amor.
Bilbao maldita
(Iñigo García Ureta.
De Dirección en la derrota)

Completamente viernes...

2007-06-08T22:43:00.000+02:00

Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo,
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos,
quien se acerque a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.

Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral tomada por
el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de
ginebra, embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando a distancia
de la música,
en el papel de la revista,
en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso, el buen amor,
la buena compañía.

(Luis García Montero)

También la sidra con queso sabe a beso...

2007-06-08T10:50:00.000+02:00

Mañana, sábado, la Plaza Nueva se viste de gala para acoger la V edición del Concurso de Queso Idiázabal de Pastor Villa de Bilbao.

Informa Deia en su edición digital que "en torno a las diez de la mañana abrirán los 36 puestos instalados en la plaza, cuya oferta incluirá también "vinos de Rioja, sidra, txakoli, pastel vasco, pan, productos derivados del pato y artesanía elaborada por la asociación Arbaso".

Desde ese preciso instante podrán entregarse a la evaluación del jurado los quesos que vayan a pelear por los premios, con el requisito indispensable de ser de denominación de origen y elaboración propia. Lo integrarán tres miembros de la Asociación de pastores productores de queso Artzai Gazta, junto con personalidades relevantes de la gastronomía, periodismo y sociedad vizcaína. Todos ellos comenzarán a probar los quesos a las once de la mañana con tiempo suficiente para emitir su veredicto dos horas después. Hasta que se conozcan los nombres de los galardonados con el primero, segundo y tercer premios, así como la txapela al mejor queso de Bizkaia, los asistentes disfrutarán de animación en directo con trikitilaris y bertsolaris y demostraciones de esquileo de ovejas latxas a cargo del pastor Mikel Etxeberria."

Por otro lado, ayer, en la histórica fuente de la Calle del Perro en el Casco Viejo se descorchó la primera botella de sidra vizcaína de 2007. Ya llegó!.

Ahora a disfrutar con sabor a beso...

Cerezas de temporada..

2007-06-07T20:02:00.000+02:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
(Neruda)

Puedo decir casi con total seguridad que la cereza es mi fruta favorita.

Me gusta su color, su textura y su sabor.

Su brillo.

La explosión en la boca de su carne jugosa.

Su olor.

La cereza es la antesala del verano.

Es la puerta a los primeros calores.

Es la risa de las noches con brisa y sin prisa.

Es la luz de la ensalada del mediodía, la pasión del chocolate en el postre y el sueño de la siesta en los primeros recuerdos.

Unos primeros recuerdos que Yanira , lamentablemente, no va a tener. Cuál es el mecanismo que se rompe y que conduce a cometer un acto tan salvaje y tan lleno de violencia a alguien aparentemente normal? De verdad se rompe o es algo que está ahí de antes, escondido?.

Qué ocurre en ese momento?.Qué tipo de trastorno es el que distorsiona la realidad hasta el punto de hacerle tantísimo daño a un ser tan indefenso y tan dependiente e inocente como lo es una niña de dos años? una niña que es su hija?. Lo han diagnosticado como un brote psicótico originado por el estrés. Dónde está esa bisagra que abre la puerta a la más pura locura?. En qué punto se encuentra la manivela que es capaz de darle la vuelta a la cordura?. Dónde esa brújula que pierde descontroladamente el rumbo?

Esta noticia me ha producido miedo. Últimamente las noticias me producen un desasosiego físico. Y frío, mucho frío...

Rondando la calle Ronda...

2007-06-01T11:25:00.000+02:00

La calle Ronda es una de las sietes calles que forman el Casco Viejo. Comienza en la Ribera, enfrente de la Iglesia de San Antón y termina en María Muñoz, calle que lleva a la plaza de Unamuno, donde está la boca del metro.

Una placa en el nº 16 de la calle Ronda, recuerda que allí nació el 29 de Septiembre de 1.864, Miguel de Unamuno. Es, sin duda, la calle más sombría del Casco, la más estrecha y, también, la más transitada. Hace unos años la peatonalizaron, le lavaron la cara y la dejaron realmente bonita. En ella está instalado el Ambulatorio que nos da servicio a todos los vecinos del Casco Viejo, está Surbisa, la empresa perteneciente al Ayuntamiento y a la que hay acudir para todo lo relacionado con obras en casas y comercios del Casco. Es la calle que lleva a todos los niños a los colegios de Atxuri y a la casa cuna de Urazurrutia viniendo del Casco y es la calle que lleva de Atxuri y Bilbao la Vieja a todos los usuarios del metro. En definitiva, es la calle que enlaza una parte y otra del viejo Bilbao. También es la calle que lleva al mercado de la Ribera a todos los que lo quieran visitar o hacer las compras.

También en esa calle están el Villa y el Lasai, dos bares míticos de la adolescencia y que son los que cierran bien entrado el alba, una Herriko Taberna, una tienda de discos y cannabis, una tienda de chinos, una de moda fashion (de chinos), una de muebles, una de cristales y espejos, una de telas al peso, un kiosko y tres o cuatro bares más. Todo eso en apenas veinte metros de calle.

Bien, pues le invito a cualquiera a pasar por dicha calle de ocho y media a nueve de la mañana. Da igual si es en un sentido o en otro. Además de toda la multitud de personas que transitamos esa calle en hora punta, una calle de apenas cuatro metros de ancha, hay que ir esquivando a la furgoneta de prensa y revistas, al camión de muebles, a las furgonetas de los gremios de las obras que lleva Surbisa, al camión del Ayuntamiento, al de la Heineken.

Menos mal que es peatonal!!

Ensalada de rúcola...

2007-05-31T14:49:00.000+02:00

Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
(Neruda)

La rúcola me recuerda a los juegos de la infancia, cuando jugábamos a tiendas y tenderos. Recogíamos hierbajos que se convertían en filetes, flores que pasaban a ser frutas y con agua y tierra preparábamos batidos que luego nos compraba algún niño con piedras como moneda de cambio. La rúcola se parece mucho a aquellos filetes-hierbajos.

Dónde ha estado metida la rúcola tantos años que yo apenas hace tres que la conozco?

Su sabor intenso, algo amargo y delicadamente picantón, me tiene enamorada desde que la descubrí. Aliñada con oliva y aceto balsámico es un manjar. Pero también se integra bien con platos tibios o calientes como pizzas, risottos, salsas, bruschettas, cruda o ligeramente cocida, ya que no soporta una cocción prolongada.

Jamie Oliver es un forofo y prácticamente la usa para todo el tío.

De origen italiano, ya se usaba en ensaladas en la Antigua Roma. También llamada rucula, rucherra, rughetta, ruchetta, ruca, según las especies y los dialectos, su nombre científico es eruca sativa. En Grecia fue citada por Dioscórides en el libro De Materia Libre Quinque, donde era recomendada para problemas digestivos. Los griegos la consideraban afrodisíaca y la utilizaban en fórmulas que incluían además sus jugos y semillas. Puede tener hojas dentadas o lisas, pero siempre es olorosa y acidulada.

En Londres la comimos en bocadillo de pan caliente con queso de cabra, pimientos de tres colores y mermelada de frambuesa.

Riquísimo !!

En la foto en ensalada con tomate Raf, queso de rulo de cabra, aceite de oliva, aceto balsámico de Módena y caviar. Ya sabéis para dar salida a ese caviar iraní y beluga que se nos amontona en la nevera.

Si no sois del mismo centro de Bilbao podéis usar el sucedáneo, no es lo mismo pero...

Previously on lost...

2007-05-29T18:45:00.000+02:00

Todo empezó hará cosa de un año. Yo había oído hablar de Perdidos. En Madrid, en el metro, las vallas publicitarias le dedicaban estaciones y estaciones al póster de la serie. Me intrigaba pero no había coincidido nunca con ella, ni siquiera sabía cual era la cadena que la pasaba.

Así que cuando hace un año TVE1 anunció que empezaba la segunda temporada allí estaba yo dispuesta en el sofá. Como primer capítulo dieron un resumen de la primera temporada para poner al día a los recién enganchados. Nunca mejor dicho. En ese primer doble capítulo me enganché. Olivier en ese momento no mostró interés, pero al tercer miércoles se vino al sofá para ver qué era lo que había conseguido dejarme muda por espacio de dos horas (yo no callo ni debajo del agua). Se enganchó. Ya éramos dos. Parecíamos drogadictos esperando la dosis Esperando al miércoles, hasta que TVE nos la lió. Puso el capítulo 9 antes que el 8 y el 10 y el 11 se los guardó.

Nosotros ya no podíamos esperar a que una cadena tan poco seria nos quitara el mono, así que recurrimos a Internet. Terminamos de ver la segunda temporada y nos bajamos de internet la primera temporada al completo. La vimos desde el principio. Nos bajamos la segunda temporada también y la volvimos a ver. Ya habíamos entrado en bucle. Esta serie nos produce ansiedad. Afortunadamente, parece ser que somos legión los adictos a Lost. La tercera temporada la acabamos de terminar de ver. Aquí, ni siquiera la han empezado a dar. La Fox la emitía en EEUU los miércoles, los jueves ya estaba colgada en Internet. Una pareja de chicas catalanas la traduce ese mismo día. Otra persona (Astur83) recibe el texto con la traducción y lo integra en el capítulo. Se sube a la red y todos los yonquies lo podemos ver en casa el viernes. Un trabajo de locos. Ellos ni siquieran se conocen. Yo adoro a astur83 (sea quien sea) por hacernos felices. Hace poco leí un artículo sobre ellos. Somos muchos los que los adoramos. Hemos visto los capítulos en versión original y es mucho más intensa. Nada que ver el "En anteriores episodios..." con el "Previously on Lost..." con esa voz tan gutural de los yanquies.

Pero, ahora la tercera temporada ha acabado. Hay que esperar a enero del 2008 para saber qué pasa con Jack y con Sawyer y con Kate.

Hay alguien más enganchado? Alguien la sigue?

Bye Bye Glamour...

2007-05-28T14:59:00.000+02:00

Pues aquí andaba yo perdida (además de haberlo estado físicamente unos días) con el testigo del meme que nos ha endiñado Carmen. Ni siquiera sabía yo lo que era un meme. Pero como soy muy obediente y después de ver el blog de Juanjo, creo haber entendido lo que había que hacer. Hacer una fotografía de nuestras zapatillas de estar por casa. Pues bien, a riesgo de perder totalmente el glamour que puede aportar el anonimato de un blog, ahí van las mías. Calentitas, de la marca Nórdicas y como podéis apreciar conjuntadísimas con los complementos (en este caso una alfombra) de la casa...

La pose es estudiada, así que, por favor, que no se corran rumores de que soy zamba ni nada por el estilo..

En el verano uso chanclas pero me niego a sacarme foto hasta que me pinte las uñas de los pies, algo de glamour me tiene que quedar, por dios !!!

Hala!

Titanio, acero y naturaleza muerta ...

2007-05-21T10:59:00.001+02:00

Entre bruma, sirimiri, humedad y algún que otro relámpago, el Guggenheim abrió sus puertas puntualmente a las diez de la noche este sábado diecinueve de mayo para celebrar La noche de los museos.

Esa noche, la oferta cultural en Bilbao era amplia, The Who en el BEC, el Athletic se jugaba la vida en San Mamés y un Dj de Ibiza ponía música en Le Club, así que fuimos tan afortunados de disfrutar de una noche en el Guggenheim con muy poquitas personas. La música a cargo del Dj Mauri y Miss le Bomb, una alemana menos exhuberante de lo que uno imagina con ese nombre artístico.

Los Tulipanes de Jeff Koons, el papá de Puppy, instalados en la terraza, son la nueva adquisición como obra permanente del museo. Estrátegicamente situados y mirando a la ría, iluminan con su acero de alegres y brillantes colores un paisaje totalmente monocromático.

Nos enamoramos de la obra de Anselm Kiefer, un alemán afincado en Barjak, una pequeña villa de Francia, cerca de Avignon, en una antigua fábrica de gusanos de seda. Nos llamó mucho la atención este dato porque al ver la obra tan inmensa en el Atrio imaginábamos que debía de pintar en algún tipo de nave industrial porque estaba hecho de un sólo lienzo y no de retazos. Pero al saber que era una antigua fábrica de seda y ver las fotos aún nos maravilló más la personalidad de este artista. También vimos una entrevista que le habían hecho y nos pareció gravemente carismático y exquisitamente neurótico. Contaba que cada persona está dotada de un aura celestial, que las grandes batallas navales ocurren cada 317 años...

Un centenar de obras de los últimos diez años están expuestas en diferentes salas hasta el 3 de septiembre. En el tremendo atrio del museo una tremenda obra hecha expresamente para él. Monumental. Trágica. Impactante.

“Mis obras son muy frágiles y no tan sólo en el sentido literal. Si las colocas juntas en las circunstancias equivocadas, pueden perder completamente su poder”

La exposición, comisariada por Germano Celant, Curator Senior de Arte Contemporáneo del Solomon R. Guggenheim Museum de Nueva York, presenta obras pertenecientes a colecciones públicas y privadas, a la Colección del Museo Guggenheim Bilbao y a los fondos del propio artista. Esta muestra conjuga el poder emocional de las creaciones de Kiefer con el edificio de Frank Gehry, logrando que el espectador se sumerja en un espacio creativo, donde los grandiosos trabajos de este artista brillan con luz propia. Una de las particularidades es un desolado paisaje de invierno de escala monumental, creado especialmente para el Atrio del Museo, cuya verticalidad —15 metros de altura— interactúa con el singular espacio creado por Frank Gehry.

Anselm Kiefer nació en 1945 en Donaueschingen, al sur de Alemania. Reconocido internacionalmente como uno de los más importantes creadores de nuestro tiempo, su producción se inicia a finales de los años sesenta, cuando decide abandonar los estudios de derecho para dedicarse a su verdadera vocación, el arte, en el año 1966. Su producción de los años setenta y ochenta gira en torno a la mitología, la historia, la religión y la simbología alemana, temas que el artista investiga profundamente y que utiliza de forma recurrente en sus obras como medio para evitar el proceso de amnesia colectiva ante las brutalidades y tragedias históricas de una Alemania desmembrada por la Segunda Guerra Mundial y en plena lucha por la restitución de su identidad como país.

De esta forma, la cábala, los nibelungos, Adolf Hitler, el músico Richard Wagner o el arquitecto del nazismo, Albert Speer, son referencias comunes en su obra de este periodo que ha sido considerada un auténtico “teatro de la memoria”. Sus trabajos, en los que se fusionan la pintura, la escultura o la fotografía, mediante técnicas como el collage y el asamblage, subrayan la solemnidad y la naturaleza trascendente de su contenido no sólo por sus cualidades táctiles, sino por la violencia de su pincelada y la opacidad que transmite una paleta de colores casi monocroma, mezclada con materiales poco ortodoxos y endebles como plomo, alambre, paja, yeso, barro, ceniza o polvo, o flores y plantas reales, en contraste con la transparencia de su significado. A comienzos de los años noventa, Kiefer, tras una serie de viajes por el mundo, comienza a explorar temas más universales, todavía basados en la religión, los simbolismos ocultos, los mitos y la historia, pero centrándose ahora más en el destino global del arte y de la cultura, así como en la espiritualidad y los mecanismos y misterios de la mente humana.

La muestra que presenta el Museo Guggenheim Bilbao está organizada temáticamente tomando como base, además de las religiones y la mística, la filosofía, la ciencia, la naturaleza o la alquimia, sus referencias literarias y poéticas, desde la filosofía de Martin Heidegger (1889–1976) y Friedrich Nietzsche (1844–1900) y los escritos de Paul Celan (1920–1970), Jean Genet (1910–1986) o Ingeborg Bachmann (1926–1973), hasta la música de Richard Wagner (1813–1883), figuras a través de las que cuestiona y aborda aspectos fundamentales de la experiencia y condición humana. La selección de obras realizada resalta especialmente las intervenciones monumentales de Kiefer, es decir, aquellas obras que el artista concibió para lugares concretos cargados de referencias históricas, religiosas o culturales, entre las que se encuentra su propio estudio en Barjac, estableciendo una fuerte interacción con la arquitectura.

Y dale con el dulce..

2007-05-18T15:07:00.000+02:00

La otra noche vinieron a cenar los Murphy a casa y les preparé de postre una mousse de chocolate blanco belga al licor de naranja.

Está decorado con mini rosas naturales comestibles, una hoja de menta y sirope de cereza salvaje.

No me pude resistir a comprar ese sirope al leer en la etiqueta lo de wild cherry.

Imaginé como las cogían a lazo desde un caballo mientras las pobres cerezas corrían despavoridas...

Si yo fuera alcalde...

2007-05-16T16:54:00.001+02:00

Partido del Karma Democrático
(De Wikipedia, la enciclopedia libre)
El Partido del Karma Democrático (PKD) es un partido político de corte humorístico de la provincia de Vizcaya, País Vasco, España.

El partido nació alrededor del fanzine humorístico Karma Dice que se elabora en Vizcaya, a cuyos creadores se les ocurrió que la mejor manera de ridiculizar a los partidos políticos serios del panorama político vasco era la creación de un partido surrealista que hiciera del absurdo su bandera.

Para ello fundaron el PKD, un partido registrado legalmente que se presenta a las elecciones Generales, autonómicas y municipales desde el año 2000. En las últimas elecciones autonómicas de la Comunidad Vasca de 2005 no participaron.

Sus principios fundamentales son el fomento del humor como modo de vida, la reivindicación del tapeo y de las comidas y cenas como instrumento de participación de la ciudadanía en la política, el amor libre como instrumento de pacificación y la condonación de la Deuda Externa del Tercer Mundo.

Su más conocido eslogan fue: "PKD el voto inútil. El voto como tú."

Su líder es el humorista Bosco San Martín, más conocido como Bosco el Tosco.

Han solido obtener varios miles de votos en cada ocasión. En las elecciones municipales de 2003 consiguieron más de 1000 votos para la alcaldía de Bilbao.

Aunque tú no lo sepas

2007-05-15T20:02:00.001+02:00

Aunque tú no lo sepas
me he inventado tu nombre
me drogué con promesas
y he dormido en los coches.

Aunque tu no lo entiendas
nunca escribo el remite en el sobre
por no dejar mis huellas.

Aunque tú no lo sepas
me he acostado a tu espalda
y mi cama se queja
fría cuando te marchas.

He blindado mi puerta
y al llegar la mañana
no me di ni cuenta
de que nunca estabas.

Aunque tu no lo sepas
nos decíamos tanto
con las manos tan llenas
cada día más flacos.

Inventamos mareas
tripulábamos barcos,
y encendía con besos
el mar de tus labios.

Las trufas del Botxo...

2007-05-11T11:17:00.000+02:00

El Bilbao de 1852 se extendía poco más allá de los contornos del Casco Viejo. En la calle Bidebarrieta, precisamente la misma en que vivía junto a su familia y en el año antes mencionado, abrió Ildefonso Arrese su primer comercio.

La especialidad de aquella tienda de comestibles eran los dulces de elaboración propia, los cuales alcanzaron tal éxito entre la gente de la época, que no tardaron en convertirse en el único producto a la venta.

El negocio de Arrese creció a la par que lo hacía la ciudad. Ésta se extendió hacia el otro lado de la ría, hacia Abando.

Desaparecieron los tranvías de tracción animal que dejaron paso a los movidos por electricidad, la cual sirvió también para iluminar la ciudad de una forma desconocida hasta entonces. Se crearon bancos, navieras, empresas mineras, de fundición de acero.

Arrese, favorecida por la edad de oro de la economía vizcaína (finales del XIX, principios del XX), fue abriendo tiendas en los principales puntos de la ciudad.A la primitiva de Bidebarrieta se sumaron, paulatinamente, la de Atxuri, la de la calle Estación (actual Navarra) y la de Gran Vía, la más joven, abierta en 1923. El local de la calle Estación era, además de pastelería, un acogedor y elegante salón de té.Adicionalmente, en Iralabarri, se abrió una magnífica fábrica de toffes de reconocido prestigio en aquellos años.La guerra de 1936-37 marcó el declive del negocio. La sociedad sufría las secuelas inherentes a la guerra: desolación, racionamiento, escasez de materias primas, incertidumbre,... Los tiempos eran otros. El coqueto salón de té fue incautado para instalar un comedor de auxilio social. Años después, tras su devolución, la situación económica ya no permitió su reapertura.Los difíciles momentos obligaron a dividir el negocio entre las diferentes ramas de la familia, lo que sólo sirvió para ir cerrando una a una las tiendas y la fábrica. La excepción fue la de la Gran Vía, que aguantó, por fortuna para la ciudad, aquellos años de penuria.Esta emblemática tienda nos muestra aún hoy muchos de los encantos de su época dorada, desde la decoración, que se mantiene inalterable en sus principales elementos, especialmente el soberbio mostrador de mármol, hasta lo principal: sus dulces, elaborados de manera artesanal con la misma calidad que les dieron la fama.Hoy en día, ya en este siglo XXI, Dña. Carmen Orueta Arrese, sigue la tradición familiar, ofreciéndonos los productos de siempre: las trufas de chocolate y nata, la tarta de espinacas, los rusos, los pasteles de arroz, las espectaculares pastas de té y los clásicos bollos de mantequilla.

Todo un lujo.

(De http://www.arrese.biz/)

Dedicado a Herr Direktor. (Un nuevo bilbaíno de adopción viviendo en las afueras...)

Dulzura intemporal..

2007-05-09T17:12:00.000+02:00

Cuando se dobla la esquina para entrar a la plaza de la Encarnación, no importa cuantas veces se haya hecho antes, uno pierde el habla por un momento. Delante se alza majestuosa la Iglesia de la Encarnación, una iglesia desconocida para muchos bilbaínos pero con un carisma impactante. El ocre de sus ladrillos refleja el sol con una perfección casi mágica e inunda de luz la plaza. El almendro que se encuentra junto a la fuente no sé por que extraña razón siempre está florecido. Sus campanas alegran las mañanas de domingo. Organizan conciertos sinfónicos y tienen el único Museo Diocesano de todo Euskadi y parte del extranjero.

Se puede pedir más? Se puede.

Este fin de semana organizan la cuarta edición de los Dulces de Conventos y como es de bien nacido ser agradecido le agradezco a mi amiga Lenna la información del evento porque yo viviendo justo al lado no me había enterado [aún].

Dulces de convento
En el tan bello como desconocido marco del Museo Diocesano de Arte Sacro se va a celebrar entre el 11 y el 13 de mayo la cuarta edición del encuentro “Los Dulces del Convento”, que tanto éxito tuvo en años precedentes.
En el bello claustro de la Iglesia de la Encarnación se instalarán más de cuarenta mesas con dulces productos representativos de otros tantos conventos y monasterios.Tradición secular mantenida en el interior de las paredes monacales que ahora salen a la calle en busca de un público ávido, y cuyos ingresos sirven para mantener a muchas de estas instituciones en sus reglas estrictas. El año pasado fueron 32 los conventos de clausura asistentes, que este año aumentan hasta los 40, entre los que destacan la presencia de los licores de Chartreuse (Francia) y los productos de cosmética y cuidado personal de las benedictinas de La Chantelle (Francia). Una edición ampliada para ofrecer una mayor variedad de productos. Todos los ofrecidos en “Los Dulces del Convento”están elaborados a mano por religiosos y religiosas de clausura; en su mayoría partiendo de materia prima procedente de sus propios huertos, y con recetas y técnicas absolutamente artesanales. El claustro del antiguo Convento de la Encarnación, junto a la Estación de Atxuri, llegada de Eusko Tren y del Tranvía de Bilbao, acogerá este mercado de repostería y artesanía en los monasterios de clausura que el año pasado recibió a más de catorce mil visitantes. El Museo Diocesano de Arte Sacro, organizador del evento, destaca entre otras presencias novedosas, los dulces que siguen recetas marroquíes y mejicanas, una amplia variedad de mieles y un incremento del número de licores y vinos elaborados por monjes. El objetivo de esta iniciativa es abrir una parte de esos recintos de acceso restringido: los conventos y monasterios de clausura. Los ingresos obtenidos por estas ventas sirven para mantener la vida de estos lugares y algunos lo envían a hermanos y hermanas de sus órdenes que mantienen misiones en países desfavorecidos.
(Texto extraído de http://www.bilbao.net/)

Smorgarsbord...

2007-05-08T12:50:00.000+02:00

El sábado a la mañana, aprovechando el diluvio que cayó en el Botxo, fuimos al Ikea a hacer unas compras que teníamos pendientes. Se nos hizo tarde [ como siempre que vamos] y ya era casi la hora de comer cuando acabamos, así que nos pasamos por la tienda sueca que tienen allí mismo a comprar provisiones. Olivier estuvo un tiempo trabajando en Estocolmo y le encantan cuatro cosas de allí, aunque él dice que cuando vivía allí apenas las apreciaba.

Las cuatro cosas que le gustan, literales, son: los trozos de arenque, las huevas de bacalao, el salmón y el pan sueco.

Además compramos albóndigas, salsa y mermelada de arándanos rojos. Reno ahumado en lonchas. Mostaza dulce sueca. Queso. Patatas fritas con eneldo. Pepinillos agridulces y unas trufas de chocolate con coco para el postre.

Y con todo eso hicimos un smorgasbord, que no es otra cosa que un buffet escandinavo que se estila mucho por allí en celebraciones y días especiales. Diferentes salsas con diferentes pescados, sobre todo arenques, en cuatro versiones al menos, y salmón ahumado noruego. También patata cocida aliñada con aceite de oliva y eneldo.

Se dispone sobre la mesa y cada invitado va sirviéndose y combinando los ingredientes a su gusto .Todo ello "regado" con eneldo, que debe de ser como para nosotros el perejil o para los mejicanos el cilantro, porque hasta las huevas de bacalao llevan eneldo.

A mi, a excepción del salmón, no me hace mucha gracia lo demás. Los sabores son muy parecidos todos y no me convencen, demasiado agridulce.

Las albóndigas son un poco plasticosas, prefiero mil veces las albóndigas españolas con su salsa ídem.

Nos hizo falta tiempo...

2007-05-04T18:28:00.000+02:00

Hay una serie de indicios que hacen ver que ya nos hemos hecho mayores, pero el más evidente de todos es cuando se acerca el fin de semana y toca hacer planes.

Ahora el plan más salvaje es cenar en un mejicano y el toque salvaje lo pone el chili, que ése si que no entiende de edades.

Ayer estuvo Luis Miguel en el BEC, el Bilbao Exhibition Center (que en realidad está en Barakaldo, pero todo el mundo sabe cómo somos los de Bilbao)

Yo soy superfan de Luismi desde peque, pero no encontré a nadie que me quisiese acompañar, ni siquiera mi Olivier me apoyó. Me grabó en el Ipod tres discos de Luismi y se lavó las manos cruelmente. Hasta la misma tarde de ayer estuve esperando un milagro, pero nada. Luismi vino a Bilbao por primera vez en su vida, cantó, triunfó y se fue.

Sí, podía haber ido sola, también es verdad. Pero no me sentí con fuerzas, si voy sola a ver a Luismi me hubiera sentido obligada a tirarle las bragas al escenario y hubiera sido un poco violento entre seis mil personas de las que cinco mil novecientas noventa y cuatro probablemente fueran mujeres con la misma idea. Los otros seis seguro que eran esos maridos tan estupendos, tan buenos y tan dóciles que tienen algunas. Algunas seis, más bien. Mi Olivier siempre me dice, para consolarme, que la hierba siempre crece más verde en el jardín del vecino. Nosotros no tenemos ni jardín, pero creo que le entiendo.

Ayer llamó Lenna (con dos enes), nombre ficticio, of course! para proponer ir al BEC el sábado para ver a Dover, Coti y la Oreja de Van Gogh. Planazo, ejem...

Ahorita mismo está cantando Luismi-contesté yo inocentemente y sin ninguna intención de hacerle sentir culpable.

Pero estoicamente dije que si había que ir, se iba. Mente abierta que tiene una. No como otros.

El marido de Lenna finamente dijo : "que me meo" cuando se le propuso el plan.

Hoy he llamado a Lenna emocionada porque actúan los Burning en el Antzokia, en Bilbao, pero esta vez en el mismo centro. Es un café-teatro que antes era un cine. Es un clásico ahora y lo fue entonces.

Hombre ! Los Burning, ésos hay que verlos!

Jope! que recuerdos del pelo largo. De teloneros unos argentinos que están pegando muy fuerte, ahora no me acuerdo cómo se llaman pero deben de ser mega famosos. Bueno, ella tiene buen conformar, eso hay que reconocerle y le ha parecido fantástica la idea. Pero es que su marido está en plan friki y oye, pues que no. Que mejor hace una de sofá viendo llover y un concierto de clavicordio mientras juega al paddel.

Estamos mayores, señores!

Antes uno iba a donde hiciera falta. A ver a Luismi, a Los Burning con una cervecita apoyados en la barra, pero si son unos abuelos por diosssss y nadie se va a romper ninguna clavícula por ir a verles.

Lectores de Blogs...

2007-05-03T18:39:00.000+02:00

Casi todos los escritores de blogs que conozco, incluída moi, de las primerísimas cosas que hacemos cuando creamos uno es instalar un contador de visitas en él.

Escribir en un blog es un acto un tanto exhibicionista pero además nos incita a querer saber cuanta gente nos visita, desde dónde nos visita y cómo nos encuentra.

Así que somos una mezcla un tanto explosiva de exhibicionista-voyeaur.

Los contadores de visitas cada vez son más sofisticados y cumplen con creces las ganas de saber de un blogger. Se dan datos bastantes curiosos, de hecho. Y, para mi gusto, hasta demasiados .

Me llamó la atención, desde el principio, que la más asidua de todas mis visitas, la que entra en mi blog unas diez veces al día, sea de otro país.

Me empecé a fijar por la frecuencia. También por la intermitencia. Había días que cada veinte minutos aparecían entradas desde la misma IP. Veinte minutos exactos, incluso. Miraba los comentarios, salía y volvía a repetirse. Día tras día. Noche tras noche. Cuando llegaba el lunes y le echaba un ojo al contador veía que hasta el fin de semana la frecuencia era la misma. Como si de un bucle se tratara.

Y me empecé a intrigar.

No está de más decir que para intrigarme a mi tampoco hace falta mucho.

Me gustaba más vigilar el contador de mi blog que mi propio blog.

Si hubiera dedicado el mismo tiempo a escribir que a mirar, ahora esto parecería las páginas amarillas.

La profesión de detective siempre me ha atraído enormemente y empecé a investigar y descubrí varias cosas.

La primera de todas es que no viene a verme a mí. La pongo la primera para que quede claro que soy exhibicionista y voyeaur pero no ególatra.

La segunda es que no me entiende porque, creo, no habla español. De ahí que no me lea si no que tan solo me mire. Y no a mí, repito.

Y la última de todas las cosas que descubrí es que es una mujer.

A partir de esa tercera pista todo fue fácil. Ir hilando historias, imaginándome otras muchas, visitar los otros contadores de blogs que podían estar unidos al [sí, claro!..hay un hombre de por medio..] blog de Él y ver que esos blogs recibían las mismas visitas o incluso más.

Me pareció un tanto...obsesivo?

Pero, a la vez, me admira que una persona dedique tantos momentos de su semana entera en buscar a otra que, probablemente, sólo conoce virtualmente.

Porque esa es otra conclusión a la que he llegado: le busca.

Le persigue, le lee y va vagando de blog en blog de los relacionados con Él, buscándole a Él. Espiándonos para encontrarle a Él.

Yo no sé que pensará Él.

Yo, por mi parte, he decidido olvidarme del contador y salir del bucle en el que he entrado de ver cada veinte minutos si recibo la visita de ella.

Allá cada uno con sus blogobsesiones !

Te recuerdo como eras en el último otoño...

2007-04-30T10:12:00.002+02:00

Eran los tiempos del instituto, la época efervescente de la adolescencia. Los días locos y vertiginosos. Los años de los amores platónicos, los sueños imposibles, los anhelos y las locuras del alma.

C. estaba en mi clase. Era un niño callado y solitario. Moreno de pelo y de piel, tenía los ojos más grandes y más negros que he visto nunca, enmarcados por un mar de pestañas largas y rizadas. Su aire meláncolico y bohemio, su pelo largo y sus vaqueros rotos nos hacían suspirar a todas las niñas de la clase.

Los niños le rehuían. Él, imperturbable, nunca tenía compañía. Nunca la necesitó. Ni siquiera un libro. Pasaba el tiempo del recreo solo, sentado. Pensando. Mirándonos. Nunca supimos nada de él. De su vida, de sus sueños.

No participaba en las actividades, ni en las fiestas, ni en los avisos de bomba en las clases de latín. No quería saber nada de los robos de exámenes en junio. Pero tampoco era uno de los empollones de la clase. Suspendía. No prestaba atención a los profesores. Y no hablaba. Siempre permanecía con la mirada perdida en algún punto que yo no era capaz de ver.

La curiosidad del principio por C., el carisma de C. y las ganas de querer saber más de C. pronto dieron paso al aburrimiento y a la indiferencia. Nos fuimos olvidando de C. Las niñas dejamos de suspirar a su paso. Los niños dejaron de rehuirlo. Se volvió invisible a nuestros ojos. Él seguía en clase al año siguiente, pero ya no le veíamos. Al siguiente año repitió, creo, y ya no estaba en mi clase, creo.

Despúes no sé que pasó. Nunca lo supimos. No sabemos siquiera si seguía en el instituto cuando aquel verano lo sacaron de la ría. Ahogado. Muerto. Se tiró desde el puente del Arenal.

No fue un accidente. Eso dijeron los testigos.

Pero estaba solo, como siempre.

Tenía diecisiete años.

Este fin de semana me he acordado mucho de C. Me acuerdo de aquellos ojos grandes y negros. Me acuerdo de lo guapo que era. De lo triste que estaba y de que me hubiera gustado saber más de él. De su tristeza, de ese dolor tan grande que hizo que con diecisiete años se cansara de vivir. He pensado en el egoísmo de la adolescencia. No supimos ayudarle. Ni siquiera comprenderle. Ya estaba muerto cuando le conocimos, pero no fuimos capaces de darnos cuenta.

Este fin de semana, el sábado, rescataron de la ría el cuerpo sin vida de un galés de 21 añitos. Se cayó el viernes, a la altura del Arriaga. Se desconocen las causas. Aún no se sabe su nombre.

Y me acordé de C.

Esa ría....

Qué es lo que tendrá que nadie consigue flotar en ella?

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el
corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una
enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de
estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de
pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde
los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma.
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma

(Poema VI. Pablo Neruda)

70 años no es nada...

2007-04-26T18:13:00.000+02:00

Gernika, 26 de abril de 1937.

Cruce de caminos...

2007-04-25T22:11:00.001+02:00

Si hay un lugar en el que se cruzan los caminos, además del Madrid que cantaba Sabina, es Gernika. Villa foral. Pueblo. Hoy ciudad mundial por la paz.

Si alguien ha visto cosas es ella. Pintada hasta la saciedad, no ella sino su derrota, pocos conocen su verdadera imagen. Cruce de caminos a los sitios más bellos que conozco, a la reserva de la biosfera del Urdaibai y a los pueblos más hermosos de Euskadi. A los más duros.

Para muchos es el nombre de un cuadro. Para otros una ciudad devastada por un bombardeo. Para algunos pocos el label de unos pimientos, de unas alubias o de unas morcillas.

En Gernika, enclave privilegiado de esta, mi Bizkaia, se cruzan los caminos. Desde Gernika se puede ir a cualquier sitio....

También al cielo.

Berenjenas Gratinadas...

2007-04-24T18:39:00.000+02:00

Esta receta es del libro de Jamie Oliver, la Cocina Italiana de Jamie. Una variante más sencilla y light de la riquísima moussaka griega.

Ingredientes para dos personas:

Una berenjena
Una cebolla
Un ajo
Tomate frito
Orégano
Albahaca
Sal y pimienta
Aceite de Oliva
Queso parmesano

Se pone a pochar la cebolla bien picada junto con el ajo fileteado. Cuando ya está blandita se echa el tomate frito (si se tienen ganas y tiempo, tomate natural) y se deja reduciendo la salsa a fuego lento. Después lo pasaremos por la batidora.

Mientras, se asa la berenjena en rodajas. Yo las he hecho a la plancha con un poquito de aceite, lo justo para que no se quemen.

En una fuente de horno se coloca un poco de la salsa de tomate ya triturada junto con un poco de queso parmesano rallado. Colocamos las berenjenas y echamos el resto de la salsa de tomate cubriéndolas por completo. Queso parmesano rallado al gusto encima de la salsa y al horno a gratinar. Con unos quince minutos es suficiente.

Tres cosas me tienen preso
de amores el corazón,
la bella Inés, el jamón
y berenjenas con queso.

Esta Inés (amantes) es
quien tuvo en mí tal poder,
que me hizo aborrecer
todo lo que no era Inés.

Trájome un año sin seso,
hasta que en una ocasión
me dio a merendar jamón
y berenjenas con queso.

Fue de Inés la primer palma,
pero ya júzgase mal
entre todos ellos cuál
tiene más parte en mi alma.

En gusto, medida y peso
no le hallo distinción,
ya quiero Inés, ya jamón,
ya berenjenas con queso.

Alega Inés su beldad,
el jamón que es de Aracena,
el queso y berenjena
la española antigüedad.

Y está tan en fil el peso
que juzgado sin pasión
todo es uno, Inés, jamón,
y berenjenas con queso.

A lo menos este trato
de estos mis nuevos amores,
hará que Inés sus favores,
me los venda más barato.

Pues tendrá por contrapeso
si no hiciere razón,
una lonja de jamón
y berenjenas con queso.

Baltasar del Alcázar (1530-1606)

Día del libro..

2007-04-23T12:23:00.000+02:00

Hoy, 23 de abril, es el día del libro.

En este día me gusta pasear al salir del trabajo por los puestos de libros que sacan a la calle, y curiosear.

Siempre compro un libro este día. Normalmente uno que ya tenía pensado comprar y que aprovecho a hacerlo hoy con ese 10 % de descuento.

Lo hago por costumbre, porque para mi cualquier día es bueno para comprar un libro.

Hoy, además, hace un día maravilloso. Lleno de sol y de luz.

Los libros son mi pasión.

Me encantan desde pequeña.

Me gusta leerlos y me gusta poseerlos.

Coleccionarlos.

Olerlos.

Tocarlos.

Tengo colecciones de las que estoy tremendamente orgullosa. Ésas con las que he sufrido tanto para tenerlas. Algunos libros por los que he pujado, otros comprados al otro lado del charco porque en Europa estaban agotados. Otros antiguos y remendados ,comprados en ferias de antiguo y de viejo. Los heredados e incluso, los robados. En mi memoria están también aquellos que se prestan con ilusión y nunca regresan.

Mi mayor tesoro son las obras completas del vate, Pablo Neruda, por las que tuve que esperar tres años para conseguir los cinco tomos en papel biblia y encuadernación en piel, mientras recopilaban, clasificaban y editaban todos sus poemas, artículos y material inédito y disperso. Una espera que valió la pena, pues ahora están conmigo...

Para comer en este día, algo poético. Ensalada de rúcola con queso feta y nueces.

Si pudiera llorar de miedo en una casa sola,
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.

Porque por ti pintan de azul los hospitales
y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
y se cubren de escamas los pescados nupciales,
y van volando al cielo los erizos:
por ti las sastrerías con sus negras membranas
se llenan de cucharas y de sangre
y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
y se visten de blanco.

Cuando vuelas vestido de durazno,
cuando ríes con risa de arroz huracanado,
cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
la garganta y los dedos,
me moriría por lo dulce que eres,
me moriría por los lagos rojos
en donde en medio del otoño vives
con un corcel caído y un dios ensangrentado,
me moriría por los cementerios
que como cenicientos ríos pasan
con agua y tumbas,
de noche, entre campanas ahogadas:
ríos espesos como dormitorios
de soldados enfermos, que de súbito crecen
hacia la muerte en ríos con números de mármol
y coronas podridas, y aceites funerales:
me moriría por verte de noche
mirar pasar las cruces anegadas,
de pie llorando,
porque ante el río de la muerte lloras
abandonadamente, heridamente,
lloras llorando, con los ojos llenos
de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.

Si pudiera de noche, perdidamente solo,
acumular olvido y sombra y humo
sobre ferrocarriles y vapores,
con un embudo negro,
mordiendo las cenizas,
lo haría por el árbol en que creces,
por los nidos de aguas doradas que reúnes,
y por la enredadera que te cubre los huesos
comunicándote el secreto de la noche.

Ciudades con olor a cebolla mojada
esperan que tú pases cantando roncamente,
y silenciosos barcos de esperma te persiguen,
y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo,
y además caracoles y semanas,
mástiles enrollados y cerezas
definitivamente circulan cuando asoman
tu pálida cabeza de quince ojos
y tu boca de sangre sumergida.

Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
y, sollozando, derribar relojes,
sería para ver cuándo a tu casa
llega el verano con los labios rotos,
llegan muchas personas de traje agonizante,
llegan regiones de triste esplendor,
llegan arados muertos y amapolas,
llegan enterradores y jinetes,
llegan planetas y mapas con sangre,
llegan buzos cubiertos de ceniza,
llegan enmascarados arrastrando doncellas
atravesadas por grandes cuchillos,
llegan raíces, venas, hospitales,
manantiales, hormigas,
llega la noche con la cama en donde
muere entre las arañas un húsar solitario,
llega una rosa de odio y alfileres,
llega una embarcación amarillenta,
llega un día de viento con un niño,
llego yo con Oliverio, Norah
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
y otros que se me olvidan.
Ven a que te corone, joven de la salud
y de la mariposa, joven puro
como un negro relámpago perpetuamente libre,
y conversando entre nosotros,
ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
hablemos sencillamente como eres tú y soy yo:
para qué sirven los versos si no es para el rocío?

Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?

Sobre todo de noche,
de noche hay muchas estrellas,
todas dentro de un río
como una cinta junto a las ventanas
de las casas llenas de pobres gentes.

Alguien se les ha muerto, tal vez
han perdido sus colocaciones en las oficinas,
en los hospitales, en los ascensores,
en las minas,
sufren los seres tercamente heridos
y hay propósito y llanto en todas partes:
mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
hay mucho llanto en las ventanas,
los umbrales están gastados por el llanto,
las alcobas están mojadas por el llanto
que llega en forma de ola a morder las alfombras.

Federico,
tú ves el mundo, las calles,
el vinagre,
las despedidas en las estaciones
cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
hacia donde no hay nada sino algunas
separaciones, piedras, vías férreas.

Hay tantas gentes haciendo preguntas
por todas partes.
Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
desanimado,
y el miserable, el árbol de las uñas,
el bandolero con la envidia a cuestas.

Así es la vida, Federico, aquí tienes
las cosas que te puede ofrecer mi amistad
de melancólico varón varonil.
Ya sabes por ti mismo muchas cosas.
Y otras irás sabiendo lentamente.
(Oda a Federico García Lorca. Pablo Neruda)

Risotto Bianco de domingo...

2007-04-22T22:33:00.000+02:00

La pasta y el arroz, en ocasiones, es un lujo poder comerlos solos, sin tropiezos.

Sin adornos ni florituras.

Desnudos.

En este caso en concreto no fue algo premeditado, siendo sincera, si no porque no encontré unas trompetas de la muerte con las que tenía pensado hacer el plato.

Y, como a veces, soy un poco cabezota pues si no había trompetas lo comíamos solo.

Bianco como dicen los italianos.

Un plato sencillo y humilde pero a la vez lleno de sabor y encanto.

Los ingredientes para dos personas:

130 gr de arroz arborio (Numen tiene uno muy rico)

1/2 cebolla blanca o una entera si es pequeña.

Media copa de vino blanco seco

1 ajo

2 cucharadas de aceite de oliva y un trozo de mantequilla

Caldo de pollo, con un litro sobrará un poquito.

Sal y pimienta negra recién molida

Queso parmesano rallado al momento

Otro trozo de mantequilla

Se comienza calentando el caldo de pollo en una cazuela.

Mientras, en otra cazuela, vamos pochando la cebolla y el ajo bien picaditos con las dos cucharadas de aceite y el trocito de mantequilla a fuego lento para que no cojan color. Cuando ya están blandos y casi transparentes, unos quince minutos, se sube un poco el fuego y se introduce el arroz removiendo hasta que quede transparente.

En ese momento se echa el vino blanco y se vuelve a bajar el fuego.

Se continúa removiendo y cuando el arroz haya absorbido casi por completo el vino echaremos el primer cazo de caldo que estará bien caliente. Esos pasos los realizaremos sucesivamente.

Cazo tras cazo removiendo constantemente.

El arroz va soltando su almidón y se vuelve meloso.

Cariñoso.

El proceso durará unos veinte minutos.

Se prueba y en ese momento, cuando el arroz ya está hecho, se salpimienta.

A veces no hace falta echar sal dependiendo de lo enriquecido que esté el caldo.

Se apaga el fuego.

Se echa el otro trozo de mantequilla mezclando bien y el parmesano que acabamos de rallar.

Se tapa la cazuela durante dos minutos, tiempo en el que el arroz se vuelve aún más jugoso.

Se saca una foto para este, mi blog, y hala! a comer!

El talo....

2007-04-18T16:26:00.000+02:00

El talo es a Euskadi lo que la arepa a Venezuela. Aunque el consumo del mismo en la actualidad ha quedado reducido a las ferias gastronómicas y a las fiestas regionales, en el pasado formó parte de la alimentación diaria de nuestros mayores. De hecho, todavía hay muchos aitites (abuelos) que desayunan talo con bacalao en los pueblos arrantzales de la costa.

Así están ellos de estupendos!.

El talo es una especie de tortita hecho de harina de maíz, sal y agua templada que se cuece a la plancha. Dicen los puristas que la mesa en la que se amase la masa debe ser de madera de haya.

Ahora el talo se come en la Aste Nagusia, la semana grande de fiestas, (la de Bilbao es en agosto, famosa en el mundo entero, así que me imagino que habréis oído hablar de ella), en las ferias gastronómicas y rurales tipo Idi-Probak (arrastre de bueyes) o de cualquier fiestuki que organice la BBK con el motivo más insospechado...

Pero, sobre todo, se come en el mercado de Santo Tomás. El 21 de diciembre. Una feria agrícola-ganadera en la que los aldeanos de los caseríos traen a la villa sus productos. Cestos de mimbre. Artesanía en madera. Las mejores morcillas de puerro y alubias de Gernika. Los chorizos de Orozco. Las verduras del Txorierri. Pasteles vascos. Frutas autóctonas. Sidra. Txakolí. Pollos, conejos, etc..QUESOS (no, no se me olvidaba) y hasta se rifa un cerdo: Tiberio. Siempre se llama Tiberio. Luego se le pone el número en romano detrás. Yo ya he perdido la cuenta de por cual Tiberio vamos..

Yo le tengo miedo a ese sorteo porque a mi nunca me toca nada, pero si algún día me tocase seguro que es un Tiberio. Cuando me dan los boletos para el sorteo me echo a temblar. Tiberio siempre es inmenso de grande. Lo tienen allí expuesto al pobre bicho. Si le miro a los ojos me da pena, porque creo que él sabe lo que le va a pasar. Y yo una responsabilidad de ese tipo tampoco quiero. Yo enseguida le cojo cariño a los animales. No me lo podría comer. Pero en casa tampoco entra un Tiberio..en fin..

Luego están los puestos de talo, claro. En los que hay toda una cuadrilla metidos en faena. Unos amasan y dan forma al talo y otros lo hacen a la plancha. Dentro del talo va siempre chorizo o morcilla o panceta. El clásico es el de chorizo a la sidra.

Para que pase bien garganta abajo, sidra o txakolí.

Muy importante.

Nada de beber agua.

Harina de maíz y agua es una mezcla muy explosiva de la que los que más saben son los pollos y mira dónde acaban los pobres...

A mi me gusta el talo pero me gustan mucho más las arepas....

Arepa de mi corazón...

2007-04-17T17:07:00.000+02:00

Durante una parte de mi vida, hace ya mucho tiempo, pasé casi dos años en Venezuela. Ha llovido bastante desde entonces. Yo era una niña. Me tocó la época dura del país también.

Aquellos tiempos en que políticamente estaba salvajemente revuelta.

La gente de los ranchitos se echaba a la calle contra la opresión del gobierno y las manifestaciones estudiantiles se saldaban con vidas humanas.

El toque de queda a las seis de la tarde en el que tan sólo se podía estar en la calle con un salvoconducto que pedía la Policía Técnica Judicial (los Petejotas) tan sólo después de disparar.

Tarde. Siempre lo pedían tarde.

Más tarde llegó el estado de excepción en el país, el que más tarde estudiaría en Derecho y no me harían falta ejemplos, en el que no se puede entrar ni salir del país.

Cuando, por fin, se abrieron las fronteras y conseguí abandonar el país, ya nunca más volví.

Allí aprendí que la vida humana en ocasiones no vale nada. Me hice mayor. Vi muchas cosas en la calle. Vi sangre, dolor, lágrimas. Muerte. Terror. Hice cola para el racionamiento de una botella de aceite y cuatro rollos de papel higiénico. Tuve una navaja en el cuello en plena Sabana Grande de Caracas para robarme los pendientes. Una pistola en la sien en una carretera que venía de Chichiriviche porque se suponía que nos habíamos saltado un control de la policía.

Afortunadamente, en aquella época, en Venezuela había censura y ojos que no veían corazón que no sentía. En la televisión pasaban telenovela tras telenovela. Esas mismas que luego llegarían a España causando furor. Yo nunca las he visto. Allí sí, era fan de Rubí Rebelde. Aparentemente allí nada pasaba, menudencias. Disturbios sin importancia. En España, los sábados, Informe Semanal dedicaba reportajes a Venezuela y a los momentos tan graves que vivía. Con cifras de muertos incluídas. Dos versiones diferentes de una misma realidad.

Esa es la parte dura, y más. Lo recuerdo con miedo.

Luego recuerdo el lado amable. Recuerdo el clima. El Caribe es maravilloso y siempre sale el sol. Recuerdo el viento que hacía siempre y que doblaba las palmeras. Recuerdo que la gente era cariñosa y amable. Recuerdo que me llamaban catira y la españolita. Sus playas, algunas en un estado tan salvaje que daba apuro pisar su arena.

Recuerdo que vivía en la urbanización de La Marina de la Lagoven, en Judibana, Punto Fijo, Estado Falcón, Península de Paraguaná y que lo decía todo seguido sin coger aliento. Recuerdo que al principio todo era chevere.

Pero sobre todo recuerdo las arepas, con pasión. Con esa pasión que sólo da el recuerdo, porque nunca más las he vuelto a probar. Al principio me costó hacerme con ellas, a su sabor. A sus rellenos. Carne mechada, cazón, queso blanco, queso amarillo, salpicón de marisco... A mi al principio lo que me gustaba era la cachapa con queso y jamón. Luego ya por fin, caí irremediablemente en la arepa de queso blanco. Perdidamente.

Ahora, que ya ha pasado el tiempo, cuando recuerdo Venezuela, lo que me viene a la cabeza son las arepas. Mis soñadas arepas. Sé que la harina para hacer arepas la venden en el supermercado del Corte Inglés. Y hoy, gracias al blog de Carlos he descubierto que hasta hay una maquinita para hacer arepas y además da la receta para hacerlas perfectas y espaciales. Sé de lo que habla porque yo también tengo un ingeniero en casa y no hay quién les gane. Yo siempre me rindo antes....

En idioma español de buena cepa "pan de maíz"
titúlase la arepa, pero es preciso ser de nuestra tierra
para saber lo que la arepa encierra.
¿Qué señor extranjero que no sepa
como hablamos aquí,
podrá creer que dentro de una arepa
cabe cómodamente una mujer?
Pues cabe, y no ella sola
si no una casa, un radio, una vitrola,
la cesta del mercado
con lo que traiga dentro, el alumbrado.
Las ropas, dos o tres barrigoncitos
y muchas veces, hasta los "palitos"
.....................................................
Símbolo del sustento, yo lo digo
y al decirlo no miento
pues mas que el respetable pan de trigo
simboliza el sustento.

Al rico Frappé...

2007-04-16T18:58:00.000+02:00

Me he quedado en casa a la tarde sin ir al trabajo. Estoy malita. Un simple resfríado pero que me hizo estar todo el domingo en la cama con fiebre. Ahora me acabo de preparar un Nescafé, por la vagueza de no preparar una cafetera. A este, mi domicilio, todavía no ha llegado una de esas tremendas cafeteras de expresso que tanto envidio y que espero que pronto lo solventemos mi Olivier y yo. Después de leer varios blogs creo que gana por goleada la Saeco, así que en ésa pienso cuando sueño con ella.

Al abrir el bote de Nescafé me ha venido a la cabeza el frappé. Estímulo-respuesta.

Aquí, en España, no llegó a cuajar lo del frappé. Se puso de moda un verano hace ya muchos años, yo casi ni había nacido y si lo había hecho era muy pequeña. Vamos que me acuerdo pero en plan lejano. Pero en los demás países mediterráneos se instaló de tal manera que en algunos es la bebida nacional, como en el caso de Chipre y Grecia.

En Grecia, por ejemplo, los coches, taxis y autobuses tienen un porta-frappés incluído de fábrica. No un porta-bebidas. Es un accesorio que sirve para colocar el vaso del frappé y que ya incluye el vaso para frappé. Sólo hay que añadirle la pajita y el frappé, claro. Desde bien entrada la mañana se les ve a los griegos con sus frappés por la calle, yendo al trabajo. A la noche siguen tomándolo. Entre uno y otro, cervezas. Hace mucho calor allí, sí. También lo tienen descafeinado, me imagino que habrán tenido serios problemas nerviosos. Además tienen un merchandising tremendo en torno al frappé. Venden batidoras de frappé hasta de bolsillo, frapperas (el vaso para el frappé) decoradas para todos los gustos y de varios materiales. Botes de Nescafé de kilo y de dos kilos...

El frappé es delicioso. Una vez que lo pruebas te apasiona, aunque sí que es cierto que es en sitios de calor donde tiene más éxito.

La receta del frappé es sencilla a rabiar, pero algo de maña tendrá porque yo lo he intentado hacer en casa unas cuantas veces y no sabe igual. Aunque igual es como el vino que siempre sabe mejor en la tierra (del vino, se entiende)

Receta para un frappé:

En un vaso alto se echa una cucharada de Nescafé junto con un dedo de agua. Se remueve enérgicamente hasta formar una espuma beige (allí lo hacen con batidora de varillas) y espesa. Después se echan varios cubitos de hielo y más agua y leche. A mi me gusta más sin leche.

Si se quiere dulce, el azúcar se echa al principio, junto con el Nescafé.

Una pajita y a chupar!

Eso sí, cuidado porque es tremendamente adictivo....

London...

2007-04-15T14:58:00.000+02:00

Qué bonito es Londres y qué limpio está a pesar de tener tan pocas papeleras. Es algo que sorprende. Poder pasear mirando hacia arriba sin preocuparte de pisar una caca de perro, sobre todo si vienes de Bilbao, que es imposible enterarse de nada que ocurra en las paredes ni más arriba de tus propios zapatos porque no puedes andar sin quitar la vista de las aceras.

No, no es por el dibujo de la baldosa como cree el alcalde.
Al principio pensaba que eran los perros ingleses que son tan finos que no cagan, pero al segundo día leí el cartelito de las 1.000 pounds de multa por caca de perro, eso lo explica todo. Seguro que sí.

Ha salido el sol todos los días y ha sido espléndido. La ciudad está bellísima. Todo ha florecido, incluso los ciruelos, y la primavera inunda todo. Los jardines están llenos de tulipanes y de narcisos.

Me encanta Londres.

Me encanta lo sorprendente que es, pasear entre asfalto y edificios históricos y al doblar una esquina encontrarse de bruces con el muelle de Santa Katherine con sus catamaranes y veleros durmiendo en la ciudad.

El bullicio de Covent Garden.

Me encanta el paseo de Candem Town hasta la Little Venice, con sus barcazas flotando en la ría. Sus puentes. El contraste de las mansiones de las orillas y de las barcazas como casas flotantes en la ría. Los patos nadando y un zoológico en el camino.

Su río, tan majestuoso.

Me encantan sus mercados en la calle. Londres tiene un mercado para cada cosa y cada cual más bello. El de Borough es espectacular. Flores, frutas, carnes, pescados, dulces, panes y quesos. Un placer para todos los sentidos.

Estuvimos en el Fifteen una noche pero no pudimos cenar porque no había sitio. Jamie Olivier se ha hecho demasiado famoso.

En el Soho, un paraíso para los bohemios, cenamos en el Garlic & Shots, un templo de culto al ajo. Todos los platos de su carta llevan ajo e incluso tienen una cerveza con ajo. 101 txupitos diferentes son el postre. Un sitio muy pintoresco. En el piso de abajo tienen un bar para vampiros...

El Zuma, un restaurante japonés fue la estrella gastronómica de las vacaciones.

Es el restaurante de moda ahora mismo allí, donde acuden los famosos.

Nuestra bendita Lonely Planet es la culpable de haberlo descubierto.

Justo tomabamos una cerveza en el pub de al lado, así que supusimos que era una señal.

La camarera que nos atendió era española, catalana. Muy simpática. Le faltaban dos dedos, uno en cada mano. No conocía a Ferrán Adriá.

Nos trajo wasabi fresco y nos lo ralló en la misma mesa.

El sushi y el sashimi han sido los mejores que he comido nunca.

Aunque había pescados que todavía no hemos conseguido saber qué eran.

Los cocineros cortaban el pescado a la vista con el propio ritmo de una coreografía. El local lo definían como opulentamente minimalista.

Y sí, la verdad es que era minimalista.

Era opulento también.

La barra del bar del Zuma también era un punto original. La bodega era totalmente fabulosa, aunque los precios también lo eran. Tenían un Vega Sicilia a 1.299 libras...

Una cosa que me sorprende de London es que en ningún pub, bar o similar se ve una botella de Beeffeater. Éste es el único beeffeater que vimos.

Además nos posó para la foto y todo

En Hyde Park, los domingos, en el speaker's corner aún sigue habiendo gente dispuesta a defender sus ideas. Por muy descabelladas y religiosas que sean. Como si el tiempo ni hubiera pasado.....

12 de abril....

2007-04-12T17:41:00.001+02:00

Me hubiese gustado regalarte un verano en la villa como el de Ouka Leele, lleno de sol, de fruta y de azul.

Un verano de julio o agosto en un tejado, con Madrid a los pies.

Un cielo azul con nubes de algodón sobre nuestras cabezas.

Te hubiese regalado un día impar en este doce de abril o un número tres para sumar al haber del corazón.

Pero eres tú el que me regalas cada día tu presencia y tu paciencia.

Tu inteligencia.

El que haces más fácil el despertar cada mañana.

El que me acompañas en los ocasos. En ese momento en el que se me viene todo el amor de golpe [como le pasaba a Neruda]. Y también la tristeza.

Eres tú mi regalo.

Así que gracias.

Felicidades también.